Эмма
Очнулась я не сразу. Сначала были голоса, как будто из-под воды. Потом — холодный компресс на лбу и неоновый свет в глаза. Я попыталась сесть, но тело отреагировало протестом: голова закружилась, как на карусели без тормозов.
— Полегче, — сказала медсестра, прижимая мне плечо. — Не нужно вставать резко. Вы потеряли сознание. Перенапряжение, судя по всему. Вам нужно отдохнуть, поесть и, желательно, перестать губить так свой организм.
Я промолчала. Мне даже спорить не хотелось. Я чувствовала себя обесточенной. Как старая лампочка, в которой осталось одно мигание.
— Сейчас вас сопроводят в общежитие, — продолжила она. — Я уже вызвала вашего... соседа.
Я хотела что-то возразить, но дверь открылась.
И вот он — Крис. Капюшон, взлохмаченные волосы, руки в карманах и вечное выражение: «мне плевать, но только не сейчас».
— Она не при смерти? — уточнил он с порога.
— Нет, но если доведёте её на себе, хуже точно не будет, — сухо отозвалась медсестра, передавая ему какую-то бумагу. — Следите, чтобы не упала по пути. Вы — ответственный.
Он повернулся ко мне, вздохнул.
— Пошли, Эм. Можешь не говорить "спасибо", просто будешь мне должна.
Я встала медленно. Он подхватил меня за локоть — крепко, но не навязчиво. Так, что было понятно: если начну падать — не даст.
Мы шли молча. Я чувствовала, как он изредка поглядывает на меня, но не комментирует. Не шутит. Не язвит. Словно чувствовал: сейчас не время для дурацких прозвищ и подколов.
— Всё ещё думаю, что могу сама, — пробормотала я, когда мы вошли в здание общежития.
— Ага. Только сначала завалилась в коридоре, когда я уже пошёл к общежитию, теперь еле на ногах держишься. Очень убедительно, — отозвался он, но без привычной дерзости. Просто... констатация факта.
Он довёл меня до самой двери. Даже взялся за ручку и приоткрыл.
— Внутрь не пойду, не переживай. Не хочу снова получить по башке за "вторжение на территорию".
Я ничего не ответила. Не потому, что не могла — просто не знала, что. Он стоял передо мной, такой... настоящий. Без понтов. Без шуточек.
Просто Крис.
Парень, который взял и пришёл. Без вопросов.
— Спасибо, — всё же вырвалось у меня. Почти шёпотом.
Он кивнул, чуть ухмыльнувшись.
— Не привыкай. А то ещё решишь, что я нормальный.
Развернулся и ушёл.
Я смотрела, как его спина исчезает за углом, и всё ещё ощущала его ладонь на своём локте.
И, чёрт побери, впервые за всё это время — мне не хотелось, чтобы он уходил.
В комнате было тихо. Даже слишком. Только гулкий тик настенных часов и редкие шаги из коридора, приглушённые стенами. Я лежала на кровати, завернувшись в плед, и уставилась в потолок, не зная, что с собой делать.
Голова всё ещё ныла, но не так остро, как раньше. Я чувствовала усталость — не физическую, а ту, которая где-то глубоко под кожей. Вроде бы лежишь, вроде бы дышишь... а будто бы всё время на износ.
Пальцы сами потянулись к телефону. Бессмысленно. Но привычно.
Я открыла Instagram. Просто пролистать — на автомате, отключить мозг. Кошки. Завтраки. Селфи одногруппников. Мемы, которые уже видела трижды.
А потом — как-то, будто случайно — в рекомендациях я увидела его. Криса.
Я не знала, зачем. То есть, знала, но не хотела признавать. Просто проверить. Просто... убедиться, что он и в интернете такой же.
Профиль был открыт.
Шапка:
«жду твой номер в директ»
Кто бы сомневался. Бабник.
Фото. Много.
Спортзал, вечеринки, улицы, поездки, селфи с собакой, кадры на фоне города.
Он в сером худи, в чёрной майке, с растрёпанными волосами, в солнцезащитных очках и с какой-то девчонкой на плече — красивой, как из рекламы духов.
Я пролистала дальше. Сердечек — сотни. Комментариев — море.
"🔥", "hotttt", "ты где такие скулы взял?", "ну дай шанс, а?"
Девушки. Почти все. Разного стиля, возраста, географии. Некоторые писали слишком много. Некоторые оставляли только смайлики.
Я отложила телефон, уставившись в потолок.
Сердце стучало чуть громче, чем надо.
Конечно, он красавчик. Идеальная картинка. Идеальный набор для любой девчонки.
Но я знала лучше. Я видела его в шортах, чуть спадавших вниз, в носках не по размеру, с растрёпанным видом и дурацкими прозвищами на языке. Я знала, как он жмурится, когда улыбается, и как иногда притихает, будто устал быть тем, кем его все вокруг хотят видеть.
И всё равно — я оттолкнула телефон подальше.
Мне не нужен был Крис. Особенно тот, из Instagram.
Слишком блестящий. Слишком громкий. Слишком... не тот, с которым я живу.
Я закрыла глаза, и тишина вернулась.
Но почему-то внутри было ощущение, что я только что открыла ящик Пандоры.
Господи, зачем я всё это делаю? Почему начинаю думать о нём всё чаще? Вот же дерьмо.