глава 12
Лорен Митчелл
Я вернулась домой, осторожно прикрыв за собой входную дверь, чтобы скрип не разбудил бабушку. Дом встретил меня привычной тишиной, только часы на кухне мерно тикали, напоминая о том, как быстро летит время. В прихожей было холодно — тёплый воздух из комнаты ещё не успел разогнать морозный след, принесённый с улицы. Я сняла пальто, стряхнула с него снег, и прошла в спальню.
Бабушка спала, тихо сопя во сне. Её лицо было спокойным, без морщинок тревоги, которые появлялись днём, когда она думала о заботах. Я на цыпочках двинулась к кровати, собираясь тихо лечь и укрыться одеялом, но тут мой взгляд упал на аккуратную коробку с бантиком, лежавшую прямо на подушке.
Я нахмурилась. У бабушки не было привычки устраивать сюрпризы, да и коробка выглядела слишком… чужой. Сердце тревожно дрогнуло. Я осторожно взяла её в руки и вышла на кухню — там можно было открыть спокойно, не рискуя разбудить старушку.
Коробка была лёгкой. Я развязала ленту, крышка чуть скрипнула, и внутри открылось содержимое: белоснежный шарф. Он был мягкий, пушистый, как снег под уличными фонарями. И поверх — аккуратно сложенная записка.
Пальцы задрожали, когда я её разворачивала.
«Надеюсь, каждый раз, когда ты будешь носить этот шарфик, ты будешь вспоминать меня. Кстати, я спал с ним. Он очень мягкий.)
От твоего любимого Логана.»
Я резко выдохнула. Горло сжалось. Он снова вторгался в мою жизнь — настойчиво, бесцеремонно, будто я уже принадлежала ему. Я взяла шарф в руки: он был действительно мягким, уютным, словно создан, чтобы согревать. Но я чувствовала и другое — запах. Чужой мужской запах, тёплый, насыщенный, знакомый до дрожи. Чёрт…
Я тут же сняла шарф, бросила обратно в коробку и торопливо спрятала в шкаф. Пусть лежит там, подальше.
Вернувшись в спальню, я легла рядом с бабушкой. Она спокойно спала, а у меня перед глазами всё ещё стояла записка. Сон не приходил. Я взяла телефон и стала бессмысленно листать ленту соцсетей, лишь бы отвлечься. Вдруг экран загорелся.
Сообщение от неизвестного номера.
«Я хочу, чтобы ты переехала ко мне.»
Я застыла. Сердце ухнуло вниз.
– Кто вы? Мы знакомы? – быстро набрала я, стараясь, чтобы руки не дрожали.
Ответ пришёл сразу:
«По-моему, да. Мы ведь пару часов назад хотели переспать).»
Меня будто окатили холодной водой.
– Логан… – машинально набрала я.
«Ты стонешь моё имя?»
– Нет. Это твоё прошлое воображение. – я стиснула зубы, набирая ответ.
«Пока я воображал, ты действовала.»
Я почувствовала, как лицо вспыхнуло.
– Хватит! Я была пьяной.
«Это не отменяет того факта, что ты хотела меня.»
– Откуда у тебя мой номер?
«Мне не составило труда его найти. Запиши меня как „Любимый“.»
– Запишу тебя как «Больной психопат».
«Не видел тебя такой дерзкой. Но ты так куда сексуальней.»
– Хватит!
«Почему ты оглядываешься?»
Я замерла, сердце ухнуло. Он… видит меня?
– Ты меня видишь?.. – пальцы едва набрали эти слова.
«Э…»
– Ответь мне! – я ударила по экрану.
Но ответа не последовало. Я тут же заблокировала номер, бросила телефон на тумбочку и зажмурилась, силой заставляя себя уснуть.
---
Проснулась я от грохота. В груди всё сжалось, я вскочила и побежала на кухню. Там, на полу, лежала бабушка.
– Бабушка! – я упала рядом, схватила её за руки. – Бабушка, что с тобой?!
Она не отвечала. В панике я схватила стакан воды и выплеснула на лицо. Она вздрогнула, глаза дрогнули, открылись.
– Лорен?..
Я выдохнула, с трудом сдерживая слёзы, и помогла ей подняться.
– Бабушка… – мои руки дрожали, сердце билось, как сумасшедшее.
Она улыбнулась устало.
– Всё хорошо, прости, что напугала…
Я села рядом, не в силах успокоиться.
– Сегодня… я пойду погуляю с подругами. Ты не против? – спросила я, будто нуждалась в её разрешении, хотя внутри понимала — это отговорка.
– Конечно нет, дорогая. Только не возвращайся слишком поздно, – мягко сказала она.
Я улыбнулась и кивнула.
---
В комнате я надела джинсы, футболку и снова пальто — длинное, тёмное, спасающее от зимнего холода. За окном падал снег. Белые хлопья ложились на землю мягко, беззвучно, и казалось, будто мир пытается прикрыть всё плохое тонким одеялом.
Я взяла телефон — хотела написать Логану, что передумала, но экран мигнул сам.
Новое сообщение:
«Здравствуйте, сегодня в 12:30 жду вас в баре „Moon“ на пробный танец, на пилоне.»
Я замерла. Слова будто прижали меня к стене.
– Хорошо. Спасибо, – автоматически ответила я.
Пальцы похолодели. Чёрт… что делать? Я не могла лишиться ещё одной работы — слишком многое зависело от денег. Но как отказать Логану?
Я решилась и написала ему сама:
– Логан, я не смогу сегодня никуда поехать. Бабушке нужно помочь.
Ответ не заставил ждать:
«Чем помочь? Может, я тоже помогу, и мы закончим быстрее?»
– Нет, всё нормально. Твоя помощь не нужна.
«Ладно. Как закончишь — напиши.»
Я не ответила. Просто выключила телефон, словно ставя точку.
Перед уходом я попрощалась с бабушкой, натянула пальто, закуталась шарфом — но не тем, что прислал Логан. Его шарф лежал глубоко в шкафу, как напоминание о том, что от него нужно держаться подальше.
---
На улице было холодно. Снег хрустел под ботинками, дыхание превращалось в белый пар. Я шла к бару «Moon» и думала о предстоящем. Внутри бушевал страх: что если я не смогу? Что если меня засмеют? Но рядом с этим страхом рождалась решимость.
Я справлюсь.
Я повторяла это про себя снова и снова, пока шагала по улицам. Логан мог запрещать сколько угодно. Он мог писать, звонить, преследовать… но это — мой выбор. Моя жизнь.
Я справлюсь… этому просто нужно научиться. Я станцую так, что мужики и взгляда отвезти её смогут.