7
Сейчас поздней ночью, пролистывая его профиль, задерживаясь на каждом фото, каждой короткой надписи она пыталась понять его, прочувствовать. От некоторых слов по телу пробегали мурашки, а в груди что-то неистово жгло. Эти прекрасные руки усыпанные тонкими серовато-синими венами, словно тонкой паутиной рассыпались по коже. Изящные кисти, длинные пальцы пианиста. Руки мастера. Руки творца. Только на них можно было смотреть часами, завороженно. Интересно, как простая, казалось бы делать, человеческого тела может вызывать столько эмоций и смешанных чувств. Он был высоким и даже излишне худощавым. Наверное именно по этому "строил крепкое тело" в спортзалах уже долгие годы. Когда внутри пустота, все что остаётся, это делать внешнюю оболочку — непробиваемым щитом. На самом деле она не знала, что сподвигло его на это. Она в который раз, просто терялась в догадках, сравнивая его с собой. У нее тоже был собственный выход из тьмы.
Даже два.
Либо уходить в беспамятство, заливая душевные раны алкоголем и заполняя пустоту дымом от сигарет. Либо напрочь отказаться от любого яда, сохраняя тело и разум в чистоте. Из крайности в крайность, и без каких либо золотых середин.
Порой, она очень злилась на него за его талант, за то, чего он смог достичь. Сейчас это была красивая картинка, и ей абсолютно не хотелось заглядывать за ширму, чтобы увидеть сколько пота и крови было пролито, чтобы мечта превратилась в реальность. Ей гораздо проще было призирать, чем пытаться понять его. Ведь если бы она это сделала, привязала бы себя к нему всеми нитями и канатами, напрочь. Хотя уже и сейчас это казалось невозможным, ведь куда ещё сильней. Она часто просыпалась и засыпала с мыслью о нем. И привычная жизнь, стала чем-то нереальным, вымышленным, как построенный замок из обувных коробок. Был только он и воспоминания, которые она из раза в раз прокручивала в памяти, пробовала на вкус, смаковала, упивалась ими. Это напоминало наваждение, одержимость. А может так оно и было.
Иногда ей казалось, что если бы дали шанс. все переиграть, она бы никогда его не встретила. Никогда не посмотрела в эти бездонные глаза, никогда не почувствовала удар тока в 220V, когда он заговорил. Он перевернул её привычную, размеренную жизнь, с мужчиной который ее любил и котами. У неё была работа, дом, какой-то досуг, походы на кофе, просмотры новинок кино. И не было этого раздирающего нутро чувства пустоты. Ей словно дали шарик, про который она так давно мечтала, а через пару минут жестоко отобрали, вырвав с рук. Сейчас она чувствовала то же самое и ей это совсем не нравилось. Тоска, жгучая, липкая, мерзкая, сковала все её тело. Это не скучать, это сходить с ума от отсутствия знакомого голоса, звонкого смеха, взгляда, прикосновений. Как же подло было с его стороны, дать ей в руки этот чертов шарик, а потом лопнуть его у нее на глазах и скрыться за дверью, заперев её на ключ. Он ушёл, а у нее ничего не осталось. Будто забрали, отрезали часть тела, и теперь на её месте зияла кровавая рана, которая лишь своим видом вызывала агонию, невыносимые приступы боли и грусти, от осознания того, что так как было, уже никогда не будет. Однажды она ему сказала, что когда он рядом, пустота, что долгие годы была у неё внутри, становится чуточку меньше. Что рядом с ним, ей не так одиноко. Теперь же старые чувства накатили с новой силой, и лишь увеличились в размере. Дыра росла и казалось ещё немного, заполнит её всю, целиком. И не останется ничего, кроме этой бездонной черноты. В минуты отчаянья она проклинала его, просто за то, что он был. А ведь когда-то благодарила его за это. Он был её спасением и наказанием. И каждую ночь, засыпая, она думала о человеке, который о ней даже не вспоминал.