Глава 5. "Без спасательных кругов"
Утро пришло, как пощёчина.
Резко, в лицо. Без стука.
Ты проснулась от того, что он уже не лежал рядом.
Холодная простыня, запах краски и кофе.
Ты села, огляделась. Его куртка висела на спинке стула. Он был тут. Где-то.
— Ты рано встал, — голос хриплый, как будто тебе выдрали ночь из горла.
Он стоял у окна, закуривал. В трусах и футболке. Волосы растрёпаны, глаза — без дна.
— Я не спал.
— Почему?
— Потому что теперь всё по-другому.
— Жалеешь? — ты встала, обмотавшись пледом.
— Нет. Но ты, кажется, хочешь этого от меня.
Ты подошла ближе, резко, почти вызывающе.
— Я хочу, чтобы ты перестал быть чертовски правильным. Ты же не спасатель. Я не прошу держать меня на плаву. Я не нуждаюсь в спасении.
— Ты врёшь. — Он затянулся, выдохнул в сторону. — Ты тонешь. Каждый день. Просто тихо.
Ты сжала губы. Плед упал с плеч.
— Тогда утопи меня полностью. Не держи на грани.
Он развернулся. Грубое движение. Сигарета погасла в пепельнице.
Он подошёл. Взял за горло — не с силой, с контролем.
— Уверена?
Ты кивнула.
Он прижал тебя к стене. Вжался всем телом.
— Я не мягкий. И не стану.
Поцелуй был резкий, почти дикий.
Он целовал так, будто хотел выдрать из тебя дыхание.
Язык — острый, зубы — без церемоний.
Ты застонала, не от боли — от того, что это было чертовски честно. Наконец-то — без нежности, без прикрас. Только голод.
Он прижал тебя к стене, одной рукой удерживал за бедро, второй — сжимал запястье, как будто боялся, что ты сбежишь.
Ты не собиралась.
— Ты хочешь грязи? — выдохнул он в губы. — Получишь.
Он развернул тебя, прижал лицом к стене, плед сполз на пол, и холод прошёлся по спине мурашками.
Он не спешил. Спокойно задирал твою футболку, медленно проводил пальцами по позвоночнику.
— Ты трясёшься, — прошептал.
— От ожидания, — хрипло ответила ты.
Он вошёл в тебя резко, почти без предупреждения.
Ты зашипела сквозь зубы — от напряжения, от резкости, от того, что так хотелось.
Ты просила боли — он дал её.
Просила грани — он разрушил стены.
Его рука легла на твою шею. Не сильно, но с давлением.
— Скажи, если станет слишком.
— Делай, как хочешь. Я хочу чувствовать тебя, а не себя.
Он двигался мощно, уверенно, каждый толчок отзывался эхом между рёбер.
Ты прижималась к стене лбом, хваталась за неё пальцами, будто в ней было хоть что-то устойчивое.
— Ты такая... — он запнулся. — Ты будто создана, чтобы ломать.
Ты усмехнулась сквозь стон.
— А ты — чтобы добивать.
Он кончил с глухим стоном тебе в шею, обняв и прижав так сильно, будто боялся, что ты рассыплешься в пыль.
А потом — резко вышел. Отстранился.
Ты обернулась. Грудь вздымалась, волосы спутаны.
— Что? — прошептала ты.
Он смотрел в пол.
— Я чувствую, как мы оба летим в ад.
— Зато не поодиночке, — выдохнула ты.