глава 5
Лорен Митчелл
Дыхание сбилось, стало рваным и частым, как у человека, который только что бежал. Но я не бежала — я стояла, словно прикованная к земле, и смотрела на него.
Место жительства, бабушка, имя, мои потребности. Даже… цвет моих трусов.
Что за бред? Кто он такой? Почему знает то, чего не должен знать?
— Кто ты?.. — прошептала я, делая шаг назад.
Он протянул руку и резко схватил меня за затылок. Его пальцы обожгли кожу, он притянул меня ближе, заставив встретиться взглядом.
— Тот, кто болен тобой семь лет, — произнёс он низко, почти шёпотом, но так отчётливо, что каждое слово врезалось в моё сознание.
Я нахмурилась.
Он пьян. Точно, он пьян. Только пьяный может нести подобное.
— Ты пьян, — выдохнула я, отстраняясь. Но сделать шаг назад мне не удалось: ноги запутались в сугробе, я чуть не упала. Он удержал меня за руку, не позволив рухнуть в снег.
Его пальцы снова были крепки, горячие, словно железные тиски.
— Сколько ты весишь? — вдруг спросил он, всматриваясь в меня так пристально, что мне стало не по себе.
Я нахмурилась. Зачем ему это знать? Какой нормальный вопрос это вообще?
— Странно, что ты этого не знаешь, — вырвалось у меня.
Он усмехнулся.
— Знаю. Просто проверяю твою честность.
Я резко выдернула руку и отступила на шаг.
— Пятьдесят, — коротко ответила я, стараясь, чтобы голос не дрожал.
Он не сводил с меня взгляда, достал из кармана штанов сигарету, щёлкнул зажигалкой и затянулся. Я почувствовала запах дыма — резкий, горький, неприятный. Он покачал головой, выпуская струйку дыма в морозный воздух.
— Ответ не провальный, — сказал он тихо, будто самому себе. — Точно так же, как и твой поступок — соврать мне.
Я замерла. Сердце стучало в висках. Он уверен, что я вру? В чём именно? В том, что не помню его?
Я сделала шаг ближе.
— Ты сказал, что знаешь меня семь лет. Мы учились в одной школе? — спросила я, вглядываясь в его лицо. Может быть, где-то в глубине памяти действительно всплывёт знакомый силуэт?
Он покачал головой.
— Мы раньше виделись с тобой?
Он кивнул.
Я нахмурилась ещё сильнее.
— Когда? — спросила я, пытаясь вытянуть из памяти хоть что-то.
Он сделал затяжку и на секунду прикрыл глаза, будто возвращаясь мыслями в прошлое.
— В магазине, — наконец ответил он, переводя взгляд на мой дом.
— В магазине? — повторила я растерянно.
Он кивнул, и голос его стал каким-то другим — мягким, почти тёплым.
— Ты стояла в магазине со своей бабушкой. Она выбирала муку, а ты отошла от неё в раздел игрушек. Куклы, кажется. Ты смотрела на них так внимательно, будто выбирала самую дорогую, хотя, уверен, у тебя тогда и денег не было. Я пошёл за тобой. Мы заговорили. Ты сказала, как тебя зовут, сколько тебе лет. Мы болтали, и я… я влюблялся. — Он сделал паузу и глубоко затянулся. — Ты была не такой, как все. Нежной. Доброй. Настоящей.
Я слушала, и внутри всё переворачивалось. Он говорил так, словно вспоминал каждую деталь, каждое мгновение. Но я… ничего такого не помнила.
— Когда я хотел обнять тебя, подошла твоя бабушка, — продолжил он. — Она взяла тебя за руку и сказала, что думала, что потеряла тебя. Ты прижалась к ней, а я… я в последний раз взглянул в твои очаровательные глаза и ушёл.
Он шумно выдохнул дым, словно эта история вырвалась из него против воли.
— Я пытался выбросить тебя из головы, но не смог. Наоборот, чем больше старался — тем сильнее думал о тебе.
Я не знала, что сказать. Всё внутри протестовало: это звучало слишком навязчиво, слишком болезненно.
— Я имел хорошие навыки в хакерстве, — произнёс он, и голос его стал ниже, напряжённее. — Я нашёл всю информацию о тебе.
Я отпрянула.
— Что?..
Он осёкся, словно понял, что сказал лишнее. Его взгляд стал жёстким, губы сжались в тонкую линию.
— Я стал… наблю… — он резко замолк, отвернулся и сделал ещё одну затяжку. Дым стлался в морозном воздухе, как туман.
Я чувствовала, как в груди нарастает паника.
— Что ты?..— спросила я, но голос сорвался.
Он не посмотрел на меня.
— Или домой, Лорен. Ты замёрзнешь.
Я уставилась на него.
— Что ты хотел сказать? — спросила снова, почти умоляя.
Он резко обернулся, и голос его был уже грубым, холодным:
— Или домой.
Я вздрогнула. На мгновение мне показалось, что он ударит меня. Но он только смотрел, жёстко и неподвижно.
Я не выдержала и отвернулась. Сердце колотилось в груди, ладони вспотели, несмотря на мороз.
Не сказав больше ни слова, я пошла к дому. Калитка скрипнула, снег под ногами предательски захрустел. Я обернулась лишь однажды: он стоял там же, неподвижный, сигарета тлела в его пальцах, освещая лицо тусклым огоньком.
Я вошла в дом.
Внутри царила тишина. Бабушка спала. Я услышала её тихое посапывание из спальни и почувствовала облегчение — хотя бы она не видела всего этого.
Я быстро разделась, надела пижаму, залезла под одеяло. Но уснуть не могла.
Мысли путались.
Кто он? Какой-то псих? Преследователь? Или человек, который на самом деле знает меня давно, а я забыла его?
Семь лет. Семь лет думать об одном человеке. Серьёзно? И о ком? О человеке, который даже не помнил тебя?
Я уткнулась лицом в подушку. Откуда он узнал обо мне всё — где я живу, что у меня больная бабушка, даже моё бельё?..
Находить информацию о человеке… а потом увольнять её с работы? Чтобы я не возвращалась в клуб? Чтобы зависела от него?
Я сжала кулаки. В груди всё сжалось от бессилия.
Я выдохнула и перевернулась на бок, глядя в стену.
И что я завтра скажу бабушке?..