Крис
С моего прошлого посещения комната братьев осталась прежней. Всё тот же бардак, всё те же лица.
Ник развалился на кровати, перебирая плейлист на колонке, а Мэтт сидел у окна с книгой, будто родился стариком.
— Жива? — спросил Ник, не глядя.
— Ага, — ответил я, рухнув в кресло. — Потеряла сознание прямо в универе. Я чуть не обделался, когда увидел.
— Романтика, — усмехнулся он. — Типичный сюжет для ромкома. Главное, чтобы к концу второго акта ты не оказался мудаком.
— Он уже им стал, — добавил Мэтт, не отрываясь от книги. — Просто отрицает.
— Спасибо, доктор Фрейд, — буркнул я и закатил глаза. — Я просто довёл соседку до комнаты. Всё.
Ник поднял бровь и, не сказав ни слова, полез под кровать. Через пару секунд извлёк бутылку виски.
— Надо отпраздновать спасение прекрасной дамы, — сказал он. — Или хотя бы твою попытку вести себя как человек.
Я фыркнул, но стакан взял.
— Да ладно тебе, — сказал Мэтт, усаживаясь поближе. — Серьёзно. Ты о ней говоришь чаще, чем о нас двоих вместе взятых. Удивительно вообще, что ты знаешь, как её зовут.
— Эмма, — буркнул я.
— Вот-вот, — сказал Ник, делая глоток. — Ты даже тон сменил. Слышал, Мэтт?
— Да. Голос как у подростка, который впервые влюбился в старосту.
— Не влюбился, — отрезал я, уставившись в пол. — Просто... Она раздражает. И не ведётся. И...
— И красивая, и умная, и вообще «не такая, как все»? — добил Ник с усмешкой.
Я сделал глоток виски. Горло обожгло.
— Она просто другая, ладно? Не как те, кто... ну, короче. Не клеится на всё, что движется.
— Звучит как вызов, — заключил Мэтт. — А ты, как мы знаем, вызовы не игнорируешь.
— Я не играю с ней.
На секунду все замолчали. Ник налил ещё по чуть-чуть.
— Тогда почему всё это? Прозвища, провокации... — сказал Мэтт спокойно. — Может, ты хочешь быть рядом, но боишься признаться?
— Да я просто... — Я сжал стакан. — Я не знаю, чего хочу, окей? С ней не получается быть обычным. Я вроде как прикалываюсь, а она смотрит так, будто раскусывает меня до костей.
— Потому что раскусывает, — вставил Ник. — А ты, младшенький, видимо и вправду влюбился, когда понял что тебя схватили за яйца.
— Я не... — Я запнулся, чувствуя, как сжимаются плечи. — Я не готов к этому.
— А никто не готов, — пожал плечами Мэтт. — Это ведь не по расписанию. Это просто случается. Как обморок в универе.
— Ты дебил, — усмехнулся я, но без злости.
Мы пили допоздна. Разговоры блуждали между воспоминаниями, приколами и моим странным поведением. Но всё снова и снова возвращалось к ней.
К Эмме.
И даже если я пытался свести всё к шутке — братья уже что-то поняли. Раньше меня.
А это — бесило.
∘₊✧──────✧₊∘∘₊✧──────✧₊∘∘₊✧──────✧₊∘
Виски оказался крепче, чем я помнил.
Мы с Ником и Мэттом смеялись как идиоты над старыми историями, вспоминали, кто первый в детстве решил поджечь тостер, кто засовывал лягушек в рюкзак учителю химии, кто впервые поцеловался на спор (это был я, и поцеловал я велосипедное сиденье).
Когда Мэтт начал философствовать о том, что «любовь — это не чувство, а ответственность», я понял: всё, пора закругляться. Он уже говорил как наша мать. А это всегда знак.
— Ну всё, хорош, — пробормотал я, поднимаясь и едва не уронив себя.
— Если тебе правда нравится эта девчонка, — сказал Мэтт, качаясь, — не веди себя как мудак. Окей? А то я тебя сам отшлёпаю.
— Иди ты... — Я рассмеялся, махнул им и пошёл к себе в блок. Или почти к себе.
Ноги еле слушались. Коридор плыл. Я шептал что-то самому себе, вроде: «Не упасть, не блевануть, не разбудить Эмму».
∘₊✧──────✧₊∘∘₊✧──────✧₊∘∘₊✧──────✧₊∘
Меня разбудил удар подушки в лицо.
Резкий. Уверенный. С полным презрением.
— Ты нормальный вообще?! — голос Эммы сотряс стены. — Ты что, извращенец?!
Я открыл глаза. Сначала увидел потолок. Потом её. Она стояла надо мной в пижаме, с растрёпанными волосами и горящими глазами.
Потом до меня дошло, где я.
— Чёрт... — прошептал я, оглядываясь.
Пол. Комната Эммы. Плед наполовину на мне. Один кроссовок — на ноге, второй куда-то исчез. Я лежал у самой её кровати, как... как собака. Нет. Как пьяный идиот.
— Я... перепутал дверь? — тихо сказал я, даже не пытаясь встать.
— Перепутал?! Ты лёг спать возле моей кровати! — Она кинула в меня ещё одной подушкой. — Что вообще с тобой не так?!
— Много чего... — простонал я, прикрывая глаза рукой. Голова раскалывалась. — Но я не хотел ничего плохого, честно. Я просто... напился и... тут уютно?
— Уютно?! — Эмма почти задохнулась от возмущения. — А в следующий раз что? Пролезешь ко мне под одеяло?
Я сжал лицо ладонями.
— Сорян, Эм. Я правда облажался. Честно. Если хочешь — можешь ударить меня чем-нибудь потяжелее.
Она вздохнула, не говоря ни слова. Повернулась и пошла на кухню, громко стуча дверью.
Я остался лежать. На полу. В её комнате.
С ужасным похмельем.
И с лёгким, совершенно неуместным ощущением... будто мне тут всё-таки было лучше, чем где бы то ни было.
∘₊✧──────✧₊∘∘₊✧──────✧₊∘∘₊✧──────✧₊∘∘₊✧──────✧₊∘