Глава 10
«Аэропорт. Пять лет спустя»
Пять лет.
Линг давно ушла из школы. Уехала в другой город. Преподаёт в университете, пишет статьи, ведёт аккуратную жизнь без острых углов.
С Ником они расстались через год после исчезновения Орм — не было скандала, просто тишина, в которой они оба поняли: между ними ничего не осталось.
Иногда Линг всё ещё просыпалась среди ночи с ощущением, будто чьи-то губы шепчут ей на ухо:
«Ты моя кара.»
Но это было давно.
Боль стала фоном. Привычкой.
Она научилась жить без.
Аэропорт. Рейсы задерживаются. Она спешит на пересадку, документы вываливаются из папки. Торопливо опускаясь, Линг ловит их — и вдруг…
— Осторожнее, вы чуть не…
Этот голос.
Почти неузнаваемый — более взрослый, уверенный, глубокий. Но сердце Линг реагирует сразу.
Она поднимает глаза.
И видит её.
Орм.
С чемоданом. В элегантном пальто. Волосы убраны. На лице — лёгкий макияж.
Но глаза — всё те же. Глубокие, тлеющие. Узнающие.
— …Линг?
Имя повисает в воздухе, будто вызов.
— Орм… — голос Линг предательски дрожит. — Это… ты?
Орм улыбается, медленно.
Взгляд не дерзкий. Спокойный.
— Случайности не бывают такими точными.
Они стоят в людском потоке. Мир движется, гудит. Но между ними — остановка.
Пять лет. Пять жизней. Один момент.
— Ты изменилась, — говорит Орм.
— А ты — нет, — шепчет Линг. — Я… часто думала о тебе.
— А я — мечтала не думать. Но не получилось.
Линг делает шаг ближе.
— Куда ты летишь?
— Назад. Возвращаюсь. Поступаю на магистратуру. Здесь, в городе.
Тишина.
Ненадолго.
— А ты? — спрашивает Орм. — Ты счастлива?
Линг долго смотрит ей в глаза.
— Я живая. А счастье… исчезло с тобой.
Орм сглатывает. Смотрит вниз. А потом — поднимает взгляд. Уже без маски.
— Тогда, может, мы ещё не закончили?
Линг чуть улыбается.
— Я всё ещё помню вкус твоих слов.
— А я… — Орм протягивает руку, — всё ещё хочу, чтобы ты сорвалась. Но теперь — без вины.
Пальцы касаются.
Тепло возвращается.
И где-то объявляют посадку, но они не двигаются.
Потому что им уже некуда спешить.
«Я уже не та» (от лица Орм)
Пять лет.
Пять долгих, выматывающих лет, в которых я училась быть без неё.
Сначала — больно. Потом — тупо. Потом — просто пусто.
Я заставляла себя не вспоминать. Не перечитывать её письма. Не касаться шрама, который она оставила в груди.
Я выросла. Стала другой. Собрала себя с нуля.
Научилась выглядеть спокойной. Научилась говорить правильные вещи. Научилась прятать, что внутри разрывается.
И вот теперь — я возвращаюсь.
Аэропорт. Люди спешат, кто-то кричит в трубку, кто-то плачет на прощание.
И вдруг я вижу её.
Почти не сразу.
Но сердце знает мгновенно.
Линг.
Всё такая же. Только тише. Бледнее. Одинокая в глазах.
Она поднимает глаза, и наши взгляды сталкиваются.
— …Линг?
Она дрожит.
Я улыбаюсь. Ровно. Не позволю себе сорваться.
Ты ведь ушла, помнишь? Ты выбрала не меня.
Я — уже не твоя. Я — чужая. Так будет легче.
— Это… ты? — она выдыхает.
Я киваю.
— Случайность. Хотя… наверное, не совсем.
Мы говорим. Вежливо. Почти чуждо.
Я держу голос спокойным. Улыбку — тонкой. Взгляд — прохладным.
Потому что стоит мне сдаться, и я снова провалюсь.
— Ты счастлива? — спрашиваю, будто мне всё равно.
Она отвечает тихо.
— Счастье исчезло с тобой.
Не говори так. Не возвращай меня туда, где я была разбита.
Я отвожу взгляд.
— Я рада, что у тебя всё хорошо.
Ложь.
Я всё ещё хочу почувствовать, как ты срываешься от моего шепота.
Как дрожишь, касаясь меня.
Но теперь… я не покажу этого.
— Тогда, может… — она делает шаг ближе.
— Мы не закончили?
Я улыбаюсь. Медленно. Холодно.
— Мы давно закончили, Линг.
Теперь я знаю, как жить без тебя.
Пауза.
В её глазах — трещины.
Но я разворачиваюсь. Беру чемодан. И иду к выходу.
Сердце колотится. Руки дрожат.
Но я не обернусь.
Пусть теперь она почувствует, каково это — быть на краю.
Каково это — потерять, кого не удержала.