глава 13
Логан Прайс
Дождь стучал по лобовому стеклу монотонным ритмом, словно метроном, отсчитывающий секунды моей бесконечной скуки. Конец февраля. Сырая темень. Лес обрамлял дорогу стеной чёрных деревьев, сквозь которые не пробивался даже намёк на человеческое присутствие. Ни фар вдалеке, ни одинокой фигуры. Только я, моя машина и хмурая луна, что цеплялась за редкие разрывы в облаках.
Я сбросил скорость и, наконец, остановился у обочины. Вылез. Воздух был холодный, влажный, с запахом мокрой хвои и сырой земли. Вокруг — тишина, такая плотная, что казалось, будто лес замер в ожидании.
Я медленно лёг на влажный асфальт, прямо у кромки дороги. Холод пробрался сквозь куртку, но я лишь улыбнулся. Вглядывался в луну, притворяясь беззащитным.
Минуты тянулись лениво. Потом — долгожданный звук. Гул мотора. Свет фар прорезал тьму, словно нож.
Улыбка растянулась на моём лице.
Я закашлялся. Громко. И схватился за горло, будто задыхался. Машина сбавила ход и остановилась рядом.
Дверца хлопнула. На дорогу вышла девушка. Её силуэт осветился жёлтым светом фар. Голос дрогнул от беспокойства:
— Мужчина! Что с вами?.. Вам плохо?..
Она приблизилась. Я видел её лицо — испуганное, но полное решимости помочь. Такие всегда попадаются. Глупые. Добрые. Лёгкая добыча.
Ещё шаг. И я рванул. Схватил её за шею и впечатал в асфальт. Она захрипела, забилась, отчаянно цепляясь за мои руки, но это только возбуждало.
Я достал нож. Острый, холодный металл вонзился ей в бок. Крик. О, как же он был сладок. Он резал ночную тишину, как музыка, которую я ждал.
— А-а-а! — её голос был высоким, дрожащим, отчаянным.
Я ослабил хватку, чтобы насладиться звуком её боли. Она кашлянула, захлёбываясь криком, а я — ударил снова. Второй бок. И её крик стал громче, пронзительнее.
— М-м… маньяк… — прохрипела она.
Я наклонился ближе, позволяя ей увидеть мою улыбку. Широкую, кривую, кровожадную.
— Всё верно, милая, — прошептал я ей в ухо.
Через несколько секунд её тело обмякло. Она отключилась. Я подхватил её на руки, как будто нес спящую. Унёс в лес, бросил на снег. Холодные хлопья застыли на её коже. Я начал закапывать её, не спеша. Пусть земля станет её одеялом.
Кровь была на руках, на одежде, на лице. Чёрт. Я провёл пальцем по щеке и усмехнулся.
Вернувшись к дороге, я заметил её машину. Чистая, ухоженная Audi A6. Даже в темноте свет фар ласкал металл. Отличный трофей.
Я набрал номер. В телефоне раздался ленивый голос:
— Получилось? — спросил Эрил.
— Да, — усмехнулся я, бросив взгляд на машину. — Audi A6. Сойдёт?
— Бро, да ты мощь. Уже выезжаю.
Я повесил трубку и зажёг сигарету… но, черт, вспомнил Лорен. Она ненавидела, когда я курил. Её голос до сих пор звенел в голове: «Ты сам себя убиваешь этим дерьмом, Логан. Хочешь умереть — не тащи в могилу меня».
Я посмотрел на сигарету и убрал её обратно в пачку. Ладони дрожали. Я достал телефон. Набрал её номер. Гудки. Долгие. И — тишина. Она не ответила.
Неприятное чувство кольнуло внутри. Что-то не так.
Фары выхватили из темноты машину. Эрил подъехал. Высокий, ухмыляющийся, вечно с сигаретой в зубах. Он прошёлся вдоль Audi, постучал кулаком по капоту.
— За девять тысяч толкнём, — сказал он, затянувшись дымом. — Чистая тачка.
Я кивнул, хотя мысли были далеко.
— Ты бросил курить? — с удивлением спросил он, заметив, что я держу пачку, но так и не достал.
— Бросил, — пробормотал я, снова набирая Лорен. Гудки. Никакого ответа.
Эрил ухмыльнулся:
— У тебя кто-то появился?
Я пожал плечами.
— Она у меня есть, с тех пор как я себя помню.
— Ты про ту самую? Про которую думаешь семь лет подряд?
Я кивнул.
— И что, встречались хоть?
— Да. Пару раз. Сегодня должны были пойти в ресторан. Но она сказала, что у бабушки дела.
Эрил пожал плечами.
— Может, у неё кто-то другой?
Я резко сжал кулаки.
— Нет у неё никого. Кроме меня.
— Надеюсь, — усмехнулся он, выпуская дым.
---
Когда я вернулся домой, было почти утро. Особняк встретил тишиной. Я снял пропитанную кровью одежду, бросил её в стиральную машину и направился в кабинет.
Десять мониторов. Моё око. Мой храм. Камеры, установленные в доме Лорен, транслировали каждый угол её жизни.
Но дом был пуст. Тёмные комнаты. Ни её силуэта, ни голоса.
— Где тебя носит? — прошептал я, всматриваясь в экран.
В груди зажглось что-то неприятное, похожее на жгучее беспокойство.
Я вышел из кабинета. Тишина особняка давила, и я не выдержал. Взял ключи. Вышел.
Я найду её. Чего бы это ни стоило.
---
Дороги были пусты. Город спал. Фонари отбрасывали жёлтые пятна на мокрый асфальт. Я ехал без цели, но внутри пульсировало чувство, что она где-то рядом.
Мысли путались. Кровь девушки на моих руках ещё не высохла, а я уже думал о Лорен. О её глазах, которые всегда смотрели прямо, не моргая. О её голосе, который звучал так чётко, будто обнажал меня до костей.
Она единственная. Всегда была. С тех пор, как я научился дышать, я дышал ею.
Но сегодня её нет. Телефон молчит. Камеры молчат. И это сводит меня с ума.
Каждый раз, когда я представляю, что её может касаться кто-то другой, я чувствую, как пальцы сами ищут нож.
— Нету у неё никого, — прошептал я, вжимая педаль газа. — Только я.