VIII. Гидра без одной головы
Боль. Острая, режущая боль в руке, где я только что вырвал капельницу. Кровь стекала по предплечью, теплая, липкая. Белые стены больничной палаты растворились, сменившись блеклым серым небом Чикаго. Я выбежал на улицу, шатаясь, как пьяный матрос. Воздух был холодным, влажным, и запах гари щекотал в носу. И тут я увидел его - Рика. Он стоял, склонив голову, в его обычно ярких глазах - тень усталости и чего-то еще, более глубокого, более темного. Его лицо было бледным, а куртку облеплял мелкий дождь.
Он поднял голову, и я увидел, как его глаза расширились, когда он меня увидел. "Фрэнк! Ты... ты жив!" Его голос был тихим, хриплым, словно он сам был на грани обморока. Я только смог выдавить из себя одно слово: "#@%#." Это слово вместило в себя все: боль, усталость, ужас, шок. Все, что я чувствовал. Рик молчал мгновение, глядя на мою окровавленную руку, затем вздохнул и тихо произнес: "Бар Маррони... сгорел дотла. Вчера ночью. Самого Маррони... нашли мертвым. Самоубийство, говорят копы."
Его слова прозвучали как приговор, завершение какой-то мрачной главы. Я не чувствовал ни облегчения, ни удовлетворения. Только пустоту. Сгоревший бар. Самоубийство Маррони. Все это слишком... идеально. Слишком удобно. Как будто кто-то тщательно убрал все концы, оставив меня с кровоточащей раной и кучей неотвеченных вопросов.
Что скрывалось за этим пожаром? За смертью Маррони? Кавалли? Загадка только углубилась, окутавшись еще более плотным туманом тайны и смерти. Я оперся о стену здания, вновь чувствуя, как темнота подступает к краям моего сознания. Но на этот раз, это не алкогольное опьянение. Это усталость, изможденность, граничащая с отчаянием. И еще одно - жесткое, неослабевающее чувство, что эта игра еще далека от завершения.