Глава 11
«Ты снова стоишь передо мной» (от лица Орм)
Город был чужим.
Большим. Серым.
Но в нём не было прошлого. А значит — и её.
Я начала сначала. Учёба, работа, кофе с незнакомыми. Иногда — свидания, в которых ничего не оставалось, кроме пустых бокалов и вежливых «позвони мне».
И всё было… нормально.
Не больно.
Но и не живо.
Вечером я пошла на выставку. Современное искусство — я притворяюсь, будто разбираюсь. Но на самом деле мне просто нравится тишина залов и свет, который падает на лица.
Я рассматривала полотно — в центре была женщина, чьё лицо размазано мазками страха и желания.
Я застыла.
Что-то в ней напомнило… её.
И как будто Вселенная решила добить.
Я оборачиваюсь — и вижу её.
Линг.
С бумагами в руках, в очках, в чёрной водолазке и пальто. Она читает подпись к инсталляции, не замечая меня.
Словно всё в порядке.
Словно не вывернула мне душу наизнанку.
Мир исчезает.
Снова.
Я делаю шаг в сторону, почти автоматически. Сердце бешено стучит.
Уйди. Сейчас. До того, как она тебя увидит.
— Орм?
Поздно.
Я поворачиваюсь.
Медленно. Сдержанно. Холодно.
— Привет.
Голос выходит слишком ровным. Слишком чужим.
— Ты… здесь? — она будто не верит.
Я киваю.
— Работаю. Преподаю. Иногда рисую. А ты?
— Командировка. Лекция для студентов.
Секунда — и я снова 17. Она снова моя. Я снова в её тени.
Нет. Не снова.
— Радость видеть тебя, — говорю, как будто мы были соседками по парте.
Она улыбается. Тихо.
Слишком знакомо.
— Я часто думала о тебе. После того аэропорта.
Я отвожу глаза.
— Я — больше не та девочка. Мне не нужны половинки, которые боятся целого.
Молчание.
— А если я уже не боюсь?
Я смотрю прямо. Глубоко. Жёстко.
— Тогда скажи это не мне. А ей — той, которую ты оставила дрожать одна в темноте. Скажи ей, что ты готова снова сгореть. Без оправданий. Без "но".
Она молчит.
Я делаю шаг назад.
— Я не та Орм, которая просила. Теперь, если ты хочешь меня — ты докажи, что стоишь рядом.
И ухожу. Снова.
Но внутри меня всё пылает. Потому что, чёрт побери…
я всё ещё её.
«Теперь ты — моя цель»
От лица автора
Орм стала холодной.
Взрослой.
Сдержанной.
Невозмутимой.
Именно такой Линг боялась её увидеть.
Не ранимой. Не трепетной. А сильной и недоступной.
Она привыкла быть той, кто отстраняется.
Той, кто контролирует.
Но теперь всё изменилось.
Теперь она — на грани.
Она смотрит на Орм и видит женщину, которую потеряла.
Не девочку, влюблённую до боли.
А женщину, которая научилась жить без неё.
И от этого — всё внутри Линг сжимается до крика.
Теперь Линг пишет первая.
Смелые, неловкие, честные сообщения.
> "Можно кофе. Без претензий. Просто… послушай."
"Я не умею быть храброй без тебя. Но я учусь."
"Я помню, как ты пахнешь. Даже теперь. Особенно теперь."
Орм не отвечает.
Дни — тишина.
Иногда — прочитано.
Иногда — игнор.
И всё же Линг идёт дальше.
Она ждёт её у выхода с занятий. Приходит на выставки.
Оставляет книги с закладками. Те самые, что они читали вместе.
На одной из них — записка.
Ровным, дрожащим почерком:
> "Я готова снова сгореть. Без оправданий. Без 'но'.
Если ты позволишь мне остаться в огне."
Орм находит её за углом. Стоящую в пальто, с опущенными глазами, с сжатыми в карманах руками.
Неуверенную. Сломанную.
И в то же время — живую.
Готовую бороться.
— Зачем ты это делаешь? — спрашивает Орм.
— Потому что теперь я дрожу. Потому что теперь ты — моя цель.
Пауза.
— А если я всё ещё помню, как ты меня предала?
— Тогда позволь мне день за днём стирать ту память. Не словами. Поступками.
Орм смотрит. Долго. Молча.
Она ещё не вернулась.
Но впервые — не уходит.
А Линг впервые стоит с распахнутой душой.
Без щитов.
Без власти.
Просто женщина, которая всё ещё любит.