Птичка

Ланс рулил этим отделом уже хрен знает сколько лет. Старый волк, вросший в свое кресло и криминальные сводки. Он помнил Винса еще совсем зеленым, с гладковыбритым мальчишеским лицом. Тогда в Марсо было чуть больше дерзости, меньше тормозов и практически ни капли терпения.

Впрочем, назвать его «старым волком», — считай, обидеть. Несмотря на возраст, Ланс ухитрялся выглядеть так, будто время умудрялось периодически обходить его стороной. Ни седина, ни морщины не мешали ему сохранять прямую спину, выбритую шею и тот взгляд, от которого у некоторых сотрудниц краснели уши. Он не был красавцем — он был ухоженным.

Кабинет был таким же. Все здесь было на своих местах: папки сложены в стопки, карандаши и ручки ровно стоят в стаканы, будто выставленные в караул, каждый предыдущий день в календаре — аккуратно зачеркнут. На стене, рядом с портретом Макрона, висела шашка в резном футляре, — старый подарок какого-то грузинского генерала, которого Ланс когда-то вытащил из переделки, а потом благополучно помог посадить. Подарок все равно остался. Даже идиотская книга «Учим иврит, шутя» смотрелась тут строго, как по уставу.

— Марсо, как я рад тебя видеть. — без намека на радость протянул шеф, как только в двери показалась рожа Винса.

Он лениво оторвался от каких-то бумаг и окинул Винса внимательным взглядом.

— Неужели ты вспомнил, где находится офис?

— К родным стенам тянет. — Винсент устало опустился на стул напротив и положил колени на локти, подавшись вперед. — Особенно к тем, на которых шашка висит.

— Ага. Повесить бы туда еще кого-нибудь — так вообще красота. — Ланс демонстративно отодвинул от себя документы, губы его сжались в тонкую линию. — Я тебя внимательно слушаю.

Винс пожал плечами, будто пытался стряхнуть с себя чувство обреченности. Потому что даже простое «я тебя внимательно слушаю» из уст Ланса звучало как приговор к анальной казни без суда и следствия.

— Я был в поле, шеф.

— Спасибо, я и так был в курсе, что ты «был в поле». Я сам тебя туда послал, если помнишь. Только, знаешь... — Ланс встал и неспешно подошел к карте Марселя, висевшей в этом кабинете примерно вечность.

Он сделал паузу, точно пытался подобрать самые уничижающие слова. Потом кивнул самому себе, как человек, которому вновь напомнили: да, он работает с дегенератами. Протянул палец к карте и ткнул в одну из зон, густо усыпанных красными отметками.

— ... поле у тебя тут. Видишь? Марсо, ты видишь, где поле? Вот. — шеф снова ткнул пальцем в место на карте. — Ты должен быть здесь. Какого хрена я смотрю на трекер и вижу, как ты гуляешь по всему Марселю, игнорируешь отчеты и не берешь от меня трубку?

— Слушай, — Винсент шумно выдохнул, готовясь к серьезному разговору. — там случилась херня. Я не мог выйти на связь, попал в жопу.

— И что за херня?

— В двух словах не расскажешь, но я попробую.

Винс докладывал четко, сухо и без драмы, — как сдавал бы отчет в налоговую. Ланс слушал молча, с лицом человека, который уже на середине истории понял: кричать бесполезно. Он иногда кивал, будто соглашался с внутренним голосом, который уговаривал его не хвататься за ближайший стул и не ебашить сотрудника до полусмерти. Даже портрет Макрона на стене смотрел на них с выражением: «вы че?» — как будто тоже хотел вмешаться.

— ... потом я забрал оттуда телефон и выехал к тебе. Вот, почему я не мог выйти на связь.

Патье за свою жизнь повидал идиотов всякого калибра. За десятки лет службы он был свидетелем такого цирка, что любой клоун бы сдался еще на входе. Один стажер как-то умудрился отстрелить себе яйца — причем из чужого табельного. Другой перепутал пакет с уликами с пакетом с обедом и отдал прокурору.

Была еще мутная история с исчезновением танка со склада — но Патье предпочитал о ней не вспоминать. Не потому что страшно, а потому что до сих пор непонятно, как, блядь, можно украсть танк и остаться невидимым.

— Потрясающе, Марсо. — шеф закурил прямо в кабинете, даже не удосужившись открыть окно. — Просто, блядь, воистину... «Никогда не недооценивай силы человеческой тупости». Джон Мерфи. Почитай, тебе будет полезно.

— Не начинай, я и так знаю, что я в глубокой жопе. — устало попытался отмахнуться лейтенант Марсо.

Но нет. Не отмахнулся. Не в этот раз.

— Ты не в жопе, Марсо. Ты просто идиот, — бросил Патье, в голосе которого уже не осталось ни капли терпения. — Напомни-ка, что ты должен был делать?

— Наблюдать.

— Вот именно. Наблюдать. Не прыгать в это дерьмо, не лезть по уши, не устраивать «один против всех». — и снова тон шефа стал до отвращения отеческий, поучающий.

Каждое слово звучало — как подзатыльник.

— Это, по-твоему, что? Игра? Кино? Или, может, ебаная книжка, где ты — главный герой и у тебя девять жизней?

— Нет.

Шеф поморщился, глядя на Винса так, будто тот был стаканом прокисшего молока, случайно оказавшимся на его столе. Причем этот стакан еще и имел наглость булькать, делая вид, что из него получится, сука, идеальное суфле.

Патье мог бы прямо сейчас выдернуть Винсента с задания, запихнуть его в архив и до пенсии заставить его перебирать бумажки. Мог, но понимал, что времени на препирательства нет.

— И теперь ты собираешься довести дело до конца. — законстатировал шеф. — При этом с огромной вероятностью быть убитым.

— Бля, — тон Винса стал раздраженным. — Не надо сейчас читать мораль. Ты знаешь, что под Лютером половина портовых точек. И если у нас получится поймать его на горячем...

— Если, — перебил его Ланс. — ключевое слово, Марсо. А если ты завтра всплывешь с перерезанной глоткой? А если не получится? Я тогда что, буду писать письма с соболезнованиями твоей матери? — он потушил окурок, с силой вдавив его в пепельницу. — Что ты делать будешь, герой?

— Я пойду дальше. Завтра я смогу встретиться с Лютером и сообщить тебе его точное местоположение. Подгонишь ребят.

— Охренеть. — усмехнулся Патье. — Просто охренеть. Ты понимаешь, что ты несешь? Подгоню ребят. Это что, блядь, «Информатор»?

— Ланс, просто следи за трекером. — устало огрызнулся Винс.

— Винсент. — Ланс уставился на него в упор, с тем самым выражением лица, с которым обычно спускают с небес на землю.

Винс не ответил, просто молча выдержал взгляд Патье. Склонил голову вбок, приготовившись внимательно слушать.

— Я тебя уважаю. Ты хороший парень. — начал Ланс, скрестив руки на груди. — Но иногда мне кажется, что ты ни хрена не понимаешь, что вокруг тебя происходит. Ты прекрасно знаешь, как это называется в инструкциях. И только что ты ими подтер свой зад.

Лицо Патье стало озабоченным, задумчивым. Он сделал паузу, закусив нижнюю губу.

— Хочешь, чтобы я подогнал спецгруппу по твоей наводке, полученной без ордера, без доклада и с нарушением минимум трех статей внутреннего регламента?

— Но ты же знаешь, что я не стал бы просто так мутить воду. — Винс не отступал. — просто дай мне прикрытие.

— Прикрытие?

Ланс моргнул, не веря своим ушам и наглости сотрудника, которого он собственными руками усадил в кресло наркосети.

— Марсо, ты конченый. — не сдержался шеф, вскидывая руки в жесте капитуляции. — Как это будет выглядеть? «Тут Винсент пришел, сказал — а мы поверили»?

Винс хотел возразить, но Ланс жестом его остановил.

— Ты вырос. Я вижу это. И я тебе, сука, верю. Но ты все еще бросаешься в пекло с голыми руками. За этим всем, — он кивнул в сторону карты. — следит город. Префектура следит. А ты как будто этого не понимаешь.

— Как раз-таки это я понимаю. — теперь уже перебил Винс, подавшись вперед. — Просто такой возможности больше не будет. Пойми, сейчас Лютер уязвим, его цепочки сыпятся. Если не взять сейчас — то не взять никогда.

Патье задумчиво провел рукой по пластиковой папке. На несколько секунд в кабинете стало тихо.

— Мне не хочется, чтобы ты стал строчкой в отчете. — шеф заговорил первым. — Если бы все было так просто, как ты говоришь, то мы бы уже всех барыг посадили. А я бы сдал ключи от кабинета, сел в Сенат и на досуге писал бы мемуары.

— А ты бы неплохо смотрелся в Сенате.

— А ты — в морге. Идиоты везде уместно смотрятся. — рявкнул Ланс без злобы, скорее просто заебался от этой словесной игры.

— Так ты поможешь мне? — не выдержал Винсент.

Шеф смотрел на него долго. Секунд тридцать. Без слов, без выражения. Как смотрели бы в ресторане на бездомного пса, который обосрался посреди зала, а теперь требует десерт.

— И каким образом ты предлагаешь организовать прикрытие?

Винсент уже открыл рот, чтобы ляпнуть: «Ты и сам знаешь, как» — потому что Патье не впервой вытаскивать придурков из говна. Марсо далеко не первый, и уж точно не последний. Но все-таки прикусил язык.

— Отправь дежурную группу, хрен знает. Наблюдение особое назначь.

Ланс сощурился, прикидывая. Потом медленно потянулся к нижнему ящику стола. Щелчок замка, скрип.

— Сукин ты сын... — пробормотал он, не глядя на Винса, больше себе под нос, с той обреченностью, с какой пьют на похоронах.

Он положил на стол жучок. Черный, матовый, с едва заметным швом на боковой грани. Кнопка SOS — утоплена в корпус, не найдешь, если не знаешь. Нужно было зажать ее на три секунды — тогда сигнал уходил на сервер, микрофон включался на передачу, и вся команда слушала в прямом эфире, как ты молишься о чуде. Или материшься напоследок.

Такие просто так не достанешь, — техника всегда шла под строжайшую опись. С ней не таскались, как с сигаретой в кармане, а за потерю или уничтожение необходимо было трижды отчитаться.

— В черную отдаю. — чуть тише бросил Ланс. — Никому ни слова. Как только дернешь тревожку — я буду думать по ходу. Это если совсем задница.

Винсент удивленно вскинул брови, зыркая то на шефа, то на жучок.

— Те самые? — хмыкнул он, осторожно хватая пальцами устройство. — Неплохая хрень.

— Эта хрень у тебя вообще быть не должна. Но я тебе ее даю. Будь добр, не проебать.

Винс даже выдохнул. Ощущение, — как будто ты свалился с велика, разбил коленки, руки расцарапал и расстроился пиздец. А потом подходит старший брат — орет, сука, криворуким обзывает... Но все-таки потом садится рядом, хлопает по плечу и клеит пластырь.

— Спасибо, Ланс. — он сунул жучок во внутренний карман куртки. — Не проебу.

Винсент уж собрался было уйти. Поднялся, поправил ворот куртки, на автомате проверил карманы — телефон, зажигалка, жучок на месте. Но Патье вдруг заговорил, не поднимая головы:

— «Напарница» точно ничего о тебе не знает?

Марсо замер на полпути к двери, чуть повернув голову.

— Нет. Я не дебил.

— Это спорный тезис, — буркнул Патье. — Но ладно. Не суть. Твоя подружка и не должна ничего знать.

— Нахер такую подружку.

Ланс впервые за время их встречи ухмыльнулся. Будто кто-то траванул старый заезженный анекдот, но ты не можешь не посмеяться.

— Бабу бы тебе, Винсент.

— Любишь же ты, шеф, давать невыполнимые приказы. — отшутился в ответ Винс.

Ланс не ответил сразу. Только вздохнул и закрыл перед собой папку с бумагами, будто прикрывая разговор тяжелой крышкой. За окном его кабинета дымились трубы какого-то далекого завода, а свет ложился на лицо полосами — будто через решетку.

— Не геройствуй. — тихо протянул шеф. — Как только полная жопа — тревожка. Остальное — моя работа. Что-нибудь придумаем.

— Знаю. Поэтому я и приехал.

Винсент взялся за ручку двери, но остановился, колеблясь. Колебание было почти незаметным, но все же — было. Затем коротко, как-то почти по-детски, бросил:

— Спасибо, Ланс.

Патье махнул рукой, не поднимая взгляда:

— Иди ты.

Винс улыбнулся краешком рта и вышел из кабинета, прикрыв за собой дверь. И пошел. В кармане, ожидая своего часа, лежал его «пластырь». Черная таблетка на случай, если все пойдет по пизде. Или когда.