Кровавая вечеринка; или прощай мафия:1
Суббота.
Тот самый день.
Долгожданный.
День, когда это всё наконец закончится — мафия, торговля, вечеринки на крови. Сегодня у "Господина Маркиза" — или, как мне больше нравится, у сраного Веги — последний бал. Последняя попытка поиграть в короля подземного мира.
А мы испортим ему праздник. Устроим засаду. Разнесём его грёбаный дворец по кирпичику. Но сначала — просто вечер. Просто я и Диана. Просто пара, направляющаяся на вечеринку. Без подозрений. Без оружия. Слишком обычные, чтобы вызывать вопросы.
На работу я сегодня не пошёл. Командир знал. Все знали. Они были готовы. Мы сыграем чисто. Час за часом, каждый по своей роли.
Я встал с кровати, провёл рукой по лицу. Телефон валялся на тумбочке, экран вспыхнул, как только я взял его в руку — два уведомления от Дианы.
> "Привет, Крис. Да, я пишу слишком рано, но… сегодня суббота. Поедем покупать вечернюю одежду?"
Она всегда немного волнуется перед такими вещами. Даже зная, чем всё закончится.
Второе сообщение — через двадцать пять минут.
> "Крис, если ты поедешь, или вообще согласен — позвони."
Я задержал взгляд на её словах.
Диана.
Нервничает. Но держится. Как и я. Мы оба знаем, что это не просто операция. Это — точка невозврата.
Я набрал её номер.
Она ответила почти сразу — словно ждала.
— Крис? Привет… ой, доброе утро! — её голос был слегка весёлым, почти звенящим от смеха. Не натянутый, настоящий.
— Доброе, — хрипло ответил я, сев на край кровати. — Кажется, ты чему-то радуешься с самого утра, Диана?
— Ой… да, хах, — она рассмеялась. — Просто вчера вечером я купила себе тортик, хотела с утра съесть его… ну, сейчас, — она хихикнула, — и, короче, я его оставила на подоконнике. Представляешь, собиралась тебе звонить, сажусь туда — и чувствую, что села на что-то мягкое. А это был мой торт.
Секунда паузы — и звонкий, искренний смех. Настоящий. Тот, который можно представить даже без видеозвонка.
— Хах, Диана… ты, значит, по утрам не особо внимательная. Надеюсь, на нём теперь нет твоей печати?
— Слава богу, нет! — фыркнула она. — Ладно-ладно, посмеялась на славу. Но вернёмся к делу: я рылась в шкафу — и ничего подходящего. Ничего блестящего, мафиозного, ты понимаешь. А у тебя?
— Ммм… классика. Или просто что-то уличное: серое, чёрное… Короче, ничего нарядного. Что ж, тогда идём за покупками?
— Отлично! Я подумала — можно поехать в бутик на Пятой авеню. Saks Fifth Avenue. Я там нечасто бываю, но выбор у них — на уровне.
— Подъеду к тебе через полчаса. У твоего дома, — сказал я, уже вставая с кровати.
Она, кажется, хотела что-то ответить, но я уже сбросил вызов.
Нужно было начинать день.
В голове быстро выстраивался план — что взять, что надеть, куда спрятать пистолет, если понадобится. Но пока — просто Крис. Просто парень, собирающийся на шопинг с девушкой. Всё как обычно. Слишком обычно, чтобы вызывать подозрения.
Суббота.
Школы нет, а значит — Доретти спала, будто бы отработала двойную смену. Я не стал её будить. Пусть отдыхает. Она заслужила.
Вернулся в комнату и начал одеваться.
Льняная рубашка пепельного цвета, свободная. Шорты того же оттенка. Белые, не слишком высокие носки. Удобно. Как раз для неторопливого шоппинга в центре.
Провёл рукой по волосам — и только тогда заметил…
— Чёрт возьми… — пробормотал я в отражение. — Когда я вообще в последний раз стригся? Щетина… усы… борода. Как бомж. Я же не могу так идти.
Открыл шкаф, начал рыться. Бритва. Где-то тут была. Минут через пять нашёл её в старой коробке из-под обуви. Побежал в ванную.
У зеркала, вспенив щёки, начал сбривать щетину. Аккуратно, как мог.
И всё равно — порезался.
— Блядь… — зашипел сквозь зубы.
На щеке — тонкая красная линия. Щиплет. Но уже поздно — начал, значит, надо закончить.
Через десять минут лицо было чистым. Прохладная вода смыла остатки пены, и я наконец увидел в зеркале нормального человека. Ну, почти.
В комнате я взял только самое необходимое: телефон, паспорт, кошелёк, удостоверение — на всякий случай.
У входа надел белые Vans — простые слипоны, давно протёртые, но удобные. Убедился, что ничего не забыл, глубоко вдохнул.
И вышел из дома.
Суббота началась.
---
Как и обещал, подъехал к её дому ровно через полчаса. Машину глушить не стал — кондиционер работал, а жара уже начинала просачиваться сквозь стекла.
Взял телефон с пассажирского сиденья, нашёл её номер в списке и нажал вызов.
Она не брала.
Пальцы начали раздражённо постукивать по рулю, взгляд метался по окнам её дома.
Только собрался положить телефон обратно — она сама перезвонила.
— Крис? Извини, что не ответила сразу… я искала кошелёк и карту. Ты уже здесь?
— Да, сижу в машине. Жду тебя, — коротко сказал я, глядя на подъезд.
— Ах… хорошо. Сейчас выйду.
— Ага. Выходи.
Я сбросил вызов и сунул телефон в карман.
Ждал. Постукивал пальцами по рулю в ритм воображаемой мелодии, что крутилась в голове. Ловил себя на мысли, что почти расслаблен. Почти.
Вскоре я заметил её.
Диана шла к машине, легко, будто не было никакой предстоящей засады, никакой мафии.
Светлая джинсовая юбка до бёдер, чёрная футболка, кеды. Сумочка на плече. Волосы распущены, лёгкие челки прыгали при каждом шаге.
Она подошла, открыла дверь и села, как всегда с лёгкой улыбкой:
— Привет. Ну что, поехали?
Я кивнул, нажал на педаль и вырулил с места, направляясь к Saks Fifth Avenue.
…Обычно она начинала разговор. Но сегодня — я. Сам не знаю зачем.
— Командир говорил, ты взяла два выходных. Куда пропала? — спросил я. Голос был ровным, взгляд направлен на дорогу.
На самом деле мне было всё равно. Просто тишина в машине вдруг стала слишком плотной.
Я не ожидал от неё чего-то интересного — просто хотел, чтобы она говорила.
Она обернулась ко мне, чуть приподняв брови.
— У мамы был день рождения. Я поехала к ней. И, кстати, мне повезло — Маргарет, моя сестра, тоже приехала. С мужем и детьми, — в голосе зазвенело тепло.
Я кивнул, притормозил у светофора.
— Ммм. И как прошло?
— Хорошо. Мы сделали ей сюрприз. Она как раз вернулась из торгового центра — даже не подозревала. Мы украсили дом, приготовили ужин, подарки. Вечером всей семьёй пошли в рестобар. Было классно, она… она была счастлива, — на последних словах её голос стал чуть тише, будто хранила момент внутри себя.
— Видимо, да. — Я ответил почти механически. — Такие вещи… делают людей счастливыми. Наверное.
Она повернулась ко мне чуть внимательнее.
— А ты что? Слежка или внутренние дела?
Я на секунду замолчал. Не хотелось врать, но и правду говорить — пока — тоже.
— Слежка. Но… после магазина я тебе покажу кое-что.
Она молча кивнула и снова отвернулась к окну.
Мы ехали дальше.
Уже через несколько минут впереди показалась вывеска Saks Fifth Avenue. Гладкий стеклянный фасад, хромированные буквы, прохожие в брендах.
Я припарковался, выключил двигатель и, не говоря ни слова, открыл дверь.
Всё было слишком тихо.
Как всегда — перед настоящим хаосом.
Мы оба вышли из машины. Я захлопнул дверь, на секунду задержал взгляд на фасаде магазина. Saks Fifth Avenue — зеркальное стекло, аккуратный лоск, вылизанная витрина. Всё это раздражало своей напускной роскошью. Людей было не так уж много, но они были. Много вкуса, мало смысла.
Диана посмотрела на меня, щурясь — солнце било прямо в глаза.
— Чтож, пойдём зайдём?
— Да, иди вперёд. — я махнул ей, предпочитая идти за ней. Как всегда. Так проще наблюдать.
Она шагнула первой, а я — позади, скользя взглядом по улице. Машины, прохожие, вывески, камеры — всё привычно. Всё под контролем.
Внутри запах духов ударил в нос сразу. Слишком много всего. Разные ароматы смешались в один тяжёлый, липкий коктейль, который оседал на коже. Люди ходили туда-сюда, как в улье: кто-то с вешалками, кто-то в очереди, кто-то ещё выбирал. Портреты моделей на стенах, вывески, манекены — всё будто специально кричало: "Покупай, живи красиво".
Я смотрел на всё это и понимал — я никогда не разбирался в женской одежде. Всё одно и то же. Все одинаковые. Платья, юбки, вырезы, пайетки. Разнообразие без индивидуальности.
К нам подошла высокая, стройная блондинка в униформе магазина: белая рубашка, чёрная юбка, кеды, бейджик. Сначала посмотрела на меня, потом на Диану.
— Здравствуйте. Чем могу помочь? Или что-нибудь предложить вам? — мило улыбнулась.
— Ммм... мы пришли купить что-нибудь для вечеринки. Что-нибудь вечернее, — ответила Диана.
Продавщица кивнула:
— Поняла. А в каком именно стиле вы ищете? У нас есть классика, блестящие, готика — хотя её у нас немного, но есть в соседнем филиале, — и пышные варианты. Пойдёмте, покажу.
Мы шли за ней. Диана уже переключилась в свой режим — выбирала, смотрела, комментировала. Я шёл рядом, чуть в стороне, но мыслями вообще не здесь.
Она брала платья, показывала мне. Сияющие, гладкие, с вырезами. Я кивал. Ни одно из них мне не нравилось. Может, потому что мне в принципе плевать.
Консультантша — теперь я заметил её имя: Хилари Янг — спрашивала у Дианы про вкусы, фасоны, цвет. Те болтали, а я сел на стул рядом с вешалками. Ждал.
Проходящие мимо девушки казались одинаковыми: трёхметровые ресницы, платья с блёстками, одинаковая подача. Никогда никого не считал красивой. Никогда не верил в идеалы. Только матери в детстве, из вежливости, говорил, что она самая красивая. А остальным — зачем?
Прошло около десяти минут. Диана вернулась, сияя, в руках длинное чёрное платье.
— Ну что? Нашла? — спросил я, без особого интереса.
— Да, наконец-то. Остальное не понравилось. Сейчас примерю, вдруг не подойдёт.
— Хорошо.
Она скрылась за ширмой примерочной, а я снова остался ждать. Я всё больше ощущал, как всё это — не моё. Чужое. Слишком шумное, душное, приторное.
Ко мне подошла Хилари:
— Мистер, а вы сами хотите что-нибудь выбрать? Та прекрасная леди сказала, что вы тоже ищете одежду.
Я не смотрел на неё, взгляд был прикован к занавеске примерочной.
— Я пока не знаю, — коротко ответил.
И в этот момент Диана вышла.
— Как тебе, Крис?
Платье действительно было хорошим. Длинное, чёрное, с закрытой шеей и полностью открытой спиной. На талии — чёрный бант. Оно не пыталось быть дерзким или милым. Просто… было. Честное, как и она.
— Мне нравится, — сказал я.
— Да? Думаешь, брать?
Я кивнул. Она снова улыбнулась и пошла переодеваться обратно.
Когда вернулась, платье было в её руках, и она взглянула на меня:
— Ну, а ты что купишь? Мужской отдел вон там.
— Слушай… я устал. Здесь душно. А давай ты сама выберешь мне что-нибудь. Побыстрее — и пойдём.
— Серьёзно?
Я кивнул. Её это немного удивило, но она направилась в мужской отдел.
Я остался стоять у стены. Смотрел, как она металась между полками, сравнивала, подбирала что-то. Не знаю, сколько прошло — пятнадцать, двадцать минут?
Она подошла ко мне с комплектом в руках. Серая рубашка с чёрным бантом и чёрный смокинг. Бархатный. Ткань ловила свет, будто пыль на закате.
— Нравится? — спросила она.
— Сойдёт. — ответил я. Это было честно.
— Идём уже оплачивать, — добавил я, сделав шаг к кассе.
Диана положила платье и мужской комплект на кассу. Кассирша — женщина лет сорока, с тонким голосом и неестественно прямыми волосами — начала пробивать ценники. Аппарат звенел с каждой позицией, будто отсчитывал не цену, а мои секунды терпения.
Она аккуратно сложила вещи — сначала в прозрачный пакет, затем в фирменный, плотный, с логотипом магазина. Всё чинно, по инструкции. У них тут так заведено — будто всё, даже одежда, должна выглядеть на витрине жизни безупречно.
— Кхм… с вас 10 885 долларов, — сказала кассирша, глядя то на меня, то на Диану, будто не знала, кто платит.
Я достал кошелёк. Толстая пачка — в аккуратном отсеке, где всё по номиналам. Деньги у меня всегда были в порядке. Никаких карт, только наличка — привычка из старой школы.
Диана потянулась к терминалу со своей карточкой.
— А… нет, я сама, Крис. Так неправильно.
Я перехватил её руку мягко, но твёрдо. Смотрел ей в глаза, не улыбаясь.
— Я сам оплачу, леди.
— Крис…
Кассирша переместила взгляд на нас, не зная, вмешиваться ли, но сделала вид, что просто занята своим делом. Прокашлялась — тихо, вежливо, как будто этим подталкивала решение.
Я передал наличные. Кассирша отсчитала всё точно, почти без эмоций, выдала чек и сдачу. Бумажки скользнули обратно в мой кошелёк — так же аккуратно, как и вышли.
Мы взяли пакеты. Пакеты шуршали — один отдавала мне, другой взяла себе. Мы вышли из магазина, и солнечный свет снова резанул глаза.
Снаружи воздух был другим. Не душный, не напыщенный. Он снова пах Нью-Йорком — немного мусором, немного кофе, немного дорогими духами, выветрившимися из чужих тел.
Я посмотрел на Диану, и она на меня. Она улыбалась — немного довольная, немного смущённая. Наверное, ей было приятно, что я оплатил, но она всё ещё считала это несправедливым.
— Спасибо… — тихо сказала она, почти не глядя в глаза.
Я лишь кивнул. Без слов.
Потому что между нами было уже слишком много слов, которых никто не произносил вслух.
— Крис…
— Да?
— Почему у тебя там настроение пропало?
Я посмотрел на неё краем глаза. Она говорила тихо, неуверенно, как будто боялась получить холод в ответ.
Я помолчал. Минута, может, чуть меньше. Но в голове — шум. Слова собирались в кучу, слипались, потом снова распадались. Я знал, что причина не в духах. Не в душном магазине. Не в платьях, ресницах и каблуках.
Но всё же ответил:
— Просто… было душно. Слишком много запахов духов. Слишком… — я не закончил. Просто пожал плечами.
— А… понятно, — сказала она.
Но голос у неё дрогнул. Поняла она или нет — не знаю. Может, и поняла больше, чем я бы хотел.
На самом деле — да, духи были не при чём. Это люди. Эти одинаковые лица, улыбки, взгляды, которые ничего не значат. Губы, ресницы, нарисованные брови. Все хотят быть кем-то, все хотят внимания. Все такие же.
Я никогда не был "в их мире". И чем дольше живу, тем больше он меня раздражает.
Мы сели в машину. Я перекинул пакеты на заднее сиденье, включил двигатель, потом кондиционер — сразу на максимум. Воздух — как будто глоток спасения, но всё равно не хватало. Словно бы небо придавило грудь.
Жара. Голова гудела.
Диана сидела рядом, молча листала ленту в телефоне, изредка поглядывая то на дорогу, то на меня. Я знал этот её взгляд. Она хотела что-то спросить. Или понять. Но молчала.
— Во сколько мы там должны быть? — вдруг спросила она, резко, будто выдернув себя из мыслей.
— Ровно в восемь. Можем и чуть опоздать. Не думаю, что кто-то там будет считать минуты.
— Угу.
И всё. Больше ни слова. Мы ехали в молчании, как два пассажира в поезде, которые раньше были близки, но теперь — просто знакомые, сидящие рядом.
Каждый поворот казался неестественно острым. Каждая машина, что тормозила впереди, будто специально. Мне хотелось давить на газ, проехать сквозь весь этот шум, грязь, битум и раздражение. Но я молчал. Внутри только гул.
Спустя полчаса — наконец — я остановился у её дома.
Она быстро вышла, хлопнула дверью. Потом открыла заднюю, достала свой пакет. Перед уходом посмотрела на меня, на секунду задержала взгляд.
— Ладно… встретимся на вечеринке, — сказала она.
Я криво улыбнулся, едва заметно кивнул. Без слов.
Она закрыла дверь, и я уехал.
Без музыки. Без мыслей. Только с тем, что сидело глубоко внутри и никак не отпускало.
В последнее время со мной происходит что-то странное.
Словно я отрываюсь от мира, сантиметр за сантиметром. Люди говорят — а я не слышу. Не потому что не хочу, а потому что мне плевать. Искренне, равнодушно плевать. Их голоса как шум вентиляции — фоном, ничем не значат.
Я киваю. Улыбаюсь. Могу даже что-то ответить. Но внутри — пусто. Или наоборот — слишком много.
Порой ловлю себя на том, что просто смотрю в одну точку. Молчание в голове, как перед грозой. И где-то там, в глубине, под черепом, под сердцем — что-то движется. Как будто внутри меня завёлся ещё кто-то. Молчит, но чувствую — дышит. Глухо, тяжело.
Не могу объяснить, что именно это за чувство. Оно как будто… жажда?
Не воды. Не еды. Даже не крови.
Что-то глубже. Что-то древнее, голодное и терпеливое. Оно ещё не вырвалось. Но уже наблюдает. Уже ждёт.
И в те моменты, когда я один, когда город замолкает, а ночь крадётся по окнам — я почти слышу его. Слышу себя. Настоящего?
Не знаю.
Иногда мне кажется, что вся моя жизнь — это лишь прикрытие. Механизм, оболочка. Работа, люди, даже Диана. Всё это как одежда, которую я ношу, чтобы не пугать. Чтобы вписываться.
Но как долго ещё я смогу носить эту маску?
Как долго оно будет ждать?
---
Дома.
Я сидел за рабочим столом, склонившись над пустой поверхностью, будто в ней можно было разглядеть ответ. В голове прокручивались фрагменты планов — вечер, музыка, люди, наблюдение, разговоры. А под всем этим — кое-что другое. Сценарий, который никто не должен знать.
Глаза были прикрыты, пальцы скрещены. Тишина была полной, и вдруг — хлопнула дверь.
– Эй, Крис. Я иду на улицу. Играть.
Голос Доретти был как вспышка света — пронзительный, серьёзный, словно она сама командир. Я открыл глаза и повернул голову в её сторону. Механически, строго, как будто она у меня на допросе.
– С кем? Где? И на сколько?
Бровь приподнята, голос холоден.
Она закатила глаза, чуть насупившись — и всё же ответила:
– На улице, на площадке. С Микки, Стеллой и Фэньфан.
Имя последнее прозвучало как щелчок ножниц — острое, чужое.
– Фэньфан? Кто это ещё?
Я говорил медленно, чуть насмешливо. Имя звучало как кодовое.
– Аааах, много вопросов! — фыркнула она. – Фэньфан — китаянка, недавно сюда переехала. Живёт в соседнем подъезде. Всё. Я ушла.
Она уже в ботинках. Уже на пороге.
– Долго не играй! – крикнул я в ответ, когда она открыла дверь.
Хлопок. Ни ответа, ни взгляда. Только я — снова один.
В комнате стало тихо, слишком тихо. Я снова закрыл глаза.
И снова в голове пошёл другой голос.
Она растёт, а ты — гниёшь. Всё что ты знаешь, всё, что строишь — иллюзия. Ты не брат. Не детектив. Не человек. Ты другой. Ты — тень, которая просто носит кожу.
Я вздохнул. Медленно. Тяжело.
Пора готовиться.
Я поднялся с кресла. Всё внутри было как в тумане, но тело двигалось автоматически. Взял полотенце, прошёл в ванную. Хотелось смыть не только пот, но и раздражение, накопившееся за день. Вода текла горячая, густая паровая завеса обволакивала зеркало. Я долго стоял под душем, не двигаясь, будто пытаясь расплавить что-то внутри себя.
Спустя час я вышел. На мне — только полотенце, намотанное на бёдра. В комнате было прохладно. Я отбросил ткань и начал одеваться: чистые чёрные трусы, майка, аккуратно выглаженная серая рубашка с чёрной бабочкой. Сверху — чёрный смокинг. Он сидел безупречно.
Добавил аксессуары: золотые часы, расчёсанные назад волосы, несколько пшиков парфюма — терпкий, свежий, холодный аромат. Смотрелся в зеркало. Всё было на месте. Но внутри — пустота.
---
Диана
Вечер уверенно вступил в свои права. Я давно уже была в ванной — душ, маска, патчи, увлажнение. Всё по списку. Глядя на себя в зеркало, собрала волосы в строгий пучок. Мне не хотелось распущенности — сегодня был вечер подчёркнутой сдержанной красоты. Я аккуратно закрепила пучок и зафиксировала лаком — надёжно, чтобы ни один волосок не выбился.
Платье уже ждало меня на вешалке. Я зашла в комнату, посмотрела на него, как на союзника. Медленно надела. Оно идеально облегало моё тело, подчёркивая всё нужное и скрывая лишнее. Глубокий чёрный цвет, высокий воротник, открытая спина, тонкий чёрный бант на талии.
Туфли от Louboutin — чёрные лакированные, с алой подошвой. Убийственный штрих.
В макияже выбрала смоки-айз, плотную чёрную тушь, идеальную линию подводки. Помада — матовая красная. Когда я закончила, в зеркале была не криминалистка. Не следователь. А женщина, от которой не оторвать взгляд.
Сегодня ночью я буду не той, кем меня привыкли видеть.
---
Крис
Я подготовил оружие — пистолет, запасные патроны, удостоверение, электрошокер. Всё как всегда. Всё до автоматизма. Телефон — заряжен. Мятная жвачка — на всякий случай.
Уже ехал к ней. Улицы Нью-Йорка — хаотичные, живые. Прожекторы, неон, пешеходы. По радио играла французская песня, слова не понимал, но ритм был мягкий, текучий. Почти успокаивающий.
Подъехал к её дому. Взял телефон, набрал.
– Диана?
– Да, Крис?
– Я у твоего дома. Выходи.
– Уже иду.
Я вышел из машины. Дунул ветер. Он принёс с собой запах карамели и корицы с уличного рестобара. Где-то рядом смеялась компания. Всё это — как шумной фон чужой жизни.
И вдруг — она.
Диана шла по тротуару, уверенная, ровная походка, как будто шла не на вечеринку, а на охоту.
Её платье подчёркивало талию, чёрные лакированные каблуки отбрасывали острые блики, собранные волосы — подчёркивали шею и линию скул. В руках — маленькая чёрная сумочка. Глаза, губы, осанка — всё было выверено до миллиметра.
– Привет. — улыбнулась она.
– Привет. — ответил я, тоже улыбаясь. Почему — сам не понял. Просто... надо было.
Я открыл ей дверь. Она села. Обошёл машину, сел за руль. Мы поехали.
– Слушай, Крис... А ты на своей машине? Вдруг кто-то увидит, заметит полицейские номера.
– Не увидят. Не волнуйся. Я знаю, где её спрятать. — сказал я и подмигнул.
Мы оба ненадолго замолчали. Я увеличил скорость.
Ну что, уроды. Ждите меня. — пронеслось в голове.
Пальцы сжались на руле чуть крепче.
Ночь только начиналась.