Птичка

— То есть вот так, нахуй, да? — Винсент уже минуты три тупо пялился на телефон, который отказывался работать.

Ну, технически, да, — он работал. Но исключительно на божьем слове: включался, позволял поковыряться в себе секунд тридцать, а потом молча и безапелляционно вырубался. Без писка, без прощального экрана, просто — «до свидания, соси».

Они забились в полупустую забегаловку на углу парка — из тех, что держатся на кофе, дешевых сэндвичах и завсегдатаях. Пахло жареным маслом и старым табаком.

Клэр сразу попросила стакан воды и почти всосала его целиком. Винс просто плюхнулся на лавку, занимая место и расплываясь на сиденье, как подтаявшее масло. Несколько минут они просто приходили в себя, устаканивая мысли.

Поначалу на лицах мелькало даже подобие радости, — потому что получилось достать зацепку, несмотря на происходящее. Когда телефон вырубился в первый раз, Винс усмехнулся: мол, «бывало, знаем, сам такой в молодости таскал». После пятого — уже не смеялся. И Клэр тоже. Она просто смотрела, как он снова и снова тычет по кнопкам, словно надеясь, что на шестой раз тот не предаст.

— Охуенно. — выдала Рыжая, пожимая плечами.

— Охуенно. — подтвердил Винс, небрежно швыряя его на стол.

Клэр посмотрела на него исподлобья, хмурясь.

— Может, его отнести в какой-нибудь сервисный центр?

— В какой? «АйСоси» или «ТехноБлядь»? — он хмыкнул. — Ты понимаешь, насколько оно древнее? За такое не каждый возьмется.

Но в глубине души понимал, что вариантов больше нет. И если как-то и выйдет обработать информацию с этого последнего писка технологий — то только через какого-нибудь спеца.

— Даже симку не достать, — Клэр склонила голову вбок, озвучивая свои мысли. — винтами прикручено.

— Ладно, — Винсент потер лицо ладонями. — давай так. Мы едим. Потом я сваливаю на пару часиков, а ты ищешь доисторического Стива Джобса, который сможет из этого дерьмища вытащить всю инфу. СМС-ки, номера, даже ебаные картинки, если они тут есть. Нужно его починить. Или хотя бы скопировать на флешку.

Клэр недовольно поморщилась, взгляд стал острее.

— Че опять не так? — проворчал Винс, подтягивая к себе огрызок бумаги, который почему-то все еще назывался «меню».

— Слушай, ты уверен, что сейчас вообще время для этого? Я не хочу тебе в который раз напоминать, но мы в очке. А ты к маме собрался.

— Птичка... — застонал Винс, глядя на нее в упор. — Я клянусь, мы как будто женаты. И ты — самая ебучая сука из всех возможных.

— Винс, у нас правда нет времени.

— А оно у нас прибавится, если мы вместе поедем в сервис и будем там дрочить в ожидании местного гения по вскрытию доисторических кирпичей? — он окинул взглядом список блюд, прикидывая, какое из них выйдет жирнее и при этом не заставит его караулить унитаз.

Клэр повела плечом, будто отказываясь принимать тот факт, что Винс, в общем-то, прав.

— Ладно, — нехотя отозвалась она. — пусть будет так. Но ты все равно поступаешь по-идиотски.

— Ну извини, что не проконсультировался с тобой, своей ебучей внутренней совестью, — Винс усмехнулся, наконец ткнув пальцем в строку с непонятным мясом. — Сегодня, значит, говно по-марсельски. Вкуснятина.

Официантки не было — пришлось поднять благородные зады и делать заказ у стойки. Уставшая женщина с мордой потерянной выдры молча приняла оплату, кивнула и попросила подождать.

Спустя несколько минут перед ними глухо звякнули тарелки — и стало ясно, что Винс с выбором не промахнулся. Вся еда выглядела так, будто повар поставил себе задачу скормить посетителям недельную норму жира за один присест.

Мясо в тарелках блестело тонкой (да ни хрена не тонкой, на самом деле) пленкой масла, будто его вываривали в жире. Кусок лаваша, лежавший рядом, выглядел несвежим. Даже морковь не вызывала доверия — та была нашинкована толсто и небрежно, щедро утоплена в кисло-сладкой жиже, от которой пахло одновременно уксусом, зирой и, возможно, подпольным складом пряностей в Кабуле.

Заняв места, они еще несколько секунд просто оценивали этот гастрономический пиздец.

— Я за это заплатил, так что, будь добра, сожрать все. — Винс выдохнул и потянулся за вилкой, накалывая мясо.

— Интересно, что это за мясо? — проворчала Клэр, принимаясь за еду.

— А не похуй ли? Сносно, — с набитым ртом буркнул он. — ешь.

Она пожевала пару секунд, удивленно приподняв брови.

— Слушай, а ведь и правда вкусно... хоть и мерзко на вид.

— Вот, видишь, — Винсент усмехнулся, набивая рот новой порцией. — Как и в жизни. Иногда дерьмо бывает на удивление съедобным.

Клэр закатила глаза, но все-таки улыбнулась краешком губ и принялась жевать энергичнее. На несколько минут за столом воцарилась почти уютная тишина, разбавленная лишь аппетитным чавканьем, цоканьем вилок по тарелкам.

— Интересно, зачем он отдал ей телефон? — вдруг заговорила Клэр, будто физически не могла молчать в такой непривычной для них атмосфере.

— Хрен знает. Но конспиратор из него так себе.

— В смысле?

— Я бы не отдал телефон доверенному лицу, у которого же и тусуюсь. Особенно, если чую неладное. Особенно, если это какая-то сопливая девочка. — он ткнул вилкой в сторону Клэр. — Вот тебе бы, например, не отдал. Ты сразу расколешься.

— Думаешь, Волк изначально знал, что его будут пытаться найти? — Рыжая сощурилась, лаваш завис на полпути ко рту. — Вопрос только в том, кто.

— Вариантов — жопой жуй. — Винс кивнул. — Начиная от старых дружков и заканчивая теми, у кого он, к примеру, мог взять в долг и не вернуть.

— Остается надеяться, что это не какие-то крутые бандиты. — проворчала Клэр, ковыряя морковь вилкой.

— Не знаю. Хотя, учитывая... — он замолчал на секунду, ковыряя языком в зубах остатки мяса. — Учитывая то, что мы видели на Каллисте — скорее всего бандиты. И очень крутые.

— А что мы видели на Каллисте? — моргнула Клэр.

— Ну, ты, я так понимаю, ни хуя не видела. Стояла и воздух портила. А я обратил внимание.

— И на что же?

— Бычки, — спокойно ответил Винс. — я еще тогда тебе сказал.

— Да ну, — Клэр скривилась. — Может, жандармы покурили, пока труп осматривали.

— Гениально, блядь. — он хрипло хохотнул, глядя на нее как на особо одаренную. — Жандармы? Эти святые бюджетные овечки? У них оклад — как у проститутки на пустой трассе.

— Ты что, зарплатные ведомости видел? Или у них сигареты лично стрелял?

«Ха, нахуй.»

— Видел, сколько стоят. — он щелкнул пальцем по столу, как будто бил по кассовому аппарату. — Тринадцать евро за пачку. За пачку, сука.

Винсент хмыкнул и принялся собирать остатками лаваша соус с тарелки.

— За такие бабки они их только через витрину нюхали. Так что нет.

Напряжение в Клэр будто включили тумблером — челюсть сжалась, плечи подались вперед, руки скользнули по столу и резко отодвинули тарелку, как если бы еда вдруг начала вонять тухлятиной.

— Птичка, — Винс вытянул это слово с ленивым, почти усталым укором. — Не надо. Не психуй раньше времени.

—Я просто не понимаю, что дальше делать. Это... — она прикрыла глаза, откинувшись на спинку диванчика. — бесит.

— Стресс делает баб уродливыми, — он сунул в рот остатки лаваша и небрежно утер руки салфеткой. — Так что давай без истерик. Я ухожу, ты остаешься. Отвечаешь за дохлую электронику и не выебываешься.

— ... Пока ты тусишь с мамулей, как в ебаном «Кафе де Флор». — добавила Рыжая.

Винс прыснул.

— Бля, а я думал, что ты вообще шутить не умеешь. Это было неплохо.

Он полез во внутренний карман, извлек оттуда несколько пожеванных купюр, бросил на стол с равнодушием человека, который больше не надеется на сдачу.

— Вот. Это на ремонт. Не на мороженое. Не на прокладки. Не на журнальчики. Только на дело.

— Да поняла я, блядь. — огрызнулась Клэр подтянула деньги к себе. — Вали уже.

— И никуда дальше этого района не заходи. — Винс неспешно засобирался. — Через два-три часа встретимся здесь же. И, ради Бога, не проеби телефон.

— Я, по-твоему, совсем дура?

— Не дура. — он выпрямился, поправляя ворот куртки. — Но дурацкие решения ты принимаешь охуительно часто.

С этими словами Винс вышел из кафешки, на ходу вызывая такси. Экран мигнул, показав приближающуюся машину. Старый «Рено», судя по всему, еще со времен, когда у Винса был выбор в жизни.

«Бля, надо бы подотчетных запросить. С такими-то ценами на говно-машины и говно-еду.»

Минут через двадцать «Рено», за рулем которой сидел угрюмый мигрант, уже катила в сторону второго округа — одного из самых противоречивых районов Марселя. Здесь зеркальные окна офисных центров плотно прижимались к ржавым балконам, покрытым бельем, тряпьем и ссохшимися пальмами в облупленных кадках. Тут даже суд выглядел как гигантская морозильная камера для трупов справедливости — стеклянная, стерильная, бездушная. А прямо за углом стояла бетонная коробка, будто бы перенесенная с передовой где-то в Йемене.

И где-то здесь, в этой уебищной агонии урбанистического абсурда, тихо, почти со стыдом, пряталось здание OFAST — неприметный прямоугольник уныния, потерянный между полицейскими протоколами и запахом дешевой шавермы.

Винс вошел почти без остановки. Его тут знали. Ни удостоверения, ни карточек — только короткий взгляд охранника и вялое:

— А, привет, Марсо.

Пара крепких рукопожатий по пути, кивок в сторону знакомого опера, улыбка секретарши, натянутая, как всегда. Здесь он был не Винсент, не Борзой, не тот, кто шепчется в переулках. Здесь он был лейтенант Марсо. Оперативник. Свой.
И направлялся он туда, где шеф уже наверняка расстегивал словесный ремень. Пора получать пиздюлей.