IV. Мафия
Я закурил, нервно прижимая сигарету к губам. Дышать стало легче, хотя легкие жгло от никотина. Такси подъехало быстро, словно предчувствуя мою спешку. Внутри пахло дешевым бензином и старой кожей. Я бросил Рику короткий взгляд: пусть следит за развитием событий с полицией, а я пойду проверю свою версию. Маррони, этот старый мафиози, давно не занимался чем-то подобным, практически полностью легализовав свой бизнес, но он наверняка что-то знал.
По пути я начал вспоминать подробности. Элизабет Уолли. Муж - Джон. Чёрт! Джон Уолли, мы служили с ним в одном батальоне во время войны. Пересекались лично только раз, когда нас настигли фрицы в Северной Африке. Не думаю, что это просто совпадение.
В баре Маррони царила привычная атмосфера: приглушенный свет, запах табака и дешевого алкоголя, приглушенные разговоры. Сам Маррони сидел за своим столом, отхлебывая виски. Я сел напротив за стойку, заказав себе двойную порцию бурбона.
"Карло," - начал я. "Элизабет Уолли. Её муж Джон Уолли. Тебе эти имена ничего не говорят? Ты опять взялся за старое? Свидетели говорят, что твои головорезы заталкивали его в машину."
Маррони усмехнулся, его лицо, изборожденное морщинами, не выражало ни удивления, ни сочувствия.
"Фрэнк, мой друг," - проговорил он, голос его был хриплым, как у старого ворона, "ты всегда любил ходить по тонкому льду. Эта женщина, этот мужчина... я ничего не знаю о них. Но если ты ищешь информацию, знай, что цена её может быть очень высока."
Он сделал глоток виски, его взгляд оставался холодным и проницательным. Я понимал: он что-то скрывает. И это "что-то" куда опаснее, чем условный карточный долг.