Часть 7: Флэшбэк
Примечания:
Посвящаю автору Bertrando Conte. Шошана не появилась бы без тебя.
________________________
АВРОРА
Ранее
Спустя два месяца
Свечи с ароматом тёплого хлеба горели мягким светом, создавая уютную, почти камерную атмосферу в просторном зале для пилатеса, куда я приехала прямиком после школы.
— Аврора, дорогая, давай-давай! Ещё чуть-чуть! Растягивай ноги, а не моё терпение! — мой персональный тренер Карлитоз хлопнул в ладоши, стоя рядом и демонстрируя идеальное выполнение асаны.
Он был воплощением изысканности: высокий, подтянутый, с мускулистыми руками, которые выглядели как идеальная реклама пилатеса. Тёмные волосы всегда аккуратно уложены, а на щеках играл едва заметный румянец. Карлитоз обожал аксессуары — сегодня его шёлковая бандана с геометрическим узором идеально сочеталась с чёрными леггинсами и облегающим топом. Каждый его жест был точным, отрепетированным, а голос — сладкий баритон.
— Спина ровная, плечи расслаблены. Ты же хочешь не только выглядеть, но и чувствовать себя как богиня, а не как варёные макароны.
Я попыталась выпрямиться, но мысли о Гоусте мешали сосредоточиться. Все эти асаны, дыхательные упражнения и концентрация на теле обычно успокаивали меня. Но не сегодня.
— Аврора, что с тобой? — он склонился ко мне.
— Ничего. Я просто... — я опустилась на коврик, отказываясь продолжать.
— Ну всё понятно, — Карлитоз картинно закатил глаза и сел рядом, прислонившись к стене. — Это опять он, да?
— Кто? — спросила я, притворяясь, что не поняла.
— Ну конечно, кто ещё может влезть в твою голову так нагло, что ты даже предаёшь Пилатес?
Я прикусила губу, глядя на него. Карлитоз давно знал, что меня грызёт.
— А что, если у него появилась женщина? — предположил он, изучая свои идеально ухоженные ногти. — Может он из-за неё ушёл?
— Не может быть... Саймон он не... — я замялась.
— Он гей? — Карлитоз поднял бровь, с интересом уставившись на меня.
— Нет.
— Ну вот и всё. Здоровый высоченный мужик при бабках, работающий в спецназе, в маске и с флёром таинственности. Такой типаж нарасхват! Ты вообще видела, что на Wattpad творится? Там каждый второй роман про таких. А фанфиков сколько? Ууу! Я как-то читал один горяченький с Малфоем. Там он носил маску, татушки по всему телу и мочил всех круциатусом.
— Ему некогда романы заводить, — вздохнула я, пытаясь вернуть себе остатки здравого смысла. — Он военный, постоянно в разъездах, живёт на перекладных.
— А что, в войсках не служат женщины? — парировал Карлитоз.
— Служат.
— О чём я и говорю. Какая-нибудь снайперша или медсестричка его прихватила. И ничего ты с этим не поделаешь.
Как это не поделаешь?!
— Да я её убью, нахрен! — выпалила я, резко садясь.
— Подожди, а может, он всё-таки гей?
— Не гей, блин!
— Ты свечку держала?
— Карлитоз! Я женщина. Мы чувствуем, когда между нами и мужчиной искра бежит! А между мной и Гоустом это есть. Я видела его взгляды на мне! А ещё он всех парней вокруг меня колошматил. И это вообще-то не входит в его обязанности! Я спрашивала об этом управляющего моего отца, — закончила я, вспоминая этот странный взгляд мистера Хоука, которым он меня одарил, когда я ему поведала о загадочной серии сломанных носов и переломанных костей. Вот не надо было про это говорить никому. Не надо.
— Ну знаешь... — Карлитоз задумчиво обвёл меня взглядом. — Единственное объяснение, почему он до сих пор от тебя устоял, — это то, что он гей. Небось сейчас где-то в Кабуле зажимается со своим напарником. Я про такое тоже читал на Wattpad.
Я закатила глаза, растянувшись на коврике. Карлитоз был невыносим, но всё же в своей нелепой манере он умел отвлекать меня от самой себя.
Я уставилась на пламя свечей, наблюдая, как оно слегка подрагивает в тёплом воздухе.
— Вдыхай эти свечки, — сказал он, вытягивая ноги и грациозно облокачиваясь на локоть. — Они должны успокоить. Во всяком случае, так сказала одна колдунья, у которой я их покупал. Стоили, между прочим, двести баксов.
— И как, работают?
Карлитоз посмотрел на меня и покачал головой.
— Судя по всему, нет. Придётся сдавать назад.
— А что ещё эта ведьма умеет? — спросила я, поправляя резинку леггинсов на животе, чтобы скрыть неловкость своего вопроса.
Он медленно повернул ко мне голову, а потом улыбнулся. Он меня раскусил.
— Ты про заговоры спрашиваешь?
— Не то чтобы это мне нужно, — поспешила я добавить, — просто интересно.
Карлитоз наклонился ближе.
— Я пошлю тебе её телефон. Она живёт на углу Тридцать седьмой. Райончик так себе, но ты не пугайся. Её зовут Шошана. Она потомственная ясновидящая. Спроси у неё про своего Гоуста, и она выложит всё как на ладони.
— Шошана? — переспросила я, чуть прищурившись.
— Да. Она знает своё дело.
Карлитоз уже достал телефон и набирал что-то с такой скоростью, что его пальцы были едва видны.
— Вот, я скинул тебе её номер. Только, пожалуйста, не делай никаких глупостей. Например, не спрашивай у неё, как приворожить мужчину. Мы всё-таки в двадцать первом веке живём, милая.
— Спасибо за совет, — пробормотала я, уже начиная фантазировать, как эта загадочная ведьма рассказывает мне всё, что я хочу знать и помогает мне со всем, что я хочу претворить в реальность.
— Только помни: если вдруг решишь варить приворотное зелье, я в этом участвовать не буду. — Карлитоз хитро прищурился. — У меня аллергия на жабьи лапки.
Я рассмеялась, но на секунду всё-таки задумалась, где именно можно достать жабьи лапки.
***
Квартира ведьмы Шошаны находилась в неприметном доме с облезлыми стенами. Подъезд встретил меня смесью ароматов: залежалая рыба, мокрая тряпка и намёк на старый лук. Отличное комбо.
Но даже когда я вошла, не пожалела. Я была готова на всё, ради любви.
Внутри обстановка соответствовала ожиданиям: старинная мебель, которую явно передавали по наследству, и я имею в виду не антиквариат. На стенах висели вещи, о которых я могла бы сказать только одно — странные. Фотография в рамке с какими-то людьми, выглядевшими как свидетели Ноева ковчега. Потемневшая мезуза на косяке. В углу, под потолком, приклеенная скотчем слегка пожелтевшая звезда Давида.
На книжной полке, которая явно служила временным домом для чего угодно, кроме книг, громоздились старые журналы и какие-то потерянные в истории фолианты. Среди них — медные подсвечники, подозрительно похожие на ханукию.
Холодильник, который наверняка пережил больше кризисов, чем класс бедняков, равномерно жужжал. На нём стояла открытая коробка с мацой и банка маринованных огурцов.
Потёртый ковёр с восточным орнаментом, тусклый свет от настольной лампы с бахромой завершали эту картину уюта.
Да это еврейский Бангладеш какой-то!
Я скривилась, бросив взгляд на пол, который, похоже, не видел влажной уборки со времён падения Третьего Рейха.
— Ставьте сумочку, куда удобно, — с порога сказала Шошана, указывая рукой в неизвестность.
— Не на пол, — ответила я, прижимая свою Hermes Birkin из крокодильей кожи к груди. — У вас есть... табуретка? — про специальные подставки под сумочки, здесь конечно же не слышали.
Шошана подняла густые брови, но всё же принесла мне шатающуюся табуретку с облупившейся краской. Я поставила на неё сумку и, скрестив ноги, села напротив ведьмы.
Шошана была невысокой женщиной с тёмными, вьющимися волосами, которые напоминали лианы, обвивающие её лицо. На ней был халат с аляповатым цветочным принтом, а в уголке рта болтался погасший окурок.
— Итак, красавица, что привело тебя ко мне? — произнесла она, прикуривая сигарету от свечи.
— Я хочу приворожить одного мужчину, — сказала я с самым серьёзным выражением лица.
Шошана хмыкнула и выпустила дым кольцом.
— Ой вэй! Зачем такой куколке кого-то ворожить?
Я откинула прядь волос назад. Пора приступать к делу, а не разводить лирику.
— Его зовут Саймон "Гоуст" Райли. Гоуст — это его позывной. Он мой телохранитель. Я хочу знать, когда он вернётся, и... как мне подготовиться. Я хочу, чтобы он влюбился в меня.
Шошана на миг задумалась, а потом кивнула.
— Хорошо. Надо посмотреть, что там у вас. Дай его фотографию.
— Нету.
— Тогда что-нибудь из его личных вещей.
— Ничего нет.
— Прядь волос? Или хотя бы волосок?
— Нет! — воскликнула я.
Шошана вздохнула, покачав головой.
— Ой вэй! Тогда я не знаю, чем тебе помочь.
— Но я могу заказать его портрет! — выпалила я, вспоминая портрет отца, висящий над камином в гостиной.
— Ой, деточка, ну портрет — это красиво, но не работает! Надо вещь, с душой, с жизнью.
Я чуть не застонала от отчаяния.
— Ну хорошо, а если у меня ничего нет, что тогда?
Шошана задумчиво прищурилась.
— Тогда только одно могу предложить. Ритуал на расстоянии. Очень мощный, очень дорогой.
— Сколько?
— Тысяча долларов.
— Давайте два! — воскликнула я, мысленно подсчитывая, как скоро она сможет устроить моё будущее с Гоустом.
Шошана, прикуривая новую сигарету, медленно кивнула.
— Спасибо, конечно, за щедрость, но я всё равно тебе скажу: никакой приворот тебе не поможет, если он тебе не судьба. А если судьба — он сам к тебе придёт, понимаешь? Ну, что на это скажешь?
Я поджала губы и отвела взгляд. Не хотела я судьбу, где нет Гоуста.
— Твоё упорство — вот что сработает, — добавила она, с лёгким прищуром разглядывая меня. Но вдруг её лицо изменилось. Шошана замерла, глаза её расширились, как будто она что-то увидела.
— Ой вэй... — прошептала она, поднося пальцы к виску. — Я вижу. Вижу, как он хочет вернуться к тебе. Но его что-то держит... что-то тревожит.
От её слов мурашки побежали по спине. Саймон хочет вернуться...
— Но, конечно, лучше тебе его фотографию заиметь, — продолжила Шошана, будто ничего не случилось, легко стряхнув пепел со своей сигареты. — Когда он появится, надо будет новый приворот ставить. Это я тебе сразу говорю.
— Новый? А этот что, одноразовый?
Она пожала плечами.
— Ну, дорогуша, любовь — дело сложное. Это не айфон, который ты купила и пользуешься, пока не надоест. Тут обслуживание требуется.
— То есть это как подписка на Netflix?
Шошана рассмеялась, так что её халат слегка задёрнулся, открывая голени с сеточками вен.
— Ну... только дороже.
Я стиснула зубы, поднялась с табуретки и взяла свою «Биркин».
— Отлично. Запишите меня на премиум-тариф.
Она хихикнула, выпуская облачко дыма и глядя на меня с явным удовольствием.
— Ты мне нравишься, ма кихес. Не беспокойся, твой Гоуст скоро вернётся.
Я достала из сумки чековую книжку и отписала ей две тысячи долларов.
— Лучше бы вернулся, — сказала ей, бросая чек на стол. — Иначе смотри у меня!
— Мазл тов тебе с таким мужиком! — сказала она, ловко спрятав чек в карман халата. И я, подняв подбородок, покинула её Бангладеш.
***
Дни шли, а двойной ритуал на расстоянии не действовал. Мазл тов не происходил. Саймон был где-то далеко, и я не знала, вернётся ли он когда-нибудь.
Что-же-блин-мне-теперь-делать?
Покорно ждать? Очевидно, не мой стиль.
Уйти в депрессию? Сценарий для тряпок.
Смириться? Такое слово мне не знакомо.
Прибежать за помощью к папе?
Ладно, все четыре варианта я терпеть не могла, но только один из них я могла провернуть с успехом. И именно от него меня тошнило больше всего.
Я знала, что не могу показывать отцу свою слабость. Нельзя было. Слишком опасно делиться с ним своими настоящими чувствами. Последствия могли быть... скажем так, непредсказуемыми.
У моего отца хватило бы денег и связей, чтобы закопать Гоуста прямо на месте, если бы он узнал о чувствах своей драгоценной шестнадцатилетней дочери к наёмнику в маске с сомнительным прошлым.
Серьёзно. Представляю себе этот разговор:
— Ты что, влюбилась в своего телохранителя?!
— Да. Просто до одури!
— Как это произошло?! Почему?!
— Потому что сердцу не прикажешь...
— Он тебя домогался?!
— Нет. Но я домогалась его.
Шанс того, что этот разговор закончился бы чем-то хорошим, был равен нулю.
Кстати, сколько Гоусту лет? Тридцать? Тридцать пять? Я ничего не знала о нём, но это не мешало мне сходить по нему с ума.
Каждую ночь я представляла, как он возвращается: высокий, в чёрном тактическом камуфляже, в маске, с этим своим взглядом, от которого у меня в животе порхали далеко не бабочки.
Он подходит, снимает маску... Я вижу его прекрасное, молодое лицо...
— Рори, я вернулся.
— Ты опоздал.
— На сколько?
— На всю жизнь!
Я его отвергаю, а потом всё это превращается в сцену из «Три метра над уровнем неба» с Марио Касасом, где он спрашивает: «Ты хочешь, чтобы я был первым?», а я отвечаю: «...И последним».
Я даже один раз попробовала представить эту сцену на мотоцикле:
— Мне так хорошо с тобой. Я счастлива!
— Я счастливее.
— Нет, я намного счастливее.
Мне стало противно самой от себя. Какой ещё мотоцикл? Я до чёртиков бесила Гоуста. Он скорее всего на этом мотоцикле меня бы и переехал.
Ненавижу себя! И его!
Каждый раз, когда я пыталась о нём не думать, это заканчивалось тем, что я думала ещё больше.
А ведь я даже не знала о нём ничего толком. Что он любит? Что ненавидит (кроме меня)? Какой у него был первый поцелуй? Был ли он вообще? И как это вообще возможно — сходить с ума по человеку, который умеет быть тенью?
Он — Призрак. А призраки любить не умеют! (Я даже не подозревала, насколько это откровение было близко к истине, скрытой в глубинах сущности Саймона "Гоуста" Райли.)
Чёрт возьми, я просто хотела, чтобы он был рядом. Хотела снова услышать его низкий голос, который мог одновременно пугать и успокаивать. Хотела снова почувствовать, как он смотрит, как будто видит меня насквозь.
Я по своей наивной детской глупости была уверена, что у нас есть шанс. И отступать тогда я не собиралась.
И по сему я была вынуждена прибегнуть к четвёртому варианту — обратиться за помощью к отцу. Только нужно было сделать это плавно и по-хитрому.
— Аврора, — отец поднёс бокал с вином к губам, сделав небольшой глоток. — Мне сообщили, что твоя успеваемость в Тринити упала.
Я сидела напротив него за широким дубовым столом. Отец, как всегда, был безупречно одет. Его строгий взгляд изучал меня так же внимательно, как когда-то художник Каульбах изучал его для портрета, висящего сейчас на стене.
Я замерла, сцепив вилку и нож в руках, стараясь не выдать раздражение.
— Это временно, папа, — отозвалась я, натянув улыбку и опустив взгляд белоснежную тарелку с золотой каймой от Bernardaud*.
— Скажи мне, Аврора, это у тебя временные трудности или ты окончательно забыла, что такое ответственность? — его голос звучал холодно, но без раздражения. — Временные проблемы бывают у тех, кто прикладывает усилия, а ты, похоже, решила расслабиться и плыть по течению.
Служанка ловко сменила тарелки, поставив передо мной крем-суп, но у меня не было ни малейшего желания есть.
— Тебе напомнить, что плывёт по течению? — в его голосе послышалась стальная нотка.
— Тринити — это не просто школа, Аврора. Это твой путь к будущему, — он сделал многозначительную паузу. — К нужным людям. Ты понимаешь, о чём я?
Конечно, я понимала. Он уже не раз давал понять, что видит меня в паре с сынком какого-нибудь из его бизнес-партнёров. В его глазах это была «идеальная партия».
— Конечно, папа.
Отец откинулся на спинку стула, позволив мне сменить тему. Я уловила момент.
— А ты ничего не слышал о Саймоне? — осторожно начала я, тут же прикусив язык. Какой ещё Саймон? Для всех он лейтенант Райли или Гоуст. Только я называла его по имени. И он мне этого не разрешал!
Ну всё, сейчас пропалюсь.
Брови отца слегка приподнялись, и он замер на мгновение.
— Ты имеешь в виду лейтенанта Райли?
— Да-да, конечно.
— А что с ним? Он продолжает работать.
— Продолжает работать? — переспросила я, стараясь звучать небрежно, хотя внутри всё дребезжало. Так Саймон не уволился!
— Да. Он выполняет для меня одно поручение.
— Для тебя? Но ведь я думала, он мой телохранитель...
— Он им и остаётся, — спокойно ответил отец, делая глоток вина. — Его контракт ещё не окончен. Просто сейчас его заменяют другие. Новая охрана хороша.
Охарактеризовал он моих теней, что следовали за мной повсюду, даже на уроках пилатеса. Карлитоз был этому особенно рад. Он называл их своим «Тиндером оффлайн», с единственной функцией свайпа вправо, потому что, по его словам, «все из них вышли лицом».
Но я отвлеклась.
— Ну так и когда лейтенант Райли вернётся?
Я не сдавалась.
— Сложно сказать.
— Неужели он тебе не отчитывается? — я приподняла бровь, чтобы выглядеть заинтересованной, но не слишком.
Он положил приборы, глядя на меня с лёгким прищуром.
— Почему тебя так волнует лейтенант Райли?
Слово влево, слово вправо — и мне конец.
— Потому что лояльные сотрудники — это редкость.
Его, похоже, устроил мой ответ в духе современного капитализма. Он хмыкнул и спокойно вернулся к своему крем-супу.
— Аврора, я сейчас объясню тебе, как это устроено. Есть сотрудники, например, такие как Хуанита. — Он кивнул в сторону милой служанки, увозящей посуду на подносе с колёсиками. — Я могу говорить ей, что делать, в каком порядке и когда. А Гоуст — он не Хуанита. Это опасный, крайне профессиональный наёмник. Я строю с ним коммуникацию иначе. Его работа предполагает свободу действий. Его задача — защищать тебя, что бы ни случилось. Сейчас он как раз занимается этим, но на расстоянии.
— И зачем ему защищать меня на расстоянии?
Отец устало потёр переносицу.
— Не хотел я тебе это говорить... Ты ведь будешь переживать. Но скрывать тоже неправильно. Ты уже взрослая, — он замолчал на секунду, а затем добавил, глядя прямо мне в глаза: — Знай одно: тебе ничто не угрожает. Я всё для тебя сделаю.
А э?
Я насторожилась, ощущая, как сердце замедляет ход.
— Тебе угрожают расправой надо мной?
— Я этого не говорил, — строго ответил он. — Просто есть люди, которые пытаются оказать на меня, скажем так, давление.
— Зачем им это надо?
— После того как я начал спонсировать одну частную кампанию, появились... сложности. Люди, которым не нравится мой выбор.
— Что за кампания?
Отец сложил руки перед собой и выдержал паузу, будто обдумывал, сколько информации мне можно доверить.
— Это проект, связанный с национальной безопасностью, — сказал он, тщательно подбирая слова. — Я вложил средства, чтобы поддержать разработку нового оборудования для спецслужб. Это вызвало... недовольство среди некоторых групп.
Я замерла, чувствуя, как с каждой его фразой моя тревога усиливается.
— И эти группы опасны?
— Для тебя — нет, — твёрдо произнёс он. — Гоуст именно для этого и нужен. Он лучше, чем кто-либо другой, справится с задачей.
— Значит, он вернётся? — я пыталась держаться спокойно, но нотка отчаяния всё-таки прорвалась.
— Вернётся.
— Когда? — мой голос дрогнул, и я подалась вперёд. Я уже не могла сидеть ровно.
Отец чуть приподнял бровь, словно моя реакция его удивила.
— Может быть через пару недель. Он мне сообщит.
Сердце застучало в бешеном ритме, дыхание перехватило. Но радость, вспыхнувшая внутри, быстро сменилась негодованием. Я слишком часто проигрывала.
— А если он не вернётся? — я сжала пальцы на столовых приборах.
Отец вздохнул и откинулся назад, складывая руки перед собой. Он утомился от этой темы. Ну а я то нет!
— Где мы ещё найдем такого...Гоуста?
— Аврора, он всего лишь наёмник. Хороший, надёжный, но наёмник. Ты не должна так сильно привязываться. У тебя есть своя жизнь. Сосредоточься на том, что действительно важно.
Я прикусила губу, чтобы не сорваться, когда он продолжил:
— Не вернётся — придёт другой. Мне ещё какого-то там Кигана рекомендовали. Чёрт знает, кто это такой...
Киган? Какой ещё Киган? Только я собралась сказать, что если появятся какие-то Киганы, то я уйду из дома... Нет, я утоплюсь! Но вместо этого взяла себя в руки.
Отец, не дожидаясь моего ответа, резко сменил тему:
— Кстати, ты же помнишь, что Bal des débutantes* (фр. Бал дебютанток) в этом году будет проводиться в нашем городе?
— А, это... Да вроде бы что-то слышала, — пробормотала я.
— Это отличная возможность показать себя и завести нужные знакомства. Твои ровесницы уже давно принимают в этом участие.
— А можно я не буду?
Он посмотрел на меня с лёгкой усмешкой, будто я только что предложила отменить гравитацию.
— Нельзя.
Я хмыкнула, глядя на золотую кайму своей тарелки.
— У тебя есть время подготовиться. Я хочу, чтобы ты выглядела идеально.
— Как всегда.
Я уставилась на свой суп.
Частная военная компания. Угрозы отцу. Гоуст. Киган. Бал дебютанток. Всё это выглядело, как шутка. Хреновая, но шутка.
Я отодвинула тарелку. Есть так и не захотела. А вот жить? Даже очень.
_________________________
* Bernardaud — французское семейное предприятие, знаменитый производитель лиможского фарфора с 1863 года.
Примечания:
Комментарии очень даже приветствуются. Пранк под названием «Телохранитель» слегка вышел из-под контроля. А сколько он ещё проживёт — зависит в том числе от вашей поддержки!
Следующая глава тоже Флэшбек (продолжение школьной ветки). Там будет самый смак.
А для тех, кто поддерживает теорию Карлитоза, советую заглянуть в чувственные истории автора Bertrando Conte. Кто знает, может, Гоуст пропадает вовсе не из-за дел ЧВК папочки Рори? Хахахха!
Ссылка на фф: https://ficbook.net/readfic/0193dae7-d1d2-7f1e-bcbe-6d8b3cd192ba