глава седьмая
Тай
Стоя возле маленькой уединенной церкви, я чувствую, как дождь пропитывает мою одежду, холод покусывает кожу. Прилив сегодняшнего вечера все еще пульсирует в моих венах, адреналин доводит меня до безумия. Рана на моем животе пульсирует от напоминания о ней, о ноже, который она вонзала в меня, пока я не вонзил его в её киску.
Я, блядь, сорвался, потерял чувство контроля, но это стоило того, чтобы увидеть и услышать, как она распадается на части. Просто чертовски жаль, что это было не на моем члене.
Я был не единственным, кто потерял рассудок в тот момент. То, как она отодвинулась, чтобы взять больше этой рукояти. То, как ее сперма стекала по моей перчатке. Котенку нравилось, когда этот нож был глубоко в ее тугом влагалище.
Как я и думал, ей нравится чертова опасность, которая таится вокруг меня. Ее страх, ее маленькое дрожащее тело. От этого у меня все переворачивается внутри, смесь раздражения и... чего-то еще. Может быть, какой-то гребаной депривации. Она дрожала от ужаса и удовольствия, и часть меня - очень большая часть меня - хотела пойти дальше, полностью сломить ее и заставить почувствовать то, что чувствую я. Но вместо этого я оставил ее думать о том, как я надругался над ней, и о том, как она наслаждалась каждой гребаной секундой этого. Я уверен, что в ее голове сейчас такой же беспорядок, как и в моей.
Я подношу перчатку к лицу, прижимая ее к носу, и глубоко вдыхаю, закрывая глаза. Аромат ее сладкой киски все еще тут - прилипает ко мне, как будто он запечатлен в самом моем гребаном существовании, теперь он часть меня. Я не могу думать. Я, блядь, не могу дышать. Ее запах, ощущение ее присутствия запечатлелись в моем мозгу, растекаясь по венам, как наркотик, которого я никогда не хотел, но без которого не могу жить.
Как, черт возьми, я должен действовать, когда ее нет рядом? Когда она, блядь, не моя? Каждая секунда, проведенная вдали от нее, ощущается как наждачная бумага по моим нервам, пробирающая до костей. Мне не нужен воздух, если он, блядь, не пропитан ею. Я не хочу жизни, если она не создана вокруг нее.
Свобода моего освобождения - она творит со мной такие вещи, разрывает на части меня, о существовании которых я и не подозревал. Я так полон сдерживаемых странных эмоций, что мне кажется, я вот-вот взорвусь, мой гнев уносит все к чертям собачьим вместе со мной.
Я запрокидываю голову, позволяя дождю омывать меня, холодные капли смешиваются с жаром, пульсирующим в моих венах. Буря внутри меня отражает бурю снаружи, и на мгновение я просто принимаю все это, пытаясь найти способ успокоить дикое животное, рвущееся внутри меня.
Она нужна мне. Это душит. Это как зверь, отчаянно желающий освободиться. Я должен поймать ее. Она моя. И пока она не воспринимает это всерьез, но обязательно воспримет. Она поймет, когда я закончу с ней, когда она будет там, где ей предназначено быть - рядом со мной.
Она больше никому не принадлежит. Никто не получит ее. Никто никогда, черт возьми, не прикоснется к ней так, как это делаю я. Никто никогда не будет одержим ею так, как я. Я буду вырезать на ней свою метку до тех пор, пока она не превратится всего лишь в желающее, дрожащее маленькое создание, умоляющее о том, чтобы мои руки коснулись ее. Она не знает, как сильно жаждет этого - как сильно ей это нужно. Но она поймёт.
Я тихо смеюсь про себя, звук почти теряется в вое ветра и проливном дожде. Я гребаный псих. С каждым днем мое восприятие реальности все больше ослабевает. Я знаю это. Я, блядь, чувствую это. Но это единственное, что имеет смысл. Это единственная правда, оставшаяся в моей долбаной жизни.
Я и она вместе.
Я поднимаю голову, переводя взгляд на маленькую церковь, которую знаю слишком хорошо. Внутри мерцают свечи, отбрасывая искаженные тени на витражные окна. Я наклоняю голову набок, прищурив глаза, прежде чем перекинуть свой тяжелый рюкзак через плечо и натянуть лыжную маску на нос. Сжав кулаки, раздражение плотно окутывает меня, когда я направляюсь к тяжелым дубовым дверям, ботинки шлепают по затопленной воде подо мной.
Добравшись до входа, я опускаю голову и нажимаю на ручку вниз. Дверь медленно открывается, ржавые петли тихо скрипят, и вместе с этим нахлынули воспоминания - одно за другим, отталкивающие и непрерывные. Я сжимаю челюсти, когда закрываю за собой дверь. Быстро оглядываю тусклое пространство, медленно шагая вперед, моя промокшая одежда оставляет за собой мокрый след. Скамьи стоят вдоль проходов, но мой взгляд прикован к большому деревянному распятию, приколотому высоко к стене.
Я дохожу до конца церкви, мой взгляд устремлен на Христа, и на мгновение все стихает - слишком тихо. Мои ладони в кожаных перчатках начинают потеть, когда я стою тут, уставившись на статуэтку, точно зная, зачем я здесь.
Он знает, почему я здесь.
Как только священник заходит справа от меня, я даже не удостаиваю его взглядом. Я не отрываю глаз от Иисуса, его символа, неподвижного, дразнящего и испытывающего меня.
— Мне жаль, дитя, мы закрыты на ночь, — издалека говорит священник, его голос отражается от холодных, пустых стен.
Я наконец перестаю смотреть на крест, мой темный пристальный взгляд останавливается на нем. Я смотрю на него мертвыми глазами, лишенными чего-либо, что могло бы заставить его заподозрить, кто я. Он явно постарел и не узнает меня, но прошло больше двадцати лет. И я в маске - у него нет причин для этого. Я не уверен, лучше это или хуже, черт возьми. Он должен помнить меня.
Он приближается ко мне, каждый шаг отдается эхом в тишине, и я чувствую, как мое тело инстинктивно замирает, мышцы сводит, напряжение нарастает, как медленный ожог.
— Мне нужна исповедь, отец, — бормочу я тихо, слишком тихо, но он слышит. Он останавливается передо мной, его пристальный взгляд скользит по мне, ищущий, вычисляющий.
— Приходи завтра, сынок, — говорит он. — Уже поздно.
Я качаю головой, на мгновение опускаю взгляд в пол, стресс моего прошлого давит на меня.
— Мне нужно исповедаться в своих грехах. Это убивает меня.
Я чувствую, что он смотрит на меня, но не могу заставить себя встретиться с ним взглядом, но я знаю, что мне нужно сделать. Мне нужно, чтобы он услышал меня.
После долгой паузы он испускает вздох капитуляции и, наконец, направляется к исповедальне, сдаваясь гораздо быстрее, чем я ожидал. Я поднимаю голову, разглядывая его, когда он проскальзывает в одну из кабинок. Я шагаю к ним, чувствуя, как стены смыкаются вокруг меня по мере приближения.
Я захожу внутрь, закрываю за собой дверь и устраиваюсь на маленькой деревянной скамейке, поставив сумку между ног. Я вижу его профиль сбоку через маленькое зарешеченное окошко исповедальни, спокойный, но с оттенком неуверенности, как будто он на самом деле не уверен, чего ожидать от своего ночного посетителя.
— Благослови меня, отец, ибо я согрешил. Прошло шестнадцать лет с моей последней исповеди.
— Продолжай, дитя мое. Что привело тебя сюда сегодня вечером? Что тяготит твою душу?
Я опускаю взгляд на свои ладони в перчатках, наблюдая за дрожью, сотрясающей мои пальцы. Это ничто по сравнению с ураганом внутри меня. Я не вижу ничего, кроме крови, которая пятнает мою кожу сквозь ткань, просачиваясь в мое гниющее сердце. От нее не избавится. Она, блядь, никогда не выцветает, сколько бы я ни пытался отчистить. Я до сих пор слышу звук топора, рассекающего их плоть, раскалывающего кости.
— Я убил своих родителей, когда мне было тринадцать, отец. — Слова кажутся чужими, холодными на моем языке, как будто их нереально произнести, но это правда. — Я зарубил их топором.
Я делаю глубокий вдох, прежде чем продолжить:
— Я был заперт, как какое-то животное... чтобы стать лучшим человеком, чтобы раскаялся в содеянном. Они думали, что смогут меня вылечить. — Я тихо смеюсь, но в этом нет юмора - только горечь. — Но от этого мне стало только хуже. Я не чувствую угрызений совести. Я никогда этого не делал. Я не жалею об этом. Они это заслужили.
Я не ожидаю, что он поймет. Как он мог? Реальность того, что я сделал, радость от этого никогда по-настоящему не покидали меня. Это не то, за что я могу легко взять свои слова обратно или извиниться. И, по правде говоря, я никогда этого не хотел.
— Я понимаю твою боль, дитя мое, — наконец отвечает он, но в его голосе нет сочувствия, только странное спокойствие, как будто он слышал все это раньше. — Но ты должен понимать, что это признание, это бремя, которое ты несешь, - это не то, что ты должен нести в одиночку.
Я чувствую его пристальный взгляд из-за решетки. Я почти слышу, как он мысленно перечисляет мои грехи, пытаясь понять глубины моего безумного разума, пытаясь собрать воедино то, кто я есть.
— Ты отнял жизнь, — продолжает он, теперь его тон ровный. — Но Господь прощает тех, кто ищет искупления. Почему ты ищешь исповеди, дитя? Чего ты желаешь здесь, сейчас, после стольких лет?
Я позволяю этому вопросу крутиться у меня в голове, обдумывая правду. Какого черта я ищу? Ответ не прост, да и не имеет значения. Я здесь по своим причинам. Закончить то, с чего все началось. Я открываю рот, но слова застревают. Вместо этого я позволяю тишине снова заполнить расстояние, между нами, всего на секунду дольше.
— Все началось, когда мне было шесть лет. Меня растлили в церкви.
Его тело заметно напрягается рядом со мной, внезапно оказываясь на грани, и я продолжаю.
— В тот день, когда священник отвел меня в заднюю комнату во время воскресной службы и засунул свой гребаный член мне в рот, во мне что-то сломалось. Но со временем это переросло во что-то гораздо худшее. То, чем я являюсь сегодня.
Он больше не вступает в разговор, и его молчание кричит громче любых слов. Я устремляю взгляд вперед, но воспоминания кружатся в моей голове - нечеткие, разрозненные, - но они всегда там. Всегда.
— Ты знаешь, кто позволил этому случиться? — Спрашиваю я, но он ничего не говорит, поэтому я поворачиваюсь, впиваясь в него взглядом сквозь просветы между тенями.
— Два человека, которые должны были спасти меня, — рычу я с негодованием, но он не вздрагивает, просто смотрит прямо перед собой, как будто меня не существует. Как будто я не сижу здесь, подбрасывая слова в воздух. — И теперь... теперь я - гребаный безумец? Демон? Монстр? Тот, кто будет вечно гореть в аду? Как, черт возьми, это работает? А как насчет тех, кто прячется за Христа, когда они на самом деле приспешники сатаны?
— Мне жаль, сынок. — Он говорит слабо - опустошенно. Он не знает, что сказать, не знает, как это исправить. я закрываю глаза, откидываю голову назад. Его извинения - не более чем шум - ничто не может заполнить черную дыру, зияющую внутри меня.
— Конечно, это так, отец. — Слова слетают с моих губ, как яд.
Я встаю, мое тело напрягается, когда я хватаю свою сумку, затем протискиваюсь через дверь исповедальни. Я, блядь, не могу здесь дышать. Он слишком близко. Я направляюсь прямо к выходу, священник следует за мной, его шаги отчаянные, слишком, блядь, отчаянные.
— Мы еще не закончили. Я не помолился. Я не... — настаивает он, и я сжимаю челюсти, волна жара поднимается в груди, мои мысли вспыхивают враждебностью.
— Давай будем честны, отец, — усмехаюсь я, мои слова рассекают воздух. — Невозможно изгнать демона, который гноится внутри меня. Другие монстры превратили меня в монстра, которым я являюсь. Это у меня в крови, течет по моим венам. Ничто из того, что может сделать Христос, не излечит этого. Никто. Не ты. Не он. Никто, черт возьми.
Я замираю посреди прохода, каждый нерв кричит, и я чувствую, как он тоже останавливается, прямо у меня за спиной. Моя рука сильно дрожит, когда я хватаюсь за холодную, твердую ручку своей сумки, прежде чем медленно поворачиваю голову, пронизывая его взглядом через плечо.
— Скажи мне, отец, — шепчу я, мои глаза щиплет от непролитых слез, — ты когда-нибудь грешил?
Он запинается, как будто важность моего вопроса наконец-то пробивает броню его отрицания. На секунду реальность предстает перед его глазами, но затем он качает головой - один раз.
Лживый ублюдок.
Во взгляде, которым я одариваю его, читается чистое, нефильтрованное отвращение. Я, блядь, не могу этого скрыть.
— Ты уверен? — Спрашиваю я, глядя на него с холодом, способным заморозить кровь, и из уголка моего глаза скатывается слеза.
Он колеблется, но отказ все еще присутствует, твердый и упрямый, как будто он может убедить себя, что заслужил свое место в доме Господа. Я приподнимаю бровь, призывая его продолжать этот фарс. Медленно я снова поворачиваюсь лицом к двери, каждый мускул во мне напряжен, готов сорваться.
— Я чувствую твою ложь, священник, — говорю я, мой голос становится убийственным, как будто я наслаждаюсь ее вкусом. — И, как и я, ты уже проклят. Ты отправишься в гребаный ад, как и все мы. Никакое количество святой воды, никакие бесконечные молитвы, никакой спаситель не смоют грязь того, что ты сделал со мной.
Как только его губы приоткрываются, словно для того, чтобы произнести слова, которые могли бы спасти его, я, блядь, срываюсь. Крепко сжимаю рукоять топора, а сердце бешено колотится в груди.
Я поворачиваюсь, лезвие рассекает воздух с пугающей быстротой. Топор легко проходит сквозь его шею, как по маслу. Его плоть трескается с тошнотворным, влажным звуком, и, прежде чем он успевает отреагировать, его голова слетает с плеч. Его глаза все еще расширены от шока, когда кровь горячими алыми волнами хлещет из его открытой шеи, забрызгивая и покрывая мою одежду.
Сначала его голова с глухим стуком ударяется об пол и откатывается в сторону, а затем его тело обмякает, тяжелое и безжизненное. Я чувствую, как ярость огнем разливается по моим венам, разгораясь все жарче с каждой секундой. Подавленный годами ужасающих воспоминаний и ни о чем не думающий, я снова поднимаю топор, моя хватка крепче, зрение затуманивается.
Первый удар эхом, как гром, разносится по тихой церкви, острие глубоко погружается в его тело с тошнотворным хрустом. Я не останавливаюсь. Я, блядь, не могу. Я опускаю топор снова и снова, с каждым разом все сильнее, вес моего гнева рассекает его плоть, пока она не превращается в кучу окровавленной ткани. Звуки ломающихся костей, льющейся крови, моего собственного хриплого дыхания дикие - все это симфония моего кровожадного буйства.
— ЧЕРТ! — Резкий, полный боли рев пронзает меня, эхом отражаясь от стен церкви, когда я поднимаю топор в последний раз.
Собрав все свои силы, я швыряю его через комнату, и лезвие рассекает воздух, прежде чем, наконец, врезается в распятие, раскалывая дерево и разлетаясь на осколки.
Я падаю на колени, сила моего поражения обрушивается на меня. Оно прилипает к моему телу, к моей одежде, как постоянное напоминание о том, что я сделал, кем я стал. Моя душа, то немногое, что от нее осталось, пульсирует такой глубокой болью, что кажется, будто она обжигает изнутри. Моя голова низко опущена, и, кажется, я не могу остановить неровные рыдания, сотрясающие мое тело. Слезы затуманивают зрение - слезы, которых, как я думал, у меня не осталось.
Я думал, что это - этот первый шаг - принесет мне некоторое облегчение, какое-то завершение. Но от этого стало только хуже. Пустота, боль, теперь они стали глубже, рана, которая была широко раскрыта.
Это еще не конец. Нет, это только гребаное начало.
Я вытираю сопли тыльной стороной руки в перчатке, смотрю на разбитое распятие, и поднимаю голову, пытаясь успокоиться, пытаясь вернуть воздух обратно в легкие. Затем подняв окровавленный палец, дрожа и обвиняюще указываю вверх.
— Не смотри на меня так, черт возьми, — рычу я, каждое слово словно вырывается из глубины моей груди. — Это твоя вина. Ты впустил его в свой дом. Ты допустил это.
Я качаю головой, рыдания пытаются подступить к моему горлу, отчаянно пытаясь вырваться на свободу. Еще больше слез текут по моим щекам, смешиваясь с кровью, каждая капля - острое напоминание о том, насколько я чертовски разбит.
— Ты продолжал позволять это... — выдыхаю я хриплым шепотом, полным агонии.
Я зажмуриваюсь, пытаясь отгородиться от правды - мучительной правды. Я всего лишь гребаная жертва, залитая кровью. Я снова опускаю голову, каждая частичка меня дребезжит, поврежденная. Я не знаю, слезы ли это, кровь или просто бремя всего, что разрушило меня, но я не могу дышать.
Я, блядь, тону в боли.
Спустя некоторое время после того, как я все это высказал, из моей груди внезапно вырывается смешок, сначала низкий, прежде чем он разрастается, превращаясь во что-то громкое и расстроенное. Тот смех, который принадлежит тому, кто уже зашел слишком далеко.
Я запрокидываю голову, когда последний смешок покидает мое горло, и успокаиваюсь, все еще ухмыляясь. Я смотрю вниз на беспорядок передо мной. Его тело лежит разорванное на куски, как гребаная головоломка, ожидающая решения. Зрелище должно быть ужасающим, но вместо этого оно почти... искусно для такого ненормального ублюдка, как я.
Порывшись в сумке, нащупываю бутылку с ликером, и я вытаскиваю ее, с резким звуком откручивая крышку. Без колебаний я запрокидываю голову и делаю долгий обжигающий глоток.
Закончив, я возвращаюсь к побоищу и осторожно начинаю собирать его по кусочкам, двигая каждую оторванную часть со странной преданностью. Его руки, ноги, туловище - они встают на свои места, создавая очертания креста. Ирония не ускользает от меня, и мрачная улыбка трогает уголки моего рта.
Наконец, я хватаю его расчлененную голову, его большие, безжизненные глаза смотрят в никуда. Я поднимаю его за седые волосы, выкрашенные красным, и опускаю на макушку. Какое-то мгновение я просто стою, любуясь своей работой.
Как только я готов уйти, встаю, перекидываю сумку через плечо и в последний раз бросаю взгляд на расчлененное тело. Я наклоняю бутылку, позволяя ликеру свободно разлиться. Он растекается по полу, впитывается в дерево, блестит, просачиваясь в щели. Темный след змеится по его останкам, цепляясь за кровь, которая уже застывает вокруг него.
Бутылка выскальзывает у меня из рук, разбиваясь о землю, звук резкий и окончательный. Мой окровавленный топор привлекает мое внимание, и я наклоняюсь, чтобы схватить его, одновременно вытаскивая газовую зажигалку, прежде чем открыть ее с металлическим щелчком. Крошечное пламя танцует в темноте, хрупкое, но разрушительное. Бросив последний взгляд на человека и церковь, которые помогли сформировать демона, которым я стал, я бросаю зажигалку на его останки.
Огонь вспыхивает мгновенно, распространяясь подобно жадным языкам пламени, которые лижут его изломанное тело, пожирая его кусок за куском. Вонь горящей плоти наполняет воздух, когда я медленно отступаю, мой взгляд прикован к аду, пожирающему все - его тело, скамьи, алтарь. Церковь, которая породила меня в той же степени, в какой и прокляла.
…
Снаружи мелко моросит дождь, но ему не сравниться с яростью огня. Пламя ревело, прорываясь сквозь витражи, превращая святые изображения в картину сущего ада.
Я смотрю без всякого выражения, прежде чем глубоко затянуться сигаретой, наблюдая, как церковь разрушается сама по себе, затем поворачиваюсь и углубляюсь в темный лес. Мои ботинки хрустят по мокрым листьям, когда я исчезаю в тени, оставляя позади созданные мной руины, угли моей мести все еще тлеют в ночи.
___
https://t.me/lolililupik799 это мой тгк,там я говорю когда бубут выходить новые главы