Контракт с врагом

Я стоял посреди опустевшей гостиной, где еще витал запах ее духов и отчаяния. Тишина гудела в ушах. И вдруг...вспышка. Память. Не сегодняшняя. Та, что под мостом.

Тогда. Когда мне позвонил охранник, приставленный к Аде (да, я нарушил нашу хрупкое перемирие, поставил хвост – для ее же безопасности, черт побери!). "Она на набережной. Кажется, за ней следят". Холодный ужас. Не расчет. Чистый, первобытный страх. Я был в машине через минуту. Приказал отслеживать ее телефон в реальном времени. Видел на карте точку, движущуюся вдоль реки. Потом – резкая остановка. В глухом месте. Возле старых портовых строений.

Я рванул туда, ломая все правила, все светофоры. По пути – короткие, хриплые команды по телефону: "Координаты. Все свободные группы. Немедленно. Без сирен. Оцепление. Никого не выпускать". Голос не мой. Голос зверя, почуявшего угрозу своему детенышу.

Тогда я не думал. Действовал. Инстинктивно. Ярость была топливом, холодный расчет – лишь инструментом. Как ворваться? Как не спровоцировать их на мгновенную расправу? Выбил дверь. И увидел...Ее глаза. Полные ужаса. И его. Ублюдка, который держал ее. Который посмел...Посмел тронуть ее!

Тогда тьма поглотила меня целиком. Я не "работал". Я карал. Каждый удар – за ее страх. За ее слезы. За ее унижение. Я чувствовал хруст костей под кулаками. Слышал хрипы. И не останавливался. Пока ее хриплый голос не врезался в сознание: "Хватит! Ты убьешь его!" Он остановил меня. Только она могла остановить этого зверя во мне.

Сейчас. Эта память жгла. Но сейчас не было координат. Не было следа. Только тишина. И страх. В тысячу раз острее. Потому что на этот раз враг был неосязаем. Или это была она сама? Убежавшая от меня навсегда?

– Где она?! – мой голос прорвался хриплым рыком на командном пункте охраны в подвале пентхауса. Мониторы, карты, операторы – все замерли. – Просмотреть все камеры в радиусе пяти километров от зала! Такси, метро, пешеходов! Ее подругу – Софию – найти! Проверить ее квартиру! Старую квартиру Ричарда Хартфорда! Больницы! Все!

– Дэмиен Кроу, – осторожно начал начальник охраны, Джаспер, – может, она просто хочет побыть одна? После скандала...

– ОДНА? – я врезал кулаком в стальной стол. Мониторы вздрогнули. – Вы видели ее?! Она была в шоке! Она не могла дышать! Она сбежала в чем была – в вечернем платье, без телефона, без денег! В этом городе, где на нее уже раз открывали охоту?! Где каждое такси может быть ловушкой?! НЕТ! Она не "хочет побыть одна"! Она в опасности! ИЛИ...– голос сорвался, – или она сделает что-то с собой. От стыда. От боли. Которую я ей причинил. ИЩИТЕ!

Они засуетились. Я видел их испуганные взгляды. Видел, как Джаспер что-то шепчет в телефон. Мне было плевать. Я схватил ключи от быстрого "Астона" – не лимузина, машины, на которой можно рвать асфальт.

– Куда вы, Дэмиен? – Джаспер бросился за мной.

– Искать! – бросил я через плечо, уже бегом к лифту. – Вы – здесь, координируйте. Я – туда, где ее душа могла спрятаться.

Я носился по городу, как безумный. "Contract Brew" – закрыто, темно. Квартира Софии – огни горят, но сама она, растерянная и напуганная, клялась, что не видела Аду с утра. Квартира отца – темные окна, Ричард Хартфорд на связи, дрожащим голосом сообщает, что Ады нет, он в ужасе. Больницы – отрицают. Морги...Я даже туда позвонил. Страх леденил душу.

И тогда...тогда я вспомнил. Не место. Взгляд. Когда она разбирала коробки. Она держала какую-то старую шкатулку. Смотрела на фотографию. Женщины с карими глазами и теплой улыбкой. Ее матери. Виктории. Умершей от рака. Я знал, где могила. Проверял все, когда брал под контроль жизнь Хартфорда. Кладбище. Старое, тихое, на окраине.

Я рванул туда. Сквозь ночь. Сквозь начинающийся дождь. Мрак. Скульптуры ангелов, как немые стражи. Я бежал по мокрым дорожкам, спотыкаясь, фонарь в руке выхватывал имена и даты. Где же она? Где?!

И увидел. Маленькую часовню семейного участка Хартфорда. Свет внутри. Тусклый, мерцающий. Свеча.

Я подошел. Дверь была приоткрыта. Я заглянул.

Она сидела на каменном полу, прислонившись к стене. В старом, огромном свитере (ее отца?), в промокших балетках (где она их взяла?). Ее темные волнистые волосы были растрепаны, лицо – мертвенно-бледное, в грязи и слезах. В руках – фотография. Женщины с ее глазами. Она что-то шептала. Молитву? Проклятие? Мне? Себе?

Она была здесь. Живая. Замерзшая. Опустошенная. Но живая.

Зверь внутри успокоился. Осталась только бесконечная усталость и горечь. И страх – подойти. Потревожить. Услышать в ответ ненависть или...ничего. Пустоту.

Я сделал шаг. Скрипнула дверь. Она подняла голову. Карие глаза, огромные в бледном лице, встретились с моими. Ни страха. Ни ярости. Только бесконечная усталость и вопрос. Все тот же вопрос: Кто ты, Дэмиен Кроу?

– Я...искал тебя, – сказал я тихо. Голос был чужим, сдавленным. – Везде.

Она не ответила. Просто смотрела. Дождь застучал по крыше часовни. Ветер завывал в щелях.

(создала свой тг канал, так что подписываетесь, буду выкладывать туда небольшие отрывки. https://t.me/nayacrowe)