Персимон

Я всегда искала способы почувствовать больше и избавить себя от чувств, которые гложат меня. Хотела глубже проживать моменты, смотреть на мир так, как его видят художники, видеть за линиями больше, чем просто очертания. Но больше всего я хотела забыться. Забыть о том, кем я была раньше. О том, что осталось в прошлом, о том, что я так старалась оставить позади.

В ту ночь мне казалось, что я наконец поняла, как открыть дверь в это состояние. Необходимо лишь несколько затяжек, и я буду в нужной кондиции.

Я стояла у окна, держа сигарету в дрожащих пальцах. Пламя зажигалки осветило моё лицо на мгновение, а потом погасло, оставив только тлеющий кончик. Я затянулась, чувствуя, как дым заполняет лёгкие, обжигая изнутри. Он был горьким, с лёгким привкусом чего-то сладкого, что-то вроде ванили или мёда. Я задержала дым, закрыла глаза, пытаясь уловить тот самый момент, когда реальность начинает расплываться, а мысли становятся лёгкими, как пух.

Я думала, что смогу поймать вдохновение, ощутить лёгкость, свободу, новые смыслы.

Но вместо этого я попала в ловушку.

Всё началось почти незаметно.

Я чувствовала, как волна расслабления растеклась по телу, как мир замедлился, как звуки стали глубже, а тени — длиннее.

Но вместе с этим пришло и нечто другое.

Нечто неправильное.

Как будто невидимая трещина под ногами становилась шире, угрожая поглотить меня целиком.

Я почувствовала, что мне слишком хорошо, слишком странно.

Как будто что-то не так с моим телом.

Как будто что-то не так со мной.

Я пыталась ухватиться за реальность, но её края размывались.

Сначала это была просто тревога, тонкая, как ниточка.

Но она тянулась, натягивалась, становилась толще, крепче.

Я слушала звуки ночи за окном, но они становились слишком громкими.

Я смотрела в зеркало, но моё отражение смотрело на меня как чужое.

Я закрыла глаза — и сразу же пожалела об этом.

Перед глазами вспыхнули образы.

Неясные, пугающие.

Я услышала голос в голове:

«Ты больше не вернёшься в норму, и прошлое тебя догонит, куда бы ты ни шла.»

В тот момент я действительно в это поверила.

Меня накрыло ледяной волной.

Я задыхалась.

Всё казалось искусственным, фальшивым.

Я не знала, как выбраться.

Я просто знала, что нужно уйти.

Я выбежала на улицу, не разбирая дороги.

Ночной воздух был слишком холодным, слишком плотным.

Я шла быстро, почти бежала, но ощущение нереальности только усиливалось.

Каждый звук казался отдалённым, но одновременно пронзительным.

Я не могла сказать, сколько времени прошло.

Я не чувствовала тела.

Я была просто набором тревожных мыслей, вращающихся в хаотичном вихре.

Каждый шаг — как будто я проваливалась глубже.

Каждый взгляд на окружающий мир — как будто он уже не был настоящим.

И вдруг я поняла, что свернула на его улицу.

Он был там.

Сидел на скамейке, как всегда.

Курил.

Я замерла, хватая воздух ртом.

Он повернул голову, увидел меня.

Я не знаю, что он прочитал во мне в тот момент.

Но он сразу понял.

Он медленно затушил сигарету, поднялся.

— Ты в порядке?

Его голос...

Он звучал иначе.

Низкий, спокойный, реальный.

Я судорожно сглотнула.

— Нет.

Он ничего не спросил.

Просто снял шарф, обмотал мне шею.

Шерсть была мягкой, тёплой.

Я вцепилась в неё руками, как в спасательный круг.

— Дыши, — тихо сказал он.

Его голос был рядом.

Как будто прибивал меня обратно к земле.

Я сидела, глядя в одну точку.

Он тоже молчал.

А потом начал говорить.

Тихо, размеренно.

О том, что я чувствую.

О том, как пугает потеря контроля.

О том, что сознание иногда играет злые шутки, но это пройдёт.

— Ты не застряла, — сказал он. — Ты просто в ловушке своих мыслей. Но ты можешь выйти.

Его слова были тем единственным, за что я могла зацепиться.

Я сидела, слушала, дышала.

Медленно.

Глубже.

С каждым вдохом его голос становился громче, а тревога — слабее.

Я смотрела на него.

Он смотрел на меня.

Глаза в глаза.

В них было что-то, что я не могла назвать.

Тепло?

Понимание?

Или что-то большее?

Я не знала.

Я просто знала, что впервые за ночь мне стало легче.  

Мы шли медленно. Влажный воздух холодил кожу, но шарф, который он мне дал, всё ещё хранил тепло. Его запах.

Я почти не помнила дорогу, только его шаги рядом. Тяжёлые, уверенные. Мне казалось, что если я остановлюсь, он пойдёт дальше. Оставит меня здесь, одну, и этот холод снова накроет с головой.

— Ты не против, если я провожу тебя до дома? — его голос был ровным, но я слышала в нём что-то ещё.

— Нет, — выдохнула я. — Мне... спокойнее.

Он кивнул, и мы пошли дальше.

Всё ещё немного покачивало. Сердце не успело замедлиться. Время будто не вернулось в привычный ритм.

— Ты часто так делаешь? — вдруг спросил он.

— Что?

— Теряешься.

Я сжала губы.

— Иногда. Но не так сильно.

— Зачем ты это сделала?

Я замедлила шаг.

— Хотела почувствовать себя по-другому.

Он ничего не сказал.

— Иногда мне кажется, что я... — я замялась, — что я не такая, как нужно.

— Кому?

Я посмотрела на него.

— Всем.

На его лице не дрогнул ни один мускул.

— И ты думала, что это поможет?

— Не знаю. Но теперь кажется, что только хуже.

Он чуть заметно кивнул.

— Ты уже дома.

Я остановилась.

Ветер чуть тронул воротник его пальто.

— Спасибо, — тихо сказала я.

Он посмотрел на меня внимательно, словно ждал, что я скажу что-то ещё.

— Правда. Если бы не ты...

Я сглотнула, вспоминая, как сильно меня трясло час назад.

Он чуть склонил голову.

— Всё хорошо.

— Я... я могу чем-то тебя отблагодарить?

Он молча смотрел.

— Хочешь, я нарисую что-то для тебя?

Он едва заметно усмехнулся.

— Ты рисуешь?

— Учусь, — я накрутила на палец край его шарфа.

— Тогда... да, — он чуть качнул головой. — Мне будет интересно.

— Что ты хочешь?

Он задумался.

— Нарисуй что-то... настоящее.

Я вскинула брови.

— Это слишком абстрактно.

— Для художника — нет.

Я закатила глаза, но уголки губ дрогнули.

Он смотрел внимательно.

— Спи, — тихо сказал он. — Завтра ты снова будешь чувствовать себя собой.

Я медленно кивнула.

— Спокойной ночи.

Он не ответил, просто посмотрел чуть дольше, чем нужно, а потом развернулся и ушёл.

Я смотрела ему вслед, пока его силуэт не растворился в темноте.

Только потом я вошла в подъезд.

Только потом поняла, что до сих пор держу его шарф в руках.  

Я стояла в прихожей, прижимая шарф к груди. Его запах всё ещё был со мной, как напоминание о том, что произошло. О том, что он был рядом, когда мне было страшно.

Но вместе с этим пришло и другое чувство — страх.

Страх, что прошлое всё-таки догонит меня.

Что я не смогу убежать.

Что я не смогу быть той, кем хочу быть.

Я закрыла глаза, чувствуя, как слёзы подступают к горлу.

— Ты не застряла, — вспомнила я его слова.

Но я не была уверена.

Не была уверена ни в чём.

Кроме одного.

Он был реальным.

И, возможно, это было всё, что мне нужно.