VII. Палата
Три дня. Три дня пустоты, провала, безвременья. Проснулся я в белой, стерильной, пахнущей антисептиками комнате. Голова гудела, будто в ней барабанила целая армия. Белые стены давили, давили своей безликой чистотой. Медсестра, молодая, с усталым лицом, сообщила, что меня нашли без сознания около борделя. Алкогольная интоксикация. Повезло, что меня вообще нашли. Повезло, что я жив.
Но воспоминания... воспоминания были размыты, разорваны на клочья, как старая, потрепанная фотография. Вместо ясной картины - фрагменты, мерцающие, как огоньки в темной воде. Лица, крики, запах мокрого асфальта и... что-то еще. Что-то неземное, зловещее.
Я пытался сфокусироваться, сосредоточиться, но каждый вздох приносил новую волну боли. И вместе с болью приходили видения. Яркие, пульсирующие, нереальные. Словно я переживал их снова, проваливаясь в глубины забытья, от которого не было спасения.
Вижу... дикий, непроходимый лес. Аборигены, с выкрашенными лицами, в странных одеждах, танцуют вокруг костра. Их песни - призыв, заклинание, пронизывающие до самой кожи. Чувствую их взгляды, тяжелые, пронзительные, проникающие в самую глубину души. Страх, цепкий, холодный, обволакивает меня.
Затем - куклы вуду. Множество кукол, с иглами, пронзающими их безжизненные тела. Каждая кукла - человек, чей лик я не могу рассмотреть, но чувствую, знаю, что это знакомые лица. Лица тех, кто потерялся, исчез.
И снова - Маррони. Его лицо, изборожденное морщинами, искажено ухмылкой. Он сидит за своим столом, крутит в руках куклу вуду... мою куклу. Его глаза, холодные и пустые, светятся зловещим светом. Снова потеря сознания, снова темнота. Я падаю в бездну, наполненную страхом и мистическим ужасом, не в силах контролировать свои видения, свои галлюцинации. Только мучительная боль и туман в голове.