Глава 13
«Это просто свидание»
Орм написала первой.
Коротко. Спокойно.
> «У тебя есть вечер? Я хотела бы пригласить тебя на свидание. Приятный ужин, без обязательств. Просто старые знакомые. Или… что-то ближе.»
Линг не поверила глазам.
Пальцы дрожали, пока она печатала ответ:
> «Да. Конечно. В любое время, любое место.»
Сердце било тревогу. Смешанный восторг и страх.
Она пригласила меня. Сама. Значит… она простила? Она готова?
Ресторан был уютный, тёплый. Никакой суеты. Белые скатерти. Приглушённый свет. Тонкая музыка на фоне.
Линг пришла раньше. Переоделась трижды. Волосы — уложены. Аромат духов — тонкий, знакомый Орм.
Она нервничала. Почти как в первый раз.
Орм вошла уверенно. В платье цвета ночного неба, губы тёмно-вишнёвые. Взгляд — ровный. Холодноватый. Улыбка — вежливая, не тёплая.
— Ты красивая, — сказала Линг, поднимаясь.
— Спасибо, — коротко кивнула Орм.
Затем оглянулась.
— Кстати… надеюсь, ты не против. Я взяла с собой одну гостью. Очень близкую для меня.
Линг не успела ответить.
К столику подошла девушка. Молодая, светловолосая, в свободной рубашке. Улыбка открытая, чуть застенчивая.
— Это Мири. Моя девушка.
Пауза. Глухая. Как удар.
— О, — Линг с трудом сохранила лицо.
— Здорово. Приятно познакомиться.
Орм села первой. Взяла меню.
— Я подумала, будет честно показать тебе, с кем я сейчас. Без недомолвок. Мы ведь взрослые, правда?
Линг кивнула.
В горле пересохло.
Всё тело окаменело, только сердце — металось, как пойманная птица.
— Конечно. Всё правильно.
Мири болтала мило и искренне, не подозревая ничего. А Орм…
Орм иногда смотрела на Линг. Слишком долго.
Слишком изучающе.
И в этих взглядах было нечто острое.
Месть.
Линг почти не ела. Слушала, как Орм рассказывает истории, смеётся чужому голосу, касается руки другой.
И в каждом прикосновении будто звучало:
«Вот как это — наблюдать. Молча.
Вот как это — терять. Вживую.»
Когда вечер подходил к концу, Орм встала и улыбнулась чуть теплее.
— Спасибо, что пришла, Линг.
Серьёзно. Это многое для меня значит.
Линг кивнула.
— Конечно.
Голос почти не дрожал.
Почти.
Орм наклонилась. Чуть ближе, чем нужно. Губы почти касались её уха.
— Теперь ты знаешь, как это — быть на другом конце.
Теперь ты знаешь, как я смотрела на тебя… когда ты держала за руку не меня.
И ушла.
Оставив аромат духов. Пустую чашку. И Линг — с сердцем, которое снова развалилось на куски. Только теперь… тишина была еще громче.
«Твоя тишина громче мести»
Орм не думала, что ей будет так… пусто.
План был прост: дать Линг попробовать её же яд.
Показать, каково это — быть лишней, ненужной, заменённой.
Девушка рядом — да, хорошая. Заботливая. Честная.
Но в ней не было того, что сжигало Орм — Линг.
И в ту ночь, после ужина, она вернулась домой с чувством, что выиграла.
Что поставила точку.
Что наконец перерезала ту незримую нить.
Но…
Прошёл день — ни слова.
Прошла неделя — ни взгляда, ни сообщения.
Прошёл месяц — тишина.
Орм писала.
Сначала мимоходом.
> «Ты как?»
Потом с нажимом.
> «Ты злишься? Так и скажи.»
Потом — почти с паникой.
> «Где ты? Ответь мне. Пожалуйста.»
Ноль.
Она начала искать глазами в толпе. Заглядывала в университетские списки, заходила в кафе, где Линг обычно брала кофе.
Ничего.
У преподавателей — вежливо, осторожно:
— Простите, Линг Сирилак Квонг... она больше не ведёт здесь?
— Уехала. Сказали — срочно. Семейные дела, кажется. Оставила должность.
Сердце упало.
Уехала?
Куда? Почему? И — из-за меня?
Ночь.
Орм сидит на полу в своей комнате. В руках — старая фотография. Не снимок, а момент из памяти: Линг в свете утреннего окна, с лохматой причёской и хриплым голосом.
— Я не умею жить без тебя, — шептала она тогда.
Орм сжала её имя губами. Тихо. Как молитву.
Ты исчезла. Как я когда-то.
Но твоя тишина — больнее.
Ты не мстишь. Ты умираешь во мне.
Теперь месть больше не греет.
Осталась только тревога.
И вопрос:
А что, если я потеряла её по-настоящему?