Глава 6. Тишина под крыльями
Сначала была легкость. Будто я растворяюсь в утреннем тумане.
А потом — падение. Не вниз, не вверх. Куда-то вглубь. Сквозь сотканное из шёпота небо.
Я открыл глаза.
Передо мной простирался безграничный свет. Он не слепил, а окружал, обнимал, наполнял лёгкие. Я стоял на плотных облаках, будто вырезанных из молока и золота. Под ногами рябило, как по гладкой воде. Всё здесь было невесомым и живым — будто дышало вместе со мной.
Я сделал шаг — и только тогда заметил свои руки. Маленькие. Кожа почти прозрачная, жилки синие, как у фарфоровой куклы. Я вдохнул — и почувствовал себя… лёгким. Я был ребёнком.
Мне не нужно было зеркало, чтобы понять, что я изменился. Но что-то оставалось неправильным.
За спиной — тяжесть. Я медленно повернулся и увидел чёрные крылья. Широкие, сильные, как из тени и ночи. Я провёл по ним рукой. Пух мягкий, но цвет — как воронье перо. Неживой. Я знал: для этого места он — клеймо.
Шаги.
Я обернулся. Несколько детей-ангелов стояли позади. Белые, сияющие, как будто вылепленные из света. Одежды — полупрозрачные туники, венки из светящихся лепестков. Крылья — снежные, идеально симметричные. Лица — одинаковые.
И выражения — одинаково холодные.
— Фу… что это? — прошептала девочка. — Почему у него крылья… чёрные?
— Они как у падшего, — ответил кто-то.
— И… глаза… — мальчик с короткими кудрями нахмурился. — Они разные! Один голубой, другой… янтарный? Фу! Он мутант!
— Что ты здесь делаешь? — выдохнул высокий ангел, вероятно старший. Его голос звенел, как лезвие. — Это место для чистых. А ты… ты ошибка.
Я отступил. Хотел что-то сказать, но слова застряли в горле.
— Его надо отправить вниз. Пусть живёт среди праха, — кто-то кинул мне в грудь сгусток облачного света. Он обжёг кожу.
— Молчи, урод, — прошипел один из них и толкнул меня.
Я споткнулся, упал на облака. Мгновенно — другой удар. Под дых. Кто-то дёрнул за крыло. Резко, больно. Послышался треск пера.
— Не чувствует? Он же не настоящий ангел!
— Давай сорвём перо. Посмотрим, что под ним. Чёрная кость?
Они смеялись.
Облака подо мной дрожали. Один из мальчиков наступил мне на запястье, другой — на спину. Я попытался прикрыть лицо, но меня снова пнули — в бок, по ребрам. Ткань на плече лопнула. Пух из крыла медленно полетел в воздух.
— А если он заразный? — с издевкой сказал кто-то. — Вдруг его тьма — это болезнь?
— Уходи отсюда, ублюдок.
Губы мои дрожали. Сердце колотилось в ушах. Я не мог закричать. Не мог встать.
Просто лежал.
Они ушли, оставив после себя звенящую тишину. Облака подо мной окрасились алыми каплями. Несколько перьев чёрных, искорёженных — медленно кружились в воздухе, оседая, как пепел.
Я сидел на краю. Один. Тело дрожало. Плечо пульсировало от боли. Я посмотрел на свои руки — худые, беззащитные. На чёрные крылья. На обрывки одежды.
Это был рай.
Но я чувствовал себя адом.