Поцелуй Врага

От лица Селесты

Я закрылась в комнате для гостей, не включая свет.
Села у окна. Книга лежала рядом, но я не открывала её.
Слова не имели смысла, когда внутри тебя всё рушится.

Я думала, что готова ко всему.
К врагам.
К предательству.
К боли войны.

Но не к этому.

Боль в сердце от одного слова — "любимая" — была хуже выстрела.
Она не оставила раны. Она оставила пустоту.
А пустота внутри — страшнее крови снаружи.

⸻

Он пришёл не сразу.
Я слышала, как он ходил по дому.
Слышала, как остановился у двери.
И потом...
Тишина.

А потом всё-таки постучал.
Раз.
Два.
Тихо.

— Селеста... открой.

Я молчала.

— Прошу тебя.

Я встала.
Открыла дверь.
Смотрела на него — прямо, без маски.
Он выглядел измотанным.
Но не растерянным.
А решительным.

— Мне нужно, чтобы ты увидела.
Сама.

Он протянул мне телефон.
— Вот.

Я взяла.
Скользнула пальцем вниз.

Переписка.
Пусто.

— Последнее сообщение было три месяца назад, — сказал он. — С тех пор — ничего.
А то фото и сердечко... она просто прислала.
Я даже не отвечал.
И не собирался.

Я молчала.

Он сделал шаг ближе.

— Но это не главное.
Посмотри, как ты записана у меня.

Я открыла контакты.
И там — чёрным по белому:

Моя единственная.

Я сжала губы.
Отвернулась.

— Это ничего не меняет, Доминик.

Он замер.

— Почему?

— Потому что... ты позволил этому случиться.
Ты не удалил её.
Ты не отрезал прошлое.
Ты открыл дверь — и оно вернулось.
А я стояла рядом.
В твоей постели.
В твоих объятиях.
С верой, что ты — мой.
Что ты выбрал меня.

Я прижала ладонь к груди.
Сердце колотилось.

— Я чувствовала себя... особенной.
А оказалась запасным вариантом.
Тенью, которой ты прикрыл дыру в сердце.

— Нет, — его голос был хриплым. — Ты не тень.
Ты — солнце, которое выжгло всё остальное.
Я не знал, что можно жить заново, пока не увидел тебя.
Я ошибался.
Я боялся.
Я был слаб.
Но ты — мой выбор.
Единственный.
И если нужно...
Я докажу это каждый день.
Каждую ночь.
Каждым поступком.

Я смотрела на него.
И хотела верить.
Очень.
Но боль была ещё жива.

Я протянула ему телефон обратно.
— Я слышу тебя.
Но мне нужно время.

Он не спорил.
Не настаивал.

Просто кивнул.

— Я буду ждать.
В той спальне, где нам было хорошо.
Если ты вернёшься — я буду там.
Если нет... я всё равно останусь твоим.

Он ушёл.

А я...
Я осталась.

С телефоном, с мыслями.
С душой, которая болела.
Но глубоко внутри...
Появилась крохотная искра.

Может быть, в его словах — была правда.
А может, я просто слишком сильно хотела, чтобы это оказалось так.