Птичка

Люди много думают о том, как человек может чувствовать себя перед смертью. Страх, паника, воспоминания, пробегающие перед глазами? Да хрена с два. Когда гробовозка таксиста, чихая, тащит вас в пасть зверя — все вокруг ощущается как похмелье. А в водовороте муторных и тошнотных неясных мыслей обязательно найдется такая, которая будет долбить мозг своей дебильной простотой.

Иногда это не страх. И не воспоминания. А мысль вроде: "Где, сука, моя зажигалка?" Или: "Почему машина так воняет сырой тряпкой?" Или: "Что скажет Клэр, если нас сейчас выкинут в море?"

Полное, блядь, расхождение с жанром.

Винсент, к примеру, задумался о том, что за все время после убийства Змея, он о нем вообще не вспоминал. Ну, поорал тот тогда в поле... И все. Ни воспоминаний, ни кошмаров, ни сожаления. Как будто бы так, сука, и надо было. Как будто внутренняя полка тел настолько переполнилась, что Змеево и некуда было класть.

Клэр тоже не открывала рта. Пялилась в окно, цеплялась за индустриальные пейзажи. Интересно, думала ли она о Змее так же, как он? Наверняка. Слишком уж все навалилось за короткое время.

Винс сунул руку во внутренний карман куртки и нащупал там маяк. Подцепил его ногтем, нащупал кнопку SOS. И все-таки нажал. Коротко, чтобы только ушел импульс. Где-то там, за десятками километров, у кого-то на пульте вспыхнет тусклая точка, как факт: Борзой жив, и он в дерьме по горло. И Ланс точно промониторить дорогу, начнет готовить патруль.

Повторить было нельзя, маяк одноразовая мразь. Ни сигнала, ни обратной связи. Он либо сработал... либо нет.

Их притащило к тому же порту, где Винс впервые увидел Лютера. Где «выбивал» информацию из Клэр на глазах у всех. Точка отсчета, а теперь и финала.

Таксист высадил их у поворота. И только когда вдалеке показался зад внедорожника, припаркованный у ржавого ангара, Рыжая заговорила:

— Как думаешь, он поверит? Всему, что у нас есть?

— А с чего тут не верить? — буркнул он в ответ. — Это факты, птичка.

— Не знаю. Фактам тоже можно не поверить.

Винсу отчего-то захотелось заткнуть ее. Сказать «вот — маяк, вот я — оперативник, хорош нудеть, выберемся». Но ничего не сказал.

— Слушай, — Рыжая никак не могла перестать говорить. — прости меня...

— Хорош, — оборвал он. — не пизди.

— Сам не пизди. Дай сказать. — поморщилась она. — Просто хотела сказать тебе «прости», если не вылезем.

— Не нагнетай, — упрямо продолжал давить Винсент. — либо молчи, либо... да нет, просто молчи, нахуй.

И Клэр впрямь замолчала. Наверное, у нее тоже не осталось сил разгонять какую-то сопливую поеботу. А это — так, попытка.

Сам же Винс свое «извини» бросил еще у скотобойни. Тогда он не думал, что это извинение. Просто хотел, чтобы она перестала хлюпать. И нахуя, спрашивается? Давно ли таким сентиментальным стал?

Впрочем, это было уже совсем неважно.

Потому что у входа в порт их уже встречал знакомый бугай. Лютеровский «охранник» кивнул в сторону ангара и молча повел их за собой. Значит их уже ждали.

На удивление, не сам Лютер. Его еще не было.

Зато в ангаре, на том самом ржавом стуле, где когда-то сидел босс, теперь восседал Дом. Сидел вольно, развалившись, как человек, который знает: в этом месте ему ничего не угрожает. В руках его тлела сигарета: не курилась, а просто дымилась. Он вертел ее между пальцами, как шпильку или патрон, будто решал: стрелять, не стрелять.

— Еще не на месте? — спросил у него Винсент.

— Как видишь, — спокойно отозвался тот, затягиваясь. — а ты торопишься?

Дом скользнул взглядом по Клэр. Медленно. Слишком медленно, чтобы это можно было счесть простым интересом. Потом снова глянул на Винса.

— Нервничаете? — любезно поинтересовался он. — Не переживайте. Это просто встреча. В крайнем случае, последняя. Да?

Винсент не ответил. Повернулся вбок, нащупал в кармане пачку сигарет. Легкая, блядь, подозрительно легкая. Он выудил ее, встряхнул — пусто.

— Твою ж мать, — пробормотал себе под нос, скомкал и засунул обратно.

Дом, разумеется, все видел. И разумеется, не прошел мимо.

— Сигарету? — предложил он невозмутимо, как будто они просто стояли в очереди и коротали время.

Не дожидаясь ответа, все-таки протянул красную толстую упаковку с золотым тиснением. Винсент, не глядя, шагнул вперед и выудил одну. Щелчок зажигалки, и сигарета загорелась, как по привычке.

Затянулся глубоко, чтобы сбить давление внутри. Вкус оказался непривычно мягким, почти приятным. Гладкий дым, тянущийся ровно. Хороший, блядь, табак. Совсем не то, что его дешевые скомканные щепки. Раздражала только мерзостная сладость фильтра. Она ощущалась на губах, как поцелуй какой-то девчонки с химозным блеском для губ.

Винсент снова затянулся и опустил взгляд на сигарету, чтобы хоть куда-то деть глаза.

«Данхилл». Золоченый герб со львом на красной полоске и цифрами «1907».

Марсо замер. Только уголок нервно губ дрогнул.

«Может, совпадение?»

Совпадение, да. Вот только из всех сигарет в мире именно эта оказалась в руках Доминика. Пожалуй, он бы охотнее поверил в телепортацию.

— Все хорошо? — уточнил Дом, вопросительно вскинув брови.

Винс рассеянно уставился на палача.

— Ага, — буркнул он. — думаю... бросать пора.

— Смело, однако, — покачал головой тот. — бросают обычно те, кто рассчитывает на будущее.

Марсо не отвел взгляд. Теперь от мягкого вкуса табачного листа его вдруг затошнило.

— Хорошее у тебя курево.

— Да, — кивнул Доминик. — давно к ним привык. К дешевым теперь и возвращаться не хочется.

Винс кивнул, будто бы соглашаясь. Хотя внутри уже поднималось липкое, глухое «что за хуйня...». Рука дрогнула сама по себе. Острое желание покурить сменилось абсолютно противоположным ощущением. Теперь Винсент просто стоял и пялился перед собой, пока сигарета в пальцах медленно тлела.

Клэр стояла рядом, переминаясь с ноги на ногу. И тоже никак не могла себя заставить посмотреть вокруг. Только в пол, — как будто именно там, сука, творилось самое интересное.

Винс не сделал ни одной затяжки, просто стоял, пока сигарета догорала в пальцах. Очнулся, когда горячий пепел обжег кожу. Он вздрогнул, выругался и бросил окурок под ноги, притаптывая его носком.

Еще через некоторое время, наконец, послышался спокойный рокот мотора, шуршание колес по гравию. А потом и шаги. Выверенные, спокойные. Лютеровские.

— Начальство. — выдохнул Доминик, освобождая стул.

«Начальство» шагало неспешно, о чем-то переговариваясь со вторым из охраны. Лютер остановился у входа, неторопливо осмотрел ангар, как будто проверял — все ли на месте. Никто не двигался. Даже Дом стоял, не засовывая руки в карманы.

— Что, живы? — негромко спросил Лютер, больше себе, чем им.

— Живы. — Винсент расправил плечи и потянулся в карман за бумажками. — С инфой.

Босс не торопился расспрашивать их. Сначала прошелся по ангару, провел рукой по поседевшей бородке, осмотрел их с головы до пят. Встал у стены. И лишь потом обратился к Винсу:

— И что там за инфа такая? Показывай, пес.

— Фотки. Записи. — Марсо зашуршал бумагой, подошел ближе.

И после — начал свой рассказ. Где были, что видели, как все достали. Говорил ровно, дозируя напряжение. Не слишком быстро, чтобы не показаться нервным. Не слишком медленно, чтобы не сорваться на тягомотину. Старался не думать о маяке. Между паузами старался прислушиваться к шуму снаружи. Сколько еще нужно времени этой ебаной группе БЫСТРОГО, сука, реагирования?

Единственную деталь он оставил при себе — бычки. Казалось бы, мелочь. Но нутро уже гудело тревожно: «А вот тут, брат, не спеши. Тут лучше притормози».

И чем ближе подходил его «доклад» к завершению, тем нервознее становилось внутри. Неужели не прожал кнопку? Неужели сигнал не дошел? Неужели маяк неисправен?

— ... в общем, все это указывает на то, что Волк сбывал все на сторону. И за вес его и кончили, — тянул Винс. — и оставили тело на Каллисте.

Снова пауза. Снова тишина.

— А с этим вторым, без языка, — там, походу, что-то не поделили. Вот и показательно оставили дохнуть. Хмурого там не было — сперли.

Винс поднял глаза.

— Но суть не в нем. Суть в том, что сеть течет. И тебе, — он чуть подался вперед, — ее надо прочистить. Пока не поздно.

Лютер заговорил не сразу. Просмотрел фотографии, даже показал их Дому. Тот повел плечом, хотел сказать что-то, но вовремя осекся под боссовым взглядом.

— Прочистить, значит. А ты, Борзой, у нас неебический советчик?

— Скорее, отчетник. — не дрогнул Винс. — Мы тебе все принесли. Это все, что есть. И хмурый искать бессмысленно. Больший смысл имеет выяснить, кто его спиздил и продолжал бы пиздить.

А внутри все свербит. Где, блядь, вы?! ГДЕ?!

— А эта мадмуазель чего молчит? — Лютер отложил телефон с бумагами в сторону, сунув их в руки охранника.

Клэр вздрогнула.

— Я не виновата, он уже все...

— О-о-ой, — отмахнулся Лютер. — понял. Закрой рот.

Было видно, что подобные слова за столько лет работы в сети его уже попросту затрахали. А кого не затрахают? Каждый первый — не виновен, каждый третий — не хотел.

— Какая же ты противная, — поморщился босс. — и как такие до своих лет доживают?

— Хватит. — перебил Винсент, делая шаг вперед. — Она помогала разгребать дерьмо. И я уже все тебе сказал. Добавить тут нечего.

Лютер усмехнулся.

— Так уж и все?

— Ты не веришь?

— Если бы я верил каждой собаке... — он хмыкнул, но фразу не закончил. Вместо этого достал смартфон, не глядя начал что-то печатать. Как будто речь уже не про них.

— Едешь со мной, пес. Поговорим с глазу на глаз. — не отвлекаясь, бросил Лютер.

«Ну где вы... Где...»

— А она? — уточнил Винс, кивая в сторону Клэр.

— Останется.

— Нет, погоди...

— Что, блядь, из фразы «с глазу на глаз» ты не понял? — раздраженно рявкнул тот, резко вскидывая голову.

Винс чуть ссутулился, будто его ебнули черенком по горбу. Сжал челюсть и понял, что действительно чуть перегнул.

— Борзой, не охуевай, — уже спокойнее, но с тем же холодом в голосе продолжил Лютер. — или я и тебя, и Рыжую твою, ебну на месте. Понял?

Он тяжело выдохнул и глянул на одного из своих здоровяков с выражением типа «и за что мне это?».

— Я присмотрю. — аккуратно встрял Дом.

Клэр втянула голову в плечи, стараясь не дышать. Винсент бросил на нее взгляд — короткий, почти незаметный. Лютер махнул рукой охраннику, с которым сюда и приехал.

— Пошли.

Проходя рядом с Рыжей, Винс чуть задержался. Втянул носом воздух и, наконец, поймал ее взгляд.

— Ты была права.

Поняла ли она? Вряд ли. По глазам — нет. Слова прозвучали как что-то чужое, выпавшее из контекста.

Она ведь тогда только предположила. Просто ляпнула: «Он ведь не из наших...». А он, блядь! Выкрутился, Змея ради этого ебнул. И вот теперь... «Ты была права». И нахера, спрашивается?

— Да как ты заебал! — вскинул руки Лютер, теряя терпение.

Без прямого приказа, бугай, спокойно плывший за боссом, вдруг развернулся, шустро подошел к Винсу. Грубо схватил его за ворот куртки и дернул в сторону выхода:

— Не нервируй.

И сразу, как только за спиной захлопнулась дверь, будто что-то вышибло из груди остатки надежды. Остался только хруст морского ветра в ушах и рука здоровяка, сжимающая ворот, как поводок.

***

Лютеровский автомобиль мягко перекатывался с кочки на кочку. Порт остался где-то за спиной. Вместе с Клэр.

А он сейчас — сидит в этом проклятом джипе, сжав кулак в кармане, с маяком, который, возможно, уже бесполезен. И делает вид, что отпустил. И ее, и дело, и страх. И даже себя.

— Куда мы едем? — глухо спросил Винсент, когда молчание стало невыносимым.

— Куда надо.

«Ну, естественно, блядь.»

— Я же должен понять, что меня ждет.

Лютер тяжело выдохнул, как будто только сейчас сошел с режима хищника. Резкость сменилась на расчет. Он оторвался от переписки бросил на него взгляд через зеркало заднего вида.

— А ты не поймешь. — спокойно сказал он. — Пока сам не увидишь.

И снова уткнулся в экран, пальцы быстро бегали по клавишам. Как будто разговор не стоил усилий.

— Скажем так, — добавил он спустя пару секунд. — Тебя ждет ответ, на вопрос, который ты даже не задал.

Винсент вдруг совершенно перестал понимать, какого хрена творится.

Он сидел в этой машине, ехал куда-то, рядом с человеком, который еще вчера мог вальнуть тебя за криво сказанное слово, а сегодня философствует, как будто у них тут клуб саморазвития.

Пазл, который собрался за эти три дня разъебывался на глазах. Куда они едут? Отчего Лютер, сука, такой выжидающий?

— Я ведь дал тебе все, что было на руках. Чего ты от меня сейчас хочешь? — Винс не отставал.

Его так и подначивало рямо сейчас вызвонить ебаного Ланса. Или податься вперёд, ухватиться за Лютера, этого босса балагана, и задушить его к хуям в собственной машине. Пока не прикончили его самого.Но что-то внутри отчаянно подсказывало, что никто тут убивать не планирует.

— Хочу? — переспросил он, не отрываясь от экрана. — Смешное слово. Как будто у тебя еще есть, что мне предложить.

— Тогда ответь, куда мы едем?

— Я же сказал тебе, — наконец, Лютер отложил телефон в сторону. — куда надо.

— Это не ответ.

— Тогда научись задавать вопросы. Понимаешь, — тот облизнул губы. — вот твои, к примеру — хуйня. Вот эти « куда?», «зачем?», «почему?»... Они же тебе ни хера не помогут.

— И почему ты тогда не можешь на них ответить?

— Уже лучше. Потому что они неважны. Ты уже в машине, Борзой. Уже едешь.

И снова — пустая блядская тишина.

На удивление, автомобиль не свернул в глухомань. Напротив, уже скоро они ехали по трассе, в сторону залива.
Марсо это сразу насторожило. Глухие склады — предсказуемо. Лесополоса — логично. Но приличная дорога и проезжающие машины?.. Что это за ебаная демонстрация?

Асфальт под колесами стал неожиданно гладким. Ландшафт — ухоженный. Аккуратно подстриженные кусты, фонарики вдоль дороги. Все это раздражало Винса еще больше, чем промзона и ангар. А что же там было..? А дальше он увидал то место, в которое никак не ожидаешь приехать.

Старинное здание стояло чуть в отдалении от дороги, не пряталось, но и не выпячивалось. Все вокруг кричало: "для своих". Фасад из выбеленного камня, широкие стеклянные двери с полированной латунной ручкой, приглушённая подсветка.Вывески не было. Просто аккуратная бронзовая табличка у входа: "La Loge"

На парковке никаких случайных машин. Только тяжелый люкс: глянцевые «Бентли», матовые «Астон Мартин», длинные «Майбахи» без номеров.

Здесь, очевидно, сидят те, кого уже лет десять как не называли бандитами. Их не видно, но они точно тут есть — Марсо чувствовал это жопой.

Вопрос стоял иной — нахера Лютер его сюда притащил? Его. Неприметного выскочку, который влез в эту кашу, предположим, по глупости. Парня без связей, без статуса, без своего имени в этих кругах. Он был мелким винтиком. Да, полезным, но не настолько, чтобы светить его в таком месте.

Хмурый не нашли, Волка слили, сеть течет — ну и что? Это обычное дерьмо, текучка. Решается это либо пулями, либо деньгами, но никак не ужинами с устрицами.Он не стоил всего этого. Не было ни одной причины, по которой Лютер вдруг решил взять его с собой, как человека, а не как расходник. И уж тем более, в это место.

— Ты хочешь сказать... — начал он, медленно. — Что мы приехали ужинать?

— А что, есть хочется? — отозвался Лютер.

Винс не пошевелился.

— Это что за цирк, Лютер?

— А я похож на клоуна?

Ситуация окончательно его запутала. И больше всего бесило, насколько внезапно Лютер вдруг стал спокоен. Не орал, не дергал, не строил из себя альфу, а как будто дразнил Винсента. Стоило им только остаться тет-а-тет, босс вдруг забыл, что он босс. Просто вел себя так, будто они тут случайные попутчики.

«Да что за ебанина...»

Машина мягко встала на парковке, рядом с дорогущим «Ситроеном».

— Идешь? Или будешь торговаться, как шлюха с улицы?

Винс бросил беглый взгляд на фасад ресторана.

— А что будет, если не пойду?

— Какой ты, сука, любопытный. Ну...

Лютер задумчиво потер подбородок.

— Тогда пойдешь домой. А утром — посмотрим. Может, в кювете тебя найдут. А может, и не найдут вообще. — он, наконец, позволил себе повернуться к Винсенту, глядя через плечо. — Ты не в том положении, чтобы ерепениться.

Винсент молчал еще пару секунд. Все внутри сжалось, как перед прыжком в ледяную воду. От этой вязкой, тягучей неопределенности, в которой не за что зацепиться. Он сунул руки в карман: маяк был все там же, маленький, тупой, бесполезный. Или нет?

Лютер молча щелкнул дверью и вышел из машины. По взгляду водителя-охранника Марсо понял, что и ему пора. Иначе выведут силой.

Снаружи было холодно. Сырой, жесткий воздух ударил в лицо, ветер хлестал по щекам, как будто даже погода пыталась привести Винсента в чувство. Хуй там. Тело шло вперед, а голова оставалась где-то позади, между Клэр, маяком и тем моментом, когда все окончательно пошло наперекосяк.

Если сейчас все пойдет не так, то что делать? Бежать? Куда? Да и с кем он, блядь, собрался тягаться? Один. Без прикрытия, без плана. Может, маяк все же сработал? Если Ланс жив и не наебнулся с лестницы в тот день, он должен быть в курсе. Должен увидеть сигнал. И если увидел, то послал кого-то?

Еще эта, сука, Рыжая... Надо было раньше выдергивать или идти в разнос еще там, у ангара. Вломить Лютеру, отобрать пушку, рискнуть. А сейчас, сука что?

Винс попытался представить, как вырывается из этого ресторана. Перебивает кого-то из охраны, выходит через черный вход, прыгает в чужую машину... Нет. Фантастика. Ни одной щели. Тогда остается не дергаться. Смотреть, слушать, держать лицо, не провоцировать, а если появится шанс, то хапнуть его зубами. А если не появится...

— Отлично. — Лютер сделал шаг навстречу, даже не глядя в глаза. — Поговорим внутри, Борзой...

Он вдруг усмехнулся, спокойно, почти мягко. Будто только сейчас поймал себя на ошибке, но и не счел это важным.

— Или как тебя там...Винсент Марсо.