Башня Галата
Мы спустились вниз по винтовой лестнице башни. Каменные стены были влажными от веков, а воздух — тяжёлым, как будто хранил в себе всё, что здесь когда-то было сказано.
— Расскажи всё, — прошептала я, остановившись на площадке. — Я больше не хочу гадать. Кто сдал меня тогда? Кто предал?
Эмир медленно сел на ступень. Он выглядел так, будто нёс этот груз слишком долго. Глаза потемнели.
— Я.
Тишина стала оглушающей.
Я почувствовала, как земля под ногами отодвинулась. Словно часть меня всегда знала это. Словно сны намекали. Только теперь всё стало реальностью.
— Почему? — прошептала я.
— Потому что ты должна была жить. Они знали, что ты создала карту. Хотели тебя. Хотели, чтобы ты привела их к источнику… Я… Я сказал, что помогу. Назову место. Взамен — просил их пощадить тебя.
Я смотрела на него, и в моей груди кипела ярость. Но под ней — страх. Страх снова быть потерянной.
— И что случилось?
— Они солгали. Забрали и тебя, и меня. Но ты… ты исчезла. Будто растворилась во времени.
Он замолчал. Голос сорвался.
— С тех пор я живу и помню. Каждую ошибку. Каждое твое прикосновение. И твой последний взгляд перед тем, как тебя увели.
Я села напротив. Моё сердце било тревогу, но глаза не дрожали.
— Значит, я умерла.
Он кивнул.
— Да. Из-за меня.
— Но если это правда, — прошептала я, — почему я снова здесь? Почему я всё вспоминаю?
Он посмотрел на меня долго.
— Потому что твоя душа выбрала путь возвращения. И ты здесь, чтобы завершить то, что началось. Или простить. Или уничтожить всё. У тебя — выбор.
Я закрыла глаза. В груди разливалось чувство, с которым не справиться — любовь, гнев, нежность, страх.
А потом я встала.
— Идём. Мы закончим эту историю. Вместе. Или никогда.
Внутри башни было темно. Мы поднялись на самый верх — туда, где давно не ступала нога ни туриста, ни хранителя. Всё, что нас окружало, — камень, пыль и тени.
Эмир открыл старую деревянную дверь. За ней — круглая комната с узкими окнами и высоким потолком. В центре — каменный пьедестал, покрытый пеплом времени. Я подошла к нему, будто меня кто-то звал.
— Это было твоё место, — тихо сказал Эмир. — Здесь ты пряталась, писала, мечтала.
Я провела рукой по камню — и увидела её.
Себя. Другую. В тонкой одежде, с чернилами на пальцах, с горящими глазами. Она писала письмо.
Мне.
«Если ты это читаешь — значит, ты вернулась. Ты — я. Только в другом времени. И ты должна помнить: карта ведёт не к сокровищу, а к двери. К той, что меняет всё. Не верь глазам. Не верь тем, кто говорит, что любит. Только сердце знает истину».
Я отпрянула. Комната дрожала.
Эмир держал меня за плечи.
— Что ты видела?
— Себя. Она оставила мне послание.
— Какое?
Я взглянула на него. Точно. Глубоко. Не как раньше.
— Она говорила… не верить глазам. Только сердцу. И… не верить тем, кто говорит, что любит.
Он замер. В его взгляде — боль.
— Ты мне не веришь?
Я не ответила. Только шагнула назад.
Ветер ворвался в окно. Далёкий крик чайки разорвал тишину. Мы стояли друг напротив друга — как враги, как любовники, как те, чья судьба переплелась навечно.
— Ты снова выбираешь, Алия, — прошептал он. — Пойдёшь дальше со мной… или отвернёшься.
Я шагнула к нему. Но сердце кричало — не верь.
А душа шептала — уже поздно.