Поцелуй Врага

От лица Селесты

Это утро было другим.
Тем, о котором мечтаешь, но не ждёшь.
Тёплое, медленное, настоящее.

Мы не спешили.
Я лежала в его объятиях, а он гладил меня по спине, лениво целуя плечи и щёку.
Улыбка на губах, его дыхание у шеи, лёгкий запах кофе, который доносился снизу — всё было настолько живым, что хотелось остановить время.

— Если бы каждое утро начиналось так, — прошептала я, — я бы никогда не выходила из этой спальни.

Он прижал меня ближе.
— Так и сделаем.
Запремся здесь.
И пошлём всех к чёрту.

Я смеялась.
Он целовал мой смех.
Мы лежали так, будто не существовало войн, кланов, крови.

А потом...
Раздался звук входящего сообщения.
Его телефон загорелся на прикроватной тумбе.

Доминик потянулся, неохотно оторвавшись от меня.
Разблокировал экран.
И вдруг...
застыл.

Я заметила это мгновенно.
Его глаза изменились.
Он посмотрел на экран... и отвернулся.

Я приподнялась на локтях.
— Что там?

— Ничего важного, — слишком быстро.

Но я уже видела.
На экране мелькнула фотография.
Она.
Та самая.
Девушка, которую он должен был забыть.
Та, ради которой когда-то страдал.

Фото и под ней подпись: "Любимая" и маленькое красное сердечко.

Я почувствовала, как меня обливает холодом.
Грудь сжалась.
Руки онемели.

— А... ну, конечно, — горько выдохнула я и села. — Почему бы и нет?

— Селеста, послушай...

— Нет, Доминик.
Ты послушай.
Ты действительно думал, что можно вот так трахнуть меня ночью, обнимать, целовать, говорить, что я — твоя,
а утром получить сообщение от своей "любимой"?

Он встал.
— Это не то, что ты думаешь. Я давно с ней не...

— Да?!
— Я вскинулась. — Тогда возьми трубку!
Позвони ей!
Расскажи ей, как ты целовал меня.
Как говорил, что я — твоя судьба.
Как смотрел на меня, как будто не можешь надышаться!

Он подошёл ближе.

— Селеста, прошу тебя...

— Не прикасайся ко мне!

Я развернулась.
Пошла к двери.
Руки тряслись.
Грудь рвалась изнутри.

— Хочешь знать, как я чувствую себя сейчас?
Как дешевая подделка.
Как замена.

Хлопок двери был громким.
Звук, будто выстрел.
Будто я расстреляла ту часть себя, которая ему поверила.

⸻

Я добежала до библиотеки.
Забилась между полками.
Села на пол.
Обняла колени.

И заплакала.

Слёзы текли по лицу, по шее.
Беззвучно.
Но с болью, которую невозможно описать.
Я не кричала.
Не звала.
Просто плакала.
Долго.

Я не была слабой.
Но эта рана — была глубже, чем пуля.

⸻

Когда слёзы высохли, я поднялась.
Вернулась в спальню.
Молча.

Он сидел на кровати.
Молча.

Я подошла к шкафу, достала лёгкую шёлковую пижаму.
Переоделась, даже не взглянув на него.
Потом прошла в библиотеку, взяла первую попавшуюся книгу.
И вышла.

— Ты куда?

— В другую комнату.

— Селеста...

— Я не хочу спать там, где нам было хорошо.
Не хочу засыпать на той подушке, где ты шептал, что я — твоя.
Если в твоём телефоне ты всё ещё хранишь "любимую".

Я не обернулась.

Просто ушла.
С книжкой.
С тишиной.
С горечью.