Глава 18
Ронан.
Zzz - Diggy Graves
«Ты будешь в порядке, засранец,» — шепчет Буффало мне на ухо. — «Ты всегда спасал себя. Так сделай это снова, черт возьми.»
Я откашлялся. Логан вышел из спальни. Я знаю, что он все еще здесь, потому что не слышал, как он ушел, но не уверен, что он делает. — Эй, эм. Кровать грязная.
Тишина.
— Пожалуйста, я липкий. Ненавижу быть липким.
Я чувствую это по всей коже. Сперма уже высохла, прилипла ко мне, натягивая кожу так, как мне ненавистно. Кровь все еще течет, оставляя липкие дорожки по моей груди, и мне хочется содрать с себя кожу, чтобы перестать чесаться. Липкость хуже, чем боль.
— Пожалуйста, — я пытаюсь добавить интонацию в голос, чтобы он звучал менее монотонно. — Можно мне хотя бы вытереться?
Ничего.
Я пробую другой подход. — Я чувствую запах блевотины. Это… От этого меня тошнит.
Раздается резкий стон, а затем я слышу движение. Логан возвращается в комнату, и меня поражает, как плавно он двигается. Он весь — сила и мощь, собранные в высоком теле ростом 6 футов 2 дюйма. Это заставляет меня хотеть драться с ним, но борьба с ним не сработала.
Будем честны. Когда борьба вообще помогала мне в жизни? Она только приводила к тому, что меня били сильнее. Так что пора выбрать другой путь. Даже мысль об этом вызывает у меня тошноту.
— Ты все еще контролируешь ситуацию, — говорит Буффало. — Просто это выглядит иначе.
Это не кажется контролем. Это кажется отвратительным.
Логан подходит ко мне и хватает левый наручник.
— Спасибо, — бормочу я.
— Заткнись.
— Потом мы можем прострелить его красивые глазки, — говорит Буффало.
Буффало, может, и придурок, но он мой придурок.
Раздается щелчок, и Логан смотрит на меня сверху вниз. — Это только чтобы поменять простыни. Не строй иллюзий.
О, иллюзии будут. Но я киваю.
Как только моя левая рука освобождается, Логан переходит к моей левой лодыжке. Медленно, чтобы не разозлить его, я подношу руку к животу и тру сперму там. Облегчение захлестывает меня, когда часть ее отслаивается с кожи.
— Перестань двигаться, — рявкает он.
С неохотой я замедляюсь. — Простите. Просто… это липко.
— Господи, ладно, принцесса.
Логан бросает грязные одеяла на пол. Простыни под ними тоже пропитаны блевотиной. Он фыркает и отстегивает углы простыни. Перейдя на другую сторону кровати, Логан тянет за простыни, чтобы вытащить их из-под меня.
— Перекатись, — требует он.
Я делаю, что могу. Пока он двигается, я замечаю татуировку на его запястье у края черного рукава. Она привлекает мое внимание — похоже на символ видеоигры, популярной, когда я был подростком.
Логан идет в ванную, и когда возвращается, я снова вижу это. Я нечасто играл в эту игру, но цепляюсь за что-то, за что угодно, чтобы заговорить с ним.
— Ты геймер? — спрашиваю я.
Логан бросает мне мокрую наволочку. — Мойся.
Я жадно хватаю ее, оттирая живот. — Я раньше играл. Не мог пройти уровень с лошадью.
Логан смотрит на свою руку, затем чешет ее, будто хочет избавиться от татуировки.
Я смотрю на него. Действительно смотрю. Его другая рука покрыта татуировками до рукавов. Я представляю, что они идут дальше, на грудь.
Логан говорит: — Хватит подлизываться. Встреть смерть как мужчина.
Боль пронзает мою грудь, и лицо начинает краснеть. Вдруг я снова ребенок, и родители ненавидят меня. И я ничего не могу с этим поделать.
Это подогревает мой гнев. Тело становится горячим, я напрягаюсь. Но, как всегда, я ничего не могу сделать.