Глава 8
«Она не для тебя»
Ник сидел в учительской, ждал.
В руке — два стаканчика кофе. Он заранее знал, какой любит Линг: без сахара, с корицей.
Она опоздала. На 20 минут.
Когда наконец вошла — на губах был след от поспешно стёртой помады, волосы слегка растрёпаны, глаза… горели.
— Ты в порядке? — осторожно спросил он.
— Да. Просто… разговор задержал.
Он поставил кофе на стол.
— С Орм?
Линг замерла.
Он сказал это спокойно. Но слишком точно. Слишком прямо.
— Почему ты так решил?
— Я не слепой, Линг. Я видел, как вы смотрите друг на друга. Как она смотрит на тебя. И как ты…
Он сжал кулаки.
— Ты правда думаешь, я не замечаю?
Она отвела взгляд.
— Ник, это опасно. Ты не должен вмешиваться.
— А что именно опасно?
Он повысил голос.
— То, что ты — взрослый человек, учитель, и спишь с ученицей?!
Линг вздрогнула.
— Не говори этого вслух…
— Почему? Боишься, что правда прозвучит грязно?
Она резко встала, подойдя ближе.
— Ты не понимаешь. Это не то, что ты думаешь. Я… Я не хотела этого. Всё вышло из-под контроля.
— Но ты продолжаешь. — Ник смотрел на неё с болью. — Я ведь… я думал, у нас может быть что-то. А ты…
Он рассмеялся с горечью.
— Ты выбрала девочку. Упрямую, опасную, нестабильную.
— Я выбрала ту, от кого не могу оторваться, — выдохнула Линг. — Это не выбор. Это зависимость.
— Тогда не удивляйся, когда всё взорвётся. — Его голос стал ледяным. — Потому что я не уверен, что смогу… закрыть на это глаза.
Пауза.
— Ты собираешься что-то сделать? — Линг смотрела в упор.
Он долго молчал.
— Пока — нет.
Он взял кофе. Один. Второй оставил.
— Но будь уверена…
Он посмотрел на неё в последний раз.
— Я смотрю. И кто-нибудь ещё — обязательно увидит.
Он ушёл.
А Линг осталась.
С дрожью в руках.
И с запахом Орм на коже.
«Если не моя — ты ничья»
Он ждал её после уроков.
На этот раз — не с кофе.
С глазами, в которых больше не было тепла. Только холодный расчёт.
— Нам нужно поговорить, — сказал Ник, закрывая за ней дверь в архив, где никого не было. — Наедине.
Линг почувствовала, как всё внутри напряглось.
— Если ты хочешь продолжить обвинения…
— Нет. Я хочу дать тебе выбор.
Он положил на стол распечатку. Фотография.
Кадр с камеры в школьном коридоре — смутное, но узнаваемое изображение. Её и Орм. Слишком близко. Слишком… интимно.
— Я связался с техником. Это хранилось в буфере. Только я его видел. Пока.
Линг резко выдохнула.
— Ты шантажируешь меня?
— Я… пытаюсь спасти тебя, Линг. От неё. От себя. От разрушения.
Он шагнул ближе.
— Я не хочу тебя терять. Я хочу быть с тобой. По-настоящему. Без скрытности, без стыда. Я могу всё закрыть. Стереть. Забыть.
Она отступила на шаг.
— В обмен на что?
— Будь со мной.
Его голос стал тише, почти нежный.
— Переедь. Я буду заботиться о тебе. Я дам тебе стабильность. Без риска. Без подростков с горящими глазами.
Линг почувствовала, как будто её душу придавили бетонной плитой.
Он не говорил: Я тебя люблю. Он говорил: Я тебя сохраню — как вещь.
— А если я откажусь?
Он медленно кивнул на фото.
— Тогда я отнесу это директору. Или, если не он… дальше.
Он вздохнул.
— Ты понимаешь, Линг. Она несовершеннолетняя. Это не просто «грех» — это статья.
Молчание.
— Ты должен был быть другим, — сказала она еле слышно.
— Я был. Пока не понял, что ты не выберешь меня… если не заставить.
Вечером Линг сидела в машине.
Руки дрожали на руле. Телефон в кармане. Там — десятки сообщений от Орм. Весёлых. Трогательных. Страстных.
А теперь всё, что она может — стать жертвой. Из-за меня.
Линг набрала сообщение. Долго смотрела на экран.
«Мы должны прекратить. Ради тебя.»
Но не нажала "отправить".