ОКСЭР

Кёнмин

Я не вернулся в поместье на следующий день. Отпустил водителя, снял номер в пятизвёздочном отеле.

Первый вечер просто нажрался в баре — и вырубился. Проснулся только к обеду.

На следующий день написал Мину: «никакого желания возвращаться в эту дыру до случки со Стар у меня нет. Справляйтесь сами».

Вещей с собой не было — только кредитка. И я просто пошёл и накупил новых. Дорогих. Ненужных.

Зачем мне упаковка из десяти пар трусов, если я здесь всего на пару дней? Или пять футболок от Gucci?

А носки от какого-то бренда, название которого даже не выговоришь, и уже совсем бессмысленные галстуки...

Рубашки я принципиально не покупал. Только одну прозрачную кофту в сетку. Пошлость до ужаса — и стоит, как небольшой мотоцикл.

Я вернулся в номер и с размаху закинул пакеты на диван у входа.

Номер, как всегда, роскошный: гостиная, спальня, ванная с огромной джакузи, окна выходят прямо на мост Рамы VIII.

Я всегда останавливался здесь, когда бывал в Бангкоке.

Сейчас это было особенно кстати — не ехать в поместье, не видеть никого. Мин и Мэтью не маленькие, возможно не напортачат.

Я достал телефон.

Как там Принц?

После вчерашнего Мэтью писал, что он плохо спал. А сейчас?

Позвонил конюху — гудки, без ответа. Тогда Мину.

— Как он? — спросил я сразу, без вступлений.

— Кто?..

— Твой дедушка, — съязвил я. — Принц. Кто же ещё?

— Извините, кхун! — затараторил Мин. — С ним всё хорошо. Сейчас гуляет.

— С кем? Только не говори, что этот идиот Раян его выгуливает.

Пауза. Тяжёлое дыхание в трубке.

— Нет... Мэтью.

— Ты точно не врёшь? — прорычал я сквозь зубы.

— Конечно нет...

— Сфоткай его. Сейчас. И пришли.

— Они уехали далеко, как я сфоткаю?

Я сжал кулаки.

— Вот так — побеги и сфоткай.

— Я же с вами разговариваю...

Он что, язвит?

— Договорим — и скинешь фото. В течение десяти минут. Иначе уволю.

Снова тяжёлый вдох в трубке.

— Хорошо...

Пауза.

— Вы... — голос у него стал неуверенный, почти робкий, — вы не вернётесь раньше случки?

— А зачем? Чтобы меня там опять унижали?

— Я не думаю, что кто-то хотел вас унизить... И Раян просто... просто следовал правилам.

— Заткнись. Жду фотографию.

Я сбросил звонок.

Снова этот Раян. Надоел.

В первую ночь я так напился от всего стресса, что просто не было сил думать. А теперь... теперь я вспомнил. И самое ужасное — я не вспомнил, как он меня бесил, или как глупо поступил. Как подверг всех опасности. Нет, мать твою!

Я вспомнил, как он сидел на лошади и смотрел на меня.

Я был уверен — ему понравилось то, что он увидел. Не могло быть иначе.

Его кхун, скорее всего, старый, толстый и скучный. Каким ещё может быть владелец такого поместья?

Понятно, что Раян засматривается на других. На меня. Или... не только на меня?

Марк? Он красивый. И они очень близки. Между ними что-то есть? Вечно трутся вместе.

А может, всё-таки управляющий?

Как по мне — слишком холодный, строгий, от него мухи дохнут. Но кто знает...

Глаза у Раяна — тёплые, янтарные, живые. Они могут растопить кого угодно.

И вот я снова о нём думаю.

Я знаю этого парня всего пару дней. А он уже забрал столько моих мыслей.

Так дело не пойдёт.

Отправил Мину сообщение: «Осталось 7 минут».

Ответ: «Сейчас».

Я выругался про себя и стал рыться в телефоне.

У меня был тут один друг. Таец. Мы вместе учились в Англии.

Обычно, когда я был в Таиланде, я писал ему — и мы отлично проводили время. Иногда — в объятиях друг друга, иногда — с кем-то ещё между нами. Иногда он просто знакомил меня с парнями.

С кем-то ярким, раскрепощённым, страстным.

Вот именно это мне сейчас и было нужно.

Если он занят, если его нет в городе — тогда пойду в бар. Сам.

И найду кого-нибудь. Без разницы кого — лишь бы с членом и длинными волосами. Обязательно с длинными.

Я намотаю эти волосы себе на пальцы, когда он будет стоять на коленях, а я буду трахать его в рот.

Нашёл номер. Тьютор. Набрал. Не ответил.

Написал: «Я в Бангкоке. Срочно нужен чей-то рот.»

Усмехнулся. Грубо?

Он мне и не такое писал. И не такое присылал.

У меня сейчас не было постоянного партнёра, так что могу себе позволить и про члены думать, и про рты.

Сообщение от Мина, опоздало на две минуты.

Фото: Мэтью рядом с Принцем. Не на нём.

Ладно. Сойдёт. Не уволю.

Пошёл поужинал в дорогущем ресторане.

Снова позвонил Мину, потом Мэттью. Оба уверяли, что Раян и близко не подходил к Принцу.

Я им не верил. Кто остановит этого выскочку?

Марк пляшет под его дудку, управляющий — тоже.

А добрый Мэтью с Англии слишком воспитан, чтобы послать кого-то куда подальше.

Надо возвращаться. Завтра.

Надо самому следить — кто и что.

Я никому не доверю.

А после всего, что произошло, Раяну — в последнюю очередь.

Поговорил с отцом.
Он сам позвонил. Спросил, когда я буду в Корее — у него, мол, важная встреча, и нужно «покатать нужного человека на твоих лошадях».

Ха. Сейчас они тебе понадобились, да?

Я не удержался от язвинки:

— Чтобы прокататься на моих лошадях, надо записываться заранее. Очередь большая.

Он, конечно, не остался в долгу — обозвал меня никудышным сыном. Я только усмехнулся. Беззлобно. Почти привычно.

Когда разговор закончился, я тут же набрал управляющего на корейском ранчо:

— Отец приедет на этой неделе. С друзьями. Подготовьте для него Тень.

Моя красавица. Молниеносная, умная, горячая. Самая быстрая лошадь на всём ранчо.

Управляющий чуть не закашлялся:

— Но она же... должна ехать на выставку! Через две недели! — залепетал он.

— Вот именно. Через две недели, — отрезал я спокойно. — А отец покатается полчаса. Она справится.

— Но это может выбить её из ритма, нарушить...

— Нарушу ритм — куплю новую.

Я сбросил звонок. Но отцу ничего не сказал. Пусть злится. Пусть продолжает считать меня неблагодарным сыном. Это его привычная роль. И моя — тоже.

Тьютор ответил уже ближе к вечеру.

Я даже передумал идти в бар и снимать кого-нибудь.

Просто было... лень.

Просто скука.

И, возможно, не хотелось никого... кроме него....

— Кёнмин? И давно ты приехал? — услышал я в трубке английский без акцента. У нас у всех он был одинаковый — все учились в одной школе. Одно прошлое, и, скорее всего, одно будущее.

— Четыре дня назад.

— И ничего не сказал?! — возмутился весёлый голос. — Я обижен.

Я засмеялся.

— Не дуйся, конфетка, — так я его называл. Прозвище прилипло ещё с универа. — Я приехал по делам. Вот освободился — и сразу подумал о тебе.

— Что, трахаться захотел? — промурлыкал Тьютор.

— А может, просто поболтать? — парировал я.

— Ха. Я читал твоё сообщение. Тебе нужен рот, чтобы, конечно, обсудить новый роман Оушена Вуонга, да?

— Ага, именно для этого. Хотя я и предыдущий не читал.

Тьютор засмеялся.

— Тебе повезло. Я отведу тебя сегодня в одно место. Очень дорогое.

— Это не проблема. Главное, чтобы там люди были того сто́ящие.

— Тут не сомневайся, — прошептал его бархатный голос.

— Куда приезжать?

— Я не могу дать адрес. Если узнают, что я слил локацию — меня туда больше не пустят.

— И как мне туда попасть? Силой мысли? — фыркнул я.

— Как всегда остроумный до жути. Я тебя сам заберу и отвезу. Одевайся ярко.

— А я, по-твоему, обычно в сером и скучном?

Снова смех.

— Нет. Но там серьёзная конкуренция. Если хочешь, чтобы на тебя обратили внимание лучшие — постарайся.

— Бля, конфетка, ты куда меня везёшь? В какой-то тайный бордель?

— Нет. В место, где таким, как мы, можно всё. И точно ничего за это не будет.

И на этой ноте он отключился

Закрытый клуб? Полная анонимность? Я знал такие места.

Когда ты богатый, публичный и хочешь развлечься — это не просто. Почти невозможно. Один снимок, одно видео — и скандал обеспечен. Любой может слить информацию в прессу. Поэтому и существуют эти клубы, где безопасность стоит выше всего.

Я бывал в таких местах в Сеуле. Не часто. Всё-таки я предпочитал иметь постоянного партнёра — одного, с кем можно вытворять все те грязные вещи, которые я любил.

Но... постоянство — вещь редкая. А иногда хочется чего-то погорячее. Или просто кого-то ещё.

Вот тогда-то и выручают такие места.

Незаметные. Тихие. Скромные снаружи — и кричащие внутри.

Ни разу меня там не поймали. И как бы отец ни бесился, в скандалах я замечен не был.

Ориентацию он давно знал — и это не стало проблемой.

Наоборот, даже набрал политических очков: как первый корейский министр, публично признавший ориентацию собственного сына.

Хоть в чём-то я тебе угодил, отец.

Тьютор написал, что заедет через час, и я пошёл рыться в новых вещах в поисках подходящего наряда.

Нашёл быстро: прозрачная кофта в сетку — серебристая, широкая, с рукавами три четверти и наглым вырезом.

Узкие брюки.

Презервативы и смазка будут там — в таких местах всегда есть всё нужное.

Помылся, оделся — и пошёл на случку. Усмехнувшись своей же шутке:

Там Принца и Стар неделю готовят к сексу, а мне сегодня хватит один раз увидеть — и всё.

***

Тьютор заехал за мной ближе к одиннадцати вечера. Я сел в его тонированный джип, и водитель сразу поехал.

— Круто выглядишь, — мурлыкнул Тьютор.

Он тоже был ничего так.

В белоснежной, облегающей футболке и таких же широких белых штанах.

На шее — голубая косынка. Не дать не взять — моряк из рекламы Жана-Поля Готье. Я засмеялся:

— Это ты засосы прикрыл шарфом?

Тьютор рассмеялся, порылся в сумке, достал свою фирменную конфету на палочке и засунул в рот

Вот почему его так и зовут. Он всегда что-то сосал.  Если не конфету — то чей-нибудь член.

— Просто решил одеться во французском стиле. Как тебе?

Он подмигнул, вызывающе облизал конфету...я притянул его к себе.

— Ты снова меня соблазняешь? — хмыкнул я и поцеловал его. Без стеснения, крепко, с языком.

На губах — вкус его конфеты. Клубника?

— А что получится? В прошлый раз ты променял меня на какого-то грубияна в джинсах. Знаешь, как я страдал?

Я засмеялся:

— Ты через минуту лизался с его братом.

— А в душе страдал. Так что сегодня?

Он обнял меня за талию. Между нами и водителем было стекло, так что мы вполне могли позволить себе такие вольности. Он даже провёл рукой по моей ширинке.

— Не знаю. Отрасти волосы — тогда скажу.

— Что? — не понял он.

— Да так. У меня новый пунктик. Мужчины с длинными волосами.

Тьютор фыркнул:

— Такую экзотику ещё поискать. Сейчас это не в моде. Особенно у тех, кто при деньгах. Но есть один... Может, он сегодня будет. Я, правда, давно его не видел. Всё хочу переспать с ним, но, как понял, я не в его вкусе.

— Не может быть, — с нарочным возмущением протянул я, позволяя его руке уже всерьёз гладить мой пах.

Я стал возбуждаться. Не сильно. Просто для формы.

— Сам не пойму, — пожал плечами он. — Я же такой красивый.

Мы оба засмеялись — и снова поцеловались. Легко, просто.

Машина остановилась. Мы вышли.

Водитель тут же уехал.

Вокруг была темнота. Где-то за городом. Как и предполагалось — серое здание, обычные железные двери.

— Пошли, Кёнмин, — сказал Тьютор.

Взял меня за руку и повёл к дверям.

Он постучал, что-то сказал на тайском — как в каком-нибудь фильме про шпионов.

В двери открылось окошко. Он повторил пароль, кивнул в мою сторону.

Пауза. Тишина.

Щелчок замка.

— Мне доверяют. Без меня ты бы сюда не попал, — усмехнулся он.

— Верю тебе, конфетка.

Мы зашли.

Сразу забрали телефоны. Проверили на жучки, подслушку. Не притон — штаб-квартира ФБР, не меньше.

Нас заставили подписать бумаги о неразглашении.

Так всегда в таких клубах.

Тьютор открыл сумку, вытащил пачку долларов.

У меня наличных не было, но днём я уже перевёл ему сумму за вход. Большую. Может, даже слишком большую.

Нам кивнули — и, наконец, впустили внутрь....

Как я и ожидал — полумрак, глухие стены, десятки столиков и диванчиков, расставленных беспорядочно.

Узкая барная стойка в углу, но без бармена — всё self-service.

Алкоголя — хоть залейся. Официантов нет: меньше свидетелей, меньше рисков.

«Бери, что хочешь. Делай, что хочешь».

Правила простые. Из охраны — пара безмолвных громил у стен.

Диванчики почти все заняты.

Кто-то целовался, кто-то уже трахался, не стесняясь.

В воздухе стоял сладковатый запах алкоголя, сандалового масла и чужого возбуждения.

Смесь, от которой даже у меня кровь пошла быстрее.

Я огляделся.

Тут были только мужчины.

Не все трахались на диванах — большая часть всё-таки стояла вдоль стен и у барной стойки, с бокалами в руках, лениво болтая и сканируя взглядом всех вокруг.

Нас тоже заметили.

Кто-то узнал Тьютора — подмигнул, кто-то шлёпнул его по заднице.

Он в ответ — ухмылка, конфета во рту, всё как всегда.

Мне тоже улыбнулись.

Парочка взглядов задержалась — но ничего, что зацепило бы.

Мы отошли в сторону, взяли по бокалу мартини.

Начали пить. Смотреть. Выбирать.

— Как тебе тот? — шепнул мне Тьютор, кивая на мускулистого парня в майке. Тот заметил наш взгляд и чмокнул губами.

— Нет, — отрезал я.

Прижал Тьютора ближе.

— Зачем? — удивился он.

— Чтобы сильно не приставали. Я сам решу, к кому подойти. Не хочу, чтобы лезли.

— А может, я хочу? — фыркнул он. — Так ты и мне всё веселье обламываешь.

— Я тебя отпущу, как только найду его.

— Ну тогда всех хороших уже разбeрут.

— Конфетка, тогда просто присоединишься к нам, — легко ответил я.

Тьютор засиял. Сам положил руку мне на плечо.

— Согласен, малыш. Чтобы ты меня трахнул. Я даже специально буду сердито на всех смотреть.

Я поцеловал его в щёку и продолжил ждать.

Болтал с Тьютором, глотал мартини — один бокал, потом другой.

Возбуждение приходило само, от воздуха, от музыки, от того, как все вокруг целовались, гладили, сосали друг у друга — прямо, открыто, без стыда. Без остановки.

Я уже почти махнул рукой на поиски «идеального». Хотел было притянуть Тьютора за пояс и просто пойти с ним в номера — мы их заранее оплатили, забронировали, и могли бы спокойно трахаться там. Хотя, судя по обстановке, тут никто бы не удивился, если бы мы сделали это прямо на диване.

Но тут я увидел его.

Он вошёл не спеша. Весь в чёрном.

Далеко. Лицо — в полумраке.

Но фигура... я сразу застыл. Стройный. Среднего роста. Широкие плечи, не перекачанный, но жилистый.

Он двигался легко, почти лениво. Как будто ему было всё равно, смотрят ли на него. И от этого хотелось смотреть ещё больше.

Что-то в его осанке, в его манере держать себя — зацепило. Зацепило сильно.

И больно.

Слишком напомнило его.

Нет. Это не он. Не может быть. Ему не место в таких клубах. Конюхам — не место здесь.

Я инстинктивно сильнее притянул к себе Тьютора.

Мужчина прошёл вглубь зала, к напиткам. Лёгкий свет выхватил его силуэт. Он стоял спиной — расслабленно, уверенно.

Длинные волосы. Прямые. Не как у Раяна — не волнистые, не непослушные. Эти были гладкие, ровные, блестящие даже в полутьме. Верхняя часть собрана в хвост, остальные пряди свободно спадали на плечи.

Цвет разобрать было сложно — всё в полутонах. Но я не мог отвести взгляда.

Потом он обернулся.

Я затаил дыхание. Хотел — нет, нуждался — увидеть его лицо. Хоть одним глазом.

И... чуть не выругался вслух.

Он был в маске. Карнавальной. Серебристой, красивой, узорчатой, закрывающей почти всё лицо — только тонкие губы едва угадывались внизу.

Ничего не разобрать. Ни возраста. Ни черт. Ни — что самое ужасное — глаз.

— Это он, — прошептал мне Тьютор на ухо.

— Кто? — спросил я, не дыша.

— Тот, о ком я говорил. Я не знаю, кто он, но давно хочу.

Я смотрел на незнакомца, как зачарованный.

— Сегодня твоя мечта сбудется... — выдохнул я.

И, не обращая внимания на других — на мужчин, которые уже начали подходить к незнакомцу, — я решительно направился к нему.

Просто пошёл. Не торопясь, но с тем настроем, что никому не уступлю.

Растолкал небольшую толпу, что уже собралась вокруг него.

Он говорил кому-то что-то на тайском, но, увидев меня, замолчал. Вздрогнул. Даже кажется сделал шаг назад, или как раз вперед, ко мне?

Я всё ещё не видел его лица. Ни глаз, ни выражения. Маска скрывала почти всё — и всё же... мне это было не важно.

Я хотел его.

Без объяснений. Без причин. Просто — хотел.

Я подошёл ближе.

Очень близко.

И, не обращая ни на кого вокруг, взял его за руку.

Ладонь — в ладонь.

— Наконец ты пришёл. Я так долго ждал тебя, — вымолвил я на английском.

Он вздрогнул ещё раз.

Его рука дёрнулась — чуть-чуть, неуверенно, как будто он хотел вырваться... но не стал.

Не возмутился. Не сказал ни слова.

Только едва заметно кивнул...