"Рыжий ястреб": Хьюз Тейлор.
Сегодняшний день был таким же обычным, как и все последние. Но только вот... внутри будто что-то дрогнуло. Странное чувство - незнакомое, тихое, но настойчивое, как тень, ползущая по стене. Я встал с кровати и немного посидел, уставившись в пустоту. Мысли были расплывчатыми, но взгляд почему-то упал на старую семейную фотографию.
Мама. Счастливая, как никогда. Яркая улыбка освещала её зелёные глаза, тонкие брови чуть приподнялись от того, насколько широко она улыбалась. Её вьющиеся русые волосы с легкой сединой падали на плечи. Прямой, чуть широкий носик - такой родной. На ней была бежевая рубашка и классические чёрные брюки - просто, но элегантно.
Справа стоял отец. Такой же серьёзный и холодный, как всегда... но в его карих глазах тогда было что-то иное, что-то, что появлялось только рядом с мамой. Чёрные волосы скрывались под кепкой, на нём - тёмно-синяя тенниска и простые джинсы. Повседневность, за которой пряталась крепкая уверенность.
А в центре - я. Худощавый, светловолосый мальчишка с зелёными глазами, в которых тогда ещё не было ни тяжести, ни сомнений. На мне - шорты и футболка, в руке - игрушечный пистолет. Я улыбался. Мы все улыбались.
Тогда Доретти ещё и не было в этом мире. Она не родилась, не смеялась, не бегала по квартире в пижаме с зайцами. Мама была ветеринаром. Лечила животных с такой же нежностью, с какой когда-то гладила мои волосы. Она всегда была мягкой... но в этой мягкости скрывалась внутренняя сталь. Она была готова ко всему, что могла подкинуть жизнь.
Ко всему - кроме рака. Хотя, может, и к нему была готова. Просто не захотела никого посвящать. До самого конца носила это внутри - как тайну, как яд. А потом исчезла. Ушла из этого серого мира тихо... как будто её и не было. Как будто тёплые руки, добрые глаза и запах корицы по утрам - просто сон, который давно развеялся.
С тех пор всё изменилось.
Я больше не тот мальчик, который часами мог сидеть с пазлом или строить замки из кубиков. Не тот, кто гордо размахивал игрушечным пистолетом. Я стал тем, кем теперь боятся стать даже взрослые - детективом, старшим офицером, лицом закона. Но... разве этого я хотел?
Я иду по стопам своего «любимого» отца. Того самого, что не выдержал - сбежал сразу после смерти матери. Он всегда говорил, что любил её всей душой. Так почему тогда, когда её не стало, он так быстро нашёл новую? Как будто любовь имеет срок годности. Как будто Никола- просто глава, которую можно перелистнуть.
Теперь на месте её - Памела.
И только я один всё ещё смотрю на ту фотографию, где мама улыбается, а я держу в руках пистолет. Только уже не игрушечный.
В реальность меня вернула она. Голос Доретти.
- Эй, Крис. Ты чего на стену смотришь? - спросила она, хлопая своими большими глазами.
- Я?.. Нет, просто задумался. Что такое?
- Папа звонил, - коротко сказала она.
Как только она произнесла это слово - папа - внутри будто что-то замкнуло. Волосы на затылке встали дыбом. Да, он был хорошим отцом... когда был рядом. Но после смерти мамы он исчез. Оставил нас. Просто вычеркнул прежнюю жизнь и ушёл. Во мне уже давно поселились злость, обида, равнодушие. И я давно сказал себе: мне плевать на него.
- Зачем звонил?
- Приедет сегодня вечером. Сказал, что скучал, - сказала она, играя прядью своих волос, оборачивая её вокруг пальца.
Скучал?
Интересно, с какого момента? С того дня, когда собрал вещи и ушёл? Или с тех редких звонков на праздники? Я сжал зубы, чтобы не сказать что-то, о чём пожалею.
- Вот как... Понятно. Ну ладно. Кхм... иди, позавтракай. Я сейчас тоже приду.
Она чуть улыбнулась, как будто почувствовала, что за моим спокойствием прячется что-то иное, но промолчала. Повернулась и побежала на кухню.
А я остался. Наедине с фотографией, памятью... и раздражающе знакомым чувством, которое я давно хотел похоронить.
Несколько секунд спустя я, наконец, поднялся с кровати и поплёлся делать утренние дела. Вышел из спальни. Зашёл обратно - в комнату, которая скорее напоминала свалку, чем жилое пространство. Бардак. Пустые упаковки, одежда на полу, пыль на подоконнике. Когда я в последний раз здесь убирался?
Я только поправил одеяло на кровати и открыл окно. Холодный утренний воздух сразу прочистил голову. На секунду даже показалось, что всё в порядке.
Подошёл к шкафу - и первым, что попалось на глаза, была вешалка с рабочей формой. Вздохнул, снял её, быстро переоделся, пристегнул погоны. Окинул себя взглядом в зеркале.
- Чёртов красава, - пробормотал себе под нос, криво усмехаясь, - хоть в рекламу иди.
Поправил волосы - всё ещё растрёпанные после сна. Только собрался выйти на кухню, как вдруг...
Звонок в дверь.
- Серьёзно?.. Кто вообще приходит с утра пораньше? Я никого не звал. Хотя... уже знаю кто.
Подошёл к двери. Даже не спросил "кто там", просто открыл. И, конечно, угадал.
На пороге стоял он - старик Донн. Сосед с вечным каменным лицом и хроническим недовольством всем, что существует.
- Доброе утро, конечно, извиняюсь, что так рано, - начал он со своим ворчливым голосом, - но, ради всего святого, вынеси уже свой чёртов мусор! Он уже неделю как стоит, почти три мешка! Воняет так, что, клянусь, у нас кошки под окнами задыхаются! Я понимаю, ты у нас полицейский, весь из себя важный, но будь добр, следи за чистотой. И ещё, скажи своей сестре, чтоб-
Хлоп.
Дверь закрылась у него перед носом. Я даже слушать не стал. Закатил глаза и пошёл на кухню.
Четверг. Великолепное начало дня.
---
На кухне за столом сидела Доретти. Она спокойно, не торопясь, ела вафли, запивая их молоком. Завидев меня, подняла глаза, улыбнулась уголками губ.
- О, Крис. Давай завтракать.
Я кивнул ей в ответ и улыбнулся. Не такой широкой улыбкой, как у неё - скорее, уставшей. Прежде чем сесть, подошёл к кофемашине и сделал себе горький, почти чёрный кофе. Затем взял кружку и сел напротив неё. На столе пахло сладким тестом, тёплым молоком и тишиной.
- Эй, знаешь... - начала она, жуя вафлю. - Мы ведь давно не сидели вот так, вдвоём. За столом. Ты всё время уходишь рано, а я... а я часто ем одна. Или не ем вообще.
Я замер на секунду с кружкой у губ. Она была права. Даже слишком. Я не помнил, когда в последний раз просто был рядом. Диана тоже мне об этом говорила. Но... работа, как всегда, "важнее".
- Да... ты права, - сказал я, криво усмехнувшись и откусил от вафли. - Давненько.
Она кивнула, ничего больше не добавила. Мы просто ели в тишине. И, пожалуй, именно в этой тишине было больше тепла, чем в сотне разговоров.
После завтрака я отнёс посуду к раковине, мельком взглянул в окно - день обещал быть пасмурным. Пошёл в коридор, надел фуражку, проверил кобуру, взял ключи и на прощание сказал:
- Я на работу. Дверь закрой.
- Ага, - отозвалась она из кухни.
Я вышел. Спустился вниз по ступеням, чувствуя, как влажный утренний воздух цепляется к коже. Пасмурно, но не холодно. Тот самый промежуточный момент между весной и летом, когда город будто ещё не проснулся.
Подойдя к своей машине, я на автомате обошёл её кругом, проверяя колёса, как делаю это каждый раз. Затем открыл дверь, сел, завёл двигатель. Окно приоткрыл - впустил немного улицы внутрь. Гудки, запах мокрого асфальта, чей-то лай.
И поехал. Впереди был рабочий день. А возможно... нечто большее.
---
Как только я припарковался у участка, заметил Стэнли - он как раз спешил к своей машине. Я вышел, прикрыл за собой дверь и окликнул:
- Куда так торопишься, приятель?
Он остановился, уже взялся за ручку, обернулся и слабо усмехнулся:
- О, Крис... доброе утро. - Он коротко хохотнул, будто нервно, потом быстро добавил: - Дианы сегодня нет, вместо неё на деле Арчи. Арчи Беннет. А я еду на место убийства - несу результаты ДНК.
Я нахмурился.
- Какое убийство? Кто погиб? Ребёнок?
- Девочка, - сказал он. - Узнаешь всё в участке, там уже говорят. Прости, мне правда надо ехать.
Он сел в машину и уехал, оставив после себя глухое тревожное эхо в голове.
Я сразу зашёл внутрь. Атмосфера была напряжённая, все о чём-то перешёптывались. Сотрудники нервничали, кто-то разговаривал по телефону, кто-то просто стоял в ступоре. Возле телефона стоял командир Эрнандес. Я подошёл.
- Доброе утро, командир, - коротко поприветствовал его, приложив руку к виску.
Он даже не повернулся сразу. Массировал себе лоб, как будто голова раскалывалась. Затем, услышав мой голос, кивнул:
- Кристофер... и тебе.
Я внимательно посмотрел на него. Что-то было не так - даже не внешне, а в его состоянии. Он выглядел потерянным. Такое случалось очень редко.
- Всё в порядке, сэр? Вы выглядите... неважно.
Он поднял на меня глаза. На секунду в них что-то дрогнуло - едва заметная влага, будто бы он собирался заплакать... но тут же спрятал это. Стал снова привычно жёстким и собранным.
- На Второй авеню произошло убийство. Девочка. Семь лет. Анита Галис. Её изнасиловали и убили. Соседка нашла тело дома. Родителей не было - оставили её с дядей, пошли купить подарок. Вернулись - а их ребёнка уже не стало.
Я молчал. Слышать такое - не впервые. Но к этому не привыкаешь.
- Подозреваемый?..
- ДНК на теле - его. Её дядя. Сейчас он в допросной, Арчи с ним работает. Родители - здесь, в комнате ожидания.
Я кивнул.
- Я понял.
Было ощущение, что внутри что-то медленно ползёт по позвоночнику. Тошнотворное. Холодное. Я не знал Аниту, но это имя уже застряло где-то под кожей.
- Командир... - Я остановился, когда он уже собирался уйти. - Почему вы не поручили мне это дело? Почему не сказали разобраться?
Он обернулся и с лёгкой хрипотцой в голосе ответил:
- Твоё дело - Рианна Уэйн. Это дело ведёт Арчи. Пусть он и занимается.
Он сделал паузу, посмотрел на меня чуть дольше, чем обычно.
- Но... ты мог бы пообщаться с родителями. Узнать что-нибудь. Поддержать. И да - Дианы сегодня не будет. Так что наблюдение ты ведёшь один.
Я сдержал вздох.
- Куда она ушла?
- У её матери сегодня день рождения. Диана говорила ещё вчера, что возьмёт два выходных. Вернётся через день-два.
Я молча кивнул и направился в сторону своего кабинета. Проходя мимо комнаты ожидания, краем глаза увидел женщину, крепко сжавшую руки мужа. Они сидели рядом, будто срослись в одной тени. Она - бледная, с потухшим взглядом, он - напряжённый, словно из камня. Да, это были родители Аниты.
Я замедлил шаг. Было ощущение, что нужно остановиться. Заговорить. Узнать. Хотя бы просто быть рядом.
Но нет...
Я прошёл мимо.
Зашёл в кабинет и прикрыл за собой дверь.
---
До самого вечера я провёл в участке. Бумаги, отчёты, улики, допросные листы, старые дела - всё это слилось в один тусклый, затхлый поток. Папка за папкой, лист за листом. В какой-то момент я перестал ощущать время. Оно просто исчезло.
Но вдруг - среди всего этого пыльного архива - мне попалась одна папка. Чёрная. Без номера. С жёсткой, поцарапанной обложкой и выцветшей красной надписью по диагонали: "Рыжий ястреб".
Я на секунду застыл. Это прозвище звучало знакомо... слишком знакомо.
Словно поддавшись старой привычке, я осторожно раскрыл папку. Документы внутри были не самыми новыми - некоторые листы пожелтели, на полях чернильные пометки, чужой подчерк. Но всё ещё читабельно. Личное дело. Фото. Показания.
И вот он - на чёрно-белом снимке: рыжие, коротко подстриженные волосы, высокий лоб, острые скулы, хищный взгляд. Внизу подпись: Хьюз Тейлор-Харрингтон. Прозвище: "Рыжий ястреб".
Я чуть не выронил лист.
Он был жив. Жив - и снова всплыл в системе.
Как давно я не слышал это имя. И почему именно сейчас? Почему оно снова здесь, в моих руках?
Значит, он всё ещё здесь.
В чёрном списке. Не забытый, не вычеркнутый - просто... отложенный.
Эта папка была ещё со времён, когда я только начинал. Когда форма на мне ещё топорщилась, а голос дрожал при первом рапорте. Я тогда и не знал, как глубоко можно упасть, сколько грязи в этом городе. Но уже тогда, даже в самой нижней ступени, это имя звучало сдержанно, будто шёпотом, как будто боялись даже произнести его вслух.
"Рыжий ястреб". Хьюз Тейлор-Харрингтон.
Я не знал его лично. Но слышал - от старших, от уставших патрульных, от следаков со стажем. Слышал про зверя в человеческом обличье. Про его аккуратность. Про то, как он будто растворялся в воздухе после каждого дела. Его прозвище звучало не как насмешка, а как уважение - в чём-то даже страх.
Теперь он снова здесь. Теперь он снова становится знакомым.
Это чувство... оно было похожим на то, когда ты идёшь по переулку, и вдруг понимаешь, что за тобой кто-то идёт. Вроде тихо. Но ты точно знаешь - не один. Вот так же я сейчас сидел в кабинете, уставившись на папку, и ощущал, будто кто-то уже стоит за моей спиной.
Если он хитрый - то я буду ещё хитрее.
Он может считать, что снова ускользнёт. Что мы всё так же слепы. Что всё ещё играем по старым правилам.
Но времена меняются. И я - тоже.
Он - "Рыжий ястреб"?
Хищник?
Хищник охотится сверху. Смотрит, выбирает, нападает внезапно.
Но теперь... теперь я тоже стал хищником. Только охота у меня своя. Тише. Точнее. Уверенней.
Он думает, что вернулся в город незаметно. Что всё сотрётся, как и прежде.
Но нет.
Теперь он в моём поле зрения.
Победа будет за мной.
Я прослежу за ним так, как никто раньше не осмеливался.
И когда он поймёт - будет уже поздно.
Я не забуду ни одной ошибки, ни одного следа. Он не пройдёт мимо меня, как в те годы.
Теперь я другой.
Он был рядом.
Я ел с ним за одним столом.
Недавно. Совсем недавно.
Мы сидели с ним и Дианой .Смех, вино, пустые разговоры - я наблюдал. Я улыбался. Он - тоже.
Он не знал, что я знаю. А я притворялся, что не помню.
Но я помню. Всё.
Я слышал про него, когда был младшим. Легенды, шёпоты, дела, в которых он ускользал, будто тень. Тогда он был лишь фигурой на фотографиях, именем в делах, страшной сказкой для молодых.
Теперь - он плоть.
Теперь - он рядом.
Теперь - он дышит тем же воздухом, пьёт из той же чашки, смотрит в глаза.
Хьюз Тейлор-Харрингтон. "Рыжий ястреб".
Он не узнаёт во мне опасность. Не чувствует.
Он уверен, что я - просто вежливый детектив с тяжёлым взглядом и усталым лицом.
Но я - не тот мальчик из прошлого. Я не буду сидеть и ждать, пока он снова исчезнет.
Я добьюсь победы.
Я посажу его. Раздавлю. Сделаю это так, как он не ожидает.
В субботу - вечеринка.
Я буду там.
Он будет там.
Будет музыка. Смех. Алкоголь.
Но под всей этой мишурой я уже выстраиваю свою клетку. Тихо. Надёжно.
И когда он поймёт, что проиграл - будет слишком поздно.
---
Я найду Рианну Уэйн.
Я дал её матери обещание - и я сдержу его.
Не потому что я просто детектив. Не потому что так надо.
А потому что я Кристофер Уилл Эванс.
Лучший детектив. Лучший охотник.
И... уголовник, которого боятся даже в собственном участке.
Я знаю, как работает тьма. Потому что я сам часть её.
Я пройду по следам, по теням, по боли, и найду её - живую или мёртвую.
Я поймаю Хьюза, "Рыжего ястреба".
Я вытащу наружу его босса, того, кто ещё выше, ещё опаснее.
И посажу их обоих.
Хладнокровно.
Методично.
Без пощады.
Потому что это не просто дело.
Это - моя охота.