Последний день слежки.
Вечер подошёл к концу.
Я собрал нужные вещи, закрыл кабинет на ключ и двинулся по коридору в сторону выхода.
- Эванс.
Я обернулся. Это был Арчи. Он стоял в тени, без обычной усмешки и без привычной усталости в глазах. Сегодня он вёл дело той девочки - Аниты. Той самой, которую изнасиловал её дядя.
- Да, Беннет? Что-то случилось?
- Клара просила оставить ключи. Мы все ей сдали - она будет убираться в участке сегодня.
- Понял. Сейчас отдам. - Я на секунду замолчал, но затем всё же спросил:
- Арчи... что с той девочкой?
Он потемнел в лице, опустил глаза.
- Она умерла. Зак - её дядя - арестован. Завтра суд. Родители убиты горем... Анита была их единственным ребёнком.
Я промолчал. Не знал, что сказать.
Если быть честным - мне было всё равно. Да, я чёртов гнилой эгоист, но... немного жаль. Немного.
- Понятно.
Это всё, что я смог выдавить. Потом просто развернулся и пошёл дальше. Нашёл Клару, отдал ей ключи, сказал дежурное «спокойной ночи» и вышел из участка.
На парковке я остановился у своей машины. Вдохнул носом прохладный воздух - он будто прочистил лёгкие от всей той грязи, что навалилась за день.
Суббота. Я жду её, чёрт возьми. Жду этой долбаной вечеринки, чтобы наконец добраться до Веги и его шавки - Рыжего Ястреба.
Они - моя цель.
Но трофей - Рианна.
Я дал обещание. Найду её.
Не Диана. Я.
Ещё пару минут постоял, затем сел в машину, завёл двигатель и уехал домой.
---
Когда я приехал домой, моё место на парковке было занято.
Стояла чужая машина. Хотя нет - не совсем чужая. Я уже знал, кому она принадлежит.
Отец.
Или, как мне привычнее, Эдгар.
Радости не было. Ни капли.
Я не понимал, зачем он вообще продолжает появляться здесь, будто всё нормально. Будто ничего не случилось. Хотя бросил нас сразу после смерти матери, не сказав ни слова. Просто исчез. А через год я узнал - он уже женат. На Памеле.
Я припарковался у дерева, вытащил ключ из замка зажигания, вышел, захлопнул дверь и закрыл машину. Медленно двинулся к дому.
У двери - пауза. Вдох. Выдох. Стук.
Хлоп.
Дверь открылась. На пороге - моя сестрёнка.
Улыбка от уха до уха, тёплая, наивная. Она не понимала всей этой грязи, и, может, к счастью.
- Крис! Привет-привет! Заходи.
Я кивнул, шагнул в дом.
Запах сразу ударил в нос - тот самый. Одеколон Эдгара, перемешанный с его мятными сигаретами. Ничего не меняется. Даже это.
- Он здесь?.. - спросил я тихо, не глядя на сестру.
- Да, на кухне.
Я не хотел его видеть.
Но всё равно пошёл. Ради видимости. Ради дежурного "привет".
На кухне он сидел за столом, как ни в чём не бывало, листал телефон. С хмурым видом, будто он здесь живет, будто всё в порядке.
Я кашлянул. Он поднял голову, взглянул - и сразу поднялся с места, улыбнулся, как умеет.
- Крис. Добрый вечер. Было немного времени... решил заехать, увидеть вас.
Увидеть нас?
Он говорит это так, будто мы всё ещё семья. Будто он не сбежал, как крыса, в новый уют. Я смотрел на него с тем же лицом, с которым смотрят на стекло между камерами.
Кивнул. Без слов.
- Памела не пошла сегодня на работу, осталась с Жозефиной и Чарльзом. Вот и я освободился.
Хриплый смешок. Такой, от которого внутри всё сжимается.
Жозефина - её дочь от прошлого мужа. Чарльз - его ребёнок. Ему всего четыре.
На них у меня нет злости. Они не виноваты. Но вот этот - виноват.
И меня вымораживает, что этот хренов мусор приезжает видеть свою дочь - и своего сына. Как будто всё нормально. Как будто он не променял одну семью на другую.
- Понятно. Я рад. - сказал я. Сухо. Механически.
А внутри... внутри всё дрожало. Но он этого не видел.
- Я тут вам всякое принёс...
Я даже не стал слушать. Развернулся и вышел из кухни.
Ненависть перекрыла кислород. Я не мог с ним говорить.
Потому что, чёрт возьми... мы нуждались в отце.
После смерти мамы - особенно. А он? Он просто ушёл. Без слов.
Был рядом. И исчез.
Я шёл в свою комнату - мимо коридора, уже на автомате - как вдруг заметил Доретти. Она стояла у стены, губы надуты, взгляд - хмурый. Обидчивый.
- Что? - спросил я резко.
- Как что, Крис?.. - Она посмотрела на меня снизу вверх. - Он же папа. Почему ты с ним каждый раз разговариваешь как... ну, ужасно?
Я молчал.
Она ещё ребёнок. Она не поймёт, даже если я объясню. Я попытался подобрать слова. Нашёл единственное, что мог сказать:
- Неважно. Подрастёшь - тогда расскажу.
Она смотрела несколько секунд. Глаза чуть опустились. Разочарование. Потом развернулась и ушла в кухню. К нему.
Я зашёл в комнату, начал снимать куртку, расстёгивать рубашку - переодеться, наконец выдохнуть.
И всё время слышал голоса с кухни. Как он говорил с ней. Как смеялся.
Громко.
Словно всё нормально. Словно он всегда был рядом.
- Бесит... - тихо выдохнул я себе под нос, переодеваясь в гражданку.
Сегодня слежка. За "Рыжим ястребом". Надо собраться.
Я быстро оделся: тёмно-серые джинсы, белая тенниска с жёлтой полосой, сверху - чёрная зипка. У зеркала поправил прическу и... надел кепку.
Не выношу их, но сегодня - исключение. Иногда приходится жертвовать вкусом ради дела.
Вышел к прихожей, обулся - чёрные кроссовки, ключи в карман.
Уже тянулся к двери, как вдруг...
- Куда это ты собрался в такую позднюю ночь? -
Голос. Его голос. Этот тон.
- Неужели к каким-нибудь бабам? - добавил с усмешкой, будто это шутка.
Шутка, мать твою.
Я повернул голову в его сторону. Ни грамма улыбки.
- Слава богу, я не такой, как ты... "дорогой отец". -
С этими словами я открыл дверь и вышел, не обернувшись.
Даже не попрощался с сестрой.
---
Всю дорогу я ехал напряжённый, с хмурым взглядом. Будто бы всё ещё стоял в том чёртовом доме. Возле него. Возле отца.
Чёрт, да плевать на него.
Не собираюсь портить себе вечер из-за какого-то жалкого труса, который однажды просто сдался.
Я включил радио - и попал на какую-то занудную политическую речь. Промычал себе под нос и начал щёлкать каналы. Один, другой... третий.
Наконец - музыка. Простая, примитивная попса, но всё же лучше, чем тишина и собственные мысли.
Пальцы постучали по рулю в такт. Слегка.
Пусть мозги переключатся.
Впереди - "Рыжий ястреб". Сегодня он должен дать хоть какой-то след.
Как только я найду Рианну - будто камень с души упадёт.
Её мать... Она каждый день звонит, спрашивает, плачет, держится из последних сил. Я не хочу видеть в её глазах разочарование. Не могу.
Я пообещал. А если я что-то обещаю - я выполняю.
Рианна должна быть жива. Просто обязана.
И если всё пройдёт так, как я планирую... если мы доберёмся до "Рыжего ястреба", Веги и всей этой гнилой системы - возможно, меня наконец-то повысят.
"Старший лейтенант полиции."
Звучит, как шаг вперёд.
Как момент, когда ты наконец становишься кем-то.
Это будет мой звёздный час.
Даже если мне придётся пройти через ад.
---
Я вёл машину, глядя вперёд сквозь отражения фонарей на лобовом стекле, но мысли были совсем не здесь.
> "Пожалуйста... ох, офицер Эванс... найдите мою дочь. Я вас умоляю. Даже если мертва или жива... просто хочу знать. Уже месяц, как сердце болит от мыслей о Рианне. Я больше ничего не чувствую, только думаю о ней... Ночами не сплю..."
Этот голос засел у меня в голове. Голос матери, сломанный, без сна, без надежды.
Я будто снова слышал его в салоне, будто она сидела рядом.
> "Я вас умоляю..."
Я сжал руль крепче.
- Я найду её... - выдохнул я себе под нос. - Я же пообещал.
А если я что-то пообещал - я выполню. Даже если для этого придётся в одиночку пройти через весь этот чёртов ад.
---
Пару минут спустя я подъехал к порту. Морской порт. Именно здесь Хьюз частенько "прогуливается" со своими ублюдками.
Я припарковал машину в тени, в том самом укромном месте между двумя металлическими контейнерами, где меня точно никто не заметит. Заглушил двигатель, вышел и тихо прикрыл дверь.
Натянул маску. Против вируса, якобы. На самом деле - просто чтобы не узнали. Я не болен. Я охочусь.
В порту пахло солью, ржавчиной и сыростью.
Я шёл медленно, осматривая корабли, причалы, заброшенные грузовые тележки. Прожекторы работали через раз, фонари моргали или не горели вовсе.
Между столбами висели провода, тянулись куда-то в сторону старой электростанции - серой громады на горизонте.
Море тихо плескалось, воздух был свежим. Над головой летали чайки и крачки, издавая крики, будто спорили между собой.
Я встал возле одного из кораблей - обшарпанного, с облезшими надписями на борту - и вдруг услышал голоса. Не один. Трое, может четверо. Кто-то смеялся, кто-то говорил быстро и резко. Есть контакт.
Я скользнул в тень, прижался к обшивке судна. Осторожно выглянул.
Один был массивный, весь в татуировках - даже на лице. В чёрной футболке, шортах, в руке крутил пустую бутылку водки.
Рядом - долговязый парень в красной рубашке, джинсы, длинные до плеч волосы. Стоял спиной. Но я знал это плечи. Этот поворот головы. Это - он.
"Рыжий ястреб". Хьюз.
Они говорили о какой-то Улиссе - неинтересно.
Потом сменили тему.
И вот тогда я включил диктофон.
> - Эй, Майк, чувак, в субботу будет жара! Господин Маркиз говорил, что там будут роскошные тайские тёлки и танцовщицы... и бразильянки, прикинь!
> - Мм, тайские сучки, обожаю их. Но, к чёрту это - там же будет аукцион. Девчонки. И доноры.
> - Маркиз выходит на новый уровень бизнеса... но это ведь будет шумиха. А если копы приедут?
> - Честер, ты опять за своё! Вечно ссышь, вечно дрожишь. Копов не будет, ясно? Маркиз нанял охрану. Если и приедут - будет стрельба.
Я сжал кулак.
Аукцион? Донорство?
Это не просто грязный бизнес. Это - мясной рынок.
А в этой толпе... возможно, где-то там... будет Рианна.
---
> - Меня ничего не волнует, кроме как взять свою долю. - голос Хьюза звучал резко. - Каждый ебаный день я разношу дозы этим ублюдкам. А деньги? Деньги идут к нему. К Маркизу.
В субботу я просто отдохну. Расслаблюсь. Кальян, музыка, и всё.
> - Не зря тебя кличут Ястребом. - сказал второй голос. - Ты живёшь только для себя. Знаешь это?
> - Знаю. - ответил Хьюз коротко. Но затем, спустя пару секунд тишины, добавил... - Но всё же я делаю это ради... неё.
Голос его изменился. Стал глуше, медленнее. Было в нём что-то уставшее, надломленное.
Я замер, прислушался. "Неужели у Рыжего есть слабое место?"
> - Ради Катрины?.. - с сомнением уточнил третий, Честер. - Хотя... зачем я спрашиваю. Конечно, ради неё.
> - Она всё ещё болеет?
> - Да, мой дорогой Честер. Всё ещё лежит. Полу-живая. Полу-мёртвая... - Хьюз вдохнул, как будто вдыхал боль вместе с воздухом. - Чёрт с ней.
Наступила короткая пауза, затем он снова заговорил уже с прежней грубостью:
> - Поболтали душевно, хватит. Уже послезавтра - вечеринка. Не забудьте: 20:00. Место знаете. Не впервой. Буду ждать вас.
А теперь... мне пора. Ещё есть доставки.
> - Мы с Честером будем. - хмыкнул Майк. - А у меня сейчас, между прочим, "работа": нести почку.
Они засмеялись. Громко. Грязно. Так, как смеются те, кто забыл, что у человека внутри сердце.
Я тут же выключил диктофон, развернулся и мягко, почти бесшумно пошёл прочь. Ни шагов, ни дыхания - только холодная концентрация.
Через пару минут я уже был у машины, быстро сел, закрыл двери и завёл двигатель.
Колёса тронулись. Я уезжал, глядя в зеркало заднего вида. Их силуэты исчезали в темноте.
Завтра - подготовка.
С Дианой мы должны выстроить всё: план, координаты, схему подхода.
Командир должен быть в курсе - его люди устроят засаду.
А я?
Я просто сделаю то, что должен.
Потому что кто-то должен вытащить этих девчонок из ада.
И найти Рианну.
Всю дорогу назад я не мог выкинуть из головы её имя.
Катрина.
Кто она, чёрт побери?.. Сестра? Девушка? Жена? Мать?.. Или просто кто-то, ради кого стоит пачкать руки?
И если она действительно существует - если она жива - жаль её.
Глубоко.
Жаль, если она даже не догадывается, во что он втянут. Во что он сам себя затянул.
Может, она лежит в больнице, в квартире... в каком-нибудь проклятом хосписе, а он таскает кровь, органы и девочек на аукцион.
Ради неё.
Так он себе это объясняет.
Интересно... если бы она знала - она бы гордилась? Или вывернулась бы от отвращения?
Меня раздражает, что я об этом думаю.
Но раздражает ещё больше, что я понимаю.
Понимаю его.
Потому что у меня есть тоже "своё ради кого". У меня есть Доретти.
Только я не превращаю свою боль в торговлю чужой жизнью.
Я не продаю девочек за чужую улыбку.
Хотя...
Иногда я задаю себе вопрос: а что, если бы пришлось?..
Вот тут начинается самое страшное. Потому что за всей этой мразью, за грязью улиц, за тонами крови и "аукционами" - вдруг проглядывается что-то по-настоящему человеческое.
Да, Хьюз - подонок. Он продаёт людей, возит дозы, говорит про «нести почку» и смеётся в голос. Но если всё, что он делает - ради той самой Катрины, ради больной женщины, которая умирает в какой-нибудь убогой комнате... то всё становится сложнее. Не чище. Не чище - но сложнее.
И ты прав, Крис, именно этот вопрос начинает зудеть где-то под кожей:
Что будет с ней?
Если мы всех возьмём. Если всех повяжем - и Хьюза тоже.
Кто за ней останется? Кто ей будет платить за лекарства? За процедуры? За кислород, питание, врачей?
Ты ведь даже не знаешь, существует ли она вообще.
Может, это просто сказка, прикрытие, оправдание для самого себя.
А может - нет.
Может, где-то действительно лежит женщина, которая даже не знает, что её "спасает" человек с прозвищем "Рыжий ястреб".
Ты задаешься правильным вопросом.
Ты думаешь, как человек.
А вот как офицер - ты должен сделать то, что должен. Без эмоций. Хьюз преступник. Его работа - боль, смерть, исчезающие девушки.