Глава 12
Я падаю.
Нет боли — только чувство, будто проваливаюсь сквозь чёрную вату, густую и вязкую, как тьма подвала, в котором никогда не горел свет. Меня трясёт — или это не я, а сама реальность дрожит, рассыпаясь на куски, как глиняная маска, не выдержавшая жара. Что-то — или кто-то — шепчет мне изнутри: ты здесь чужая.
Мир рвётся по швам.
Чернота трескается и рассыпается, словно зеркало, отблескивая в тысячи осколков. И сквозь трещины проступает новый пейзаж. Он не просто чужой — он древний. Как сон, забытый столетия назад.
Меня обступает деревушка — тусклая, серо-коричневая, утонувшая в постоянных сумерках. Небо затянуто тяжёлыми облаками, из которых никогда не идёт дождь, но всегда кажется, что вот-вот хлынет. В воздухе витает лёгкий туман, и в этом полумраке даже звуки кажутся приглушёнными, будто мир завёрнут в плотную ткань.
Я стою посреди дороги. Из тумана вылетает повозка, запряжённая чёрной лошадью. Глаза её горят красным, копыта едва касаются земли, а шерсть сверкает каплями росы, липкой, как клей. Я отступаю к обочине, и повозка исчезает в тумане, будто её и не было.
Дальше, у старого колодца, несколько девушек вытаскивают воду. Они работают молча, ритмично, как заведённые. Подхожу ближе, скользя взглядом по кривым домикам с соломенными крышами и глиняными стенами. Издалека доносятся лай, крик петуха, но они звучат странно — как эхо не в пространстве, а в голове.
— Как называется это место? — спрашиваю.
Одна из девушек поднимает голову. Её глаза... пусты. Вместо зрачков — молочная пелена. Она хмурится, чуть качает головой и снова берётся за ведро. Остальные — будто меня и не видят.
— Вы можете мне помочь?! — выкрикиваю с надеждой.
Та же девушка качает головой — и это не просто жест. Это отказ, грустный, как шёпот в пустом доме. От этого движения мне хочется закричать.
Как мне найти Библиотеку Истоков, если я даже не знаю, как она выглядит?
Я отвожу взгляд вниз — под босыми ногами камешки, глина, ракушки. Всё ощущается чересчур реально. Пугающе реально. Подсознание нашёптывает: это не твой сон. Это... глубже. И я верю. Это не просто образ. Это место. Оно живёт.
И тут я вижу его.
Мужчина. Высокий, одетый в длинное пальто. Стоит в конце дороги, там, где я только что появилась. У него нет лица — вместо него мерцающее тёмное пятно, будто затёртая фотография. Безликий. Было что-то про них в том старом форуме, я помню, но не могу вспомнить, что именно.
Я делаю шаг к нему.
Он отступает.
Я нахмуриваюсь. Делаю ещё два шага — он снова пятится, зеркально.
— Эй! Мне нужна помощь! — выкрикиваю.
И слышу... смех. В голове. Громкий, ироничный. Смех того, кто знает больше, чем я. Того, кому весело наблюдать.
— Расскажи, как попасть в Библиотеку Истоков! — бросаю, сжав кулаки.
Смех обрывается.
Он больше не двигается. Только постукивает пальцами по воздуху — словно отбивает невидимый ритм. Секунды? Или отсчёт до чего-то?
Я срываюсь с места, бегу к нему — но он исчезает. Или нет. Он отдаляется ровно на то же расстояние. Как будто между нами невидимая нить. Чужая воля.
— Ну и вали отсюда! — срываюсь в раздражении и сворачиваю на другую дорогу.
Он следует за мной. Молча. Всё на той же дистанции.
Девушки от колодца тоже двинулись, неся вёдра. Они приближаются, и теперь я иду в окружении — они не смотрят на меня, но чувствуется, как сужается круг. Давление. Тревога. Их глаза остаются мутными, но в них нет враждебности — только бесконечная, мёртвая отрешённость.
И вдруг... шёпот.
Я оборачиваюсь. Та самая девушка. Её губы двигаются, но голос — как шелест листьев в тумане.
Я приближаюсь.
— Выйди из деревни, — шепчет она. — На холме есть дерево. На закате там появляется проводник. Он знает путь.
— На закате? Но... здесь ведь нет солнца.
Она не отвечает. Лишь отворачивается и уходит, смешиваясь с остальными.
Я поднимаю взгляд к небу. Оно по-прежнему серое. Без времени. Без цвета. Как затянутое бельмом око.