Глава 18
Я стою под холодным осенним дождём, сжимая в руках пакет с духами, которые он мне бросил. Туфли болтаются на пальцах, а босые ноги уже онемели от холода. Ветер бьёт по лицу, смешивая слёзы с дождём. Я не плачу. Это просто вода. Просто дождь.
Он уехал. Чёрный Mercedes растворился в ночи, оставив после себя только запах его сигарет и моё унижение. Я всё ещё чувствую его пальцы на моём колене, его дыхание на своей шее. Его слова, которые режут, как лезвие: «Ты просто очередной момент».
Я ненавижу его. Ненавижу за то, что он заставляет меня чувствовать себя такой маленькой, такой глупой. За то, что он играет со мной, как кошка с мышкой. За то, что я... я хочу вернуться в эту машину.
— Чёрт! — выкрикиваю я, швыряя туфли в стену общежития. Они со звоном отскакивают, падая в лужу. Я не поднимаю их. Пусть лежат. Пусть сгниют.
Дверь общежития скрипит, когда я вхожу. На стойке сидит дежурный — парень в растянутом свитере, который даже не поднимает головы от телефона. Он привык к моим ночным возвращениям. К моим слезам. К моим проклятиям.
Лифт едет медленно, будто издевается. Я прислоняюсь к зеркальной стене, глядя на своё отражение. Волосы растрёпаны, тушь размазана, губы дрожат. Я выгляжу как жалкая пародия на себя.
— Идиотка, — шепчу я своему отражению. — Ты сама напросилась.
Дверь в комнату открывается с тихим щелчком. Хлоя сидит на полу, окружённая кусочками паззла. Она поднимает голову, её глаза расширяются при виде меня.
— Мал? — её голос звучит тревожно. — Что случилось?
Я не отвечаю. Просто падаю на кровать, зарывая лицо в подушку. Она пахнет стиральным порошком и чем-то ещё... чем-то, что напоминает мне его.
— Мал, говори! — Хлоя садится рядом, её рука ложится на мою спину. — Ты вся мокрая. Где ты была?
— С ним, — выдыхаю я, не поднимая головы. — С Альбертом.
— Что?! — её голос становится громче. — Ты... ты с ним...
— Нет, — перебиваю я, садясь. — Он чуть не... но потом просто высадил меня. Как какую-то...— делаю обидную паузу.
— Сучку? — заканчивает за меня Хлоя, её голос звучит резко.
Я киваю, чувствуя, как слёзы снова подступают. Она обнимает меня, её пальцы впиваются в мою спину.
— Ты не сучка, — шепчет она. — Он просто... просто мудак.
— Но почему... — начинаю я, но она перебивает.
— Не надо, — её голос твёрдый. — Не оправдывай его. Он играет с тобой. И ты знаешь это.
Я знаю. Я знаю, что он играет. Но почему я всё ещё хочу вернуться? Почему я всё ещё думаю о его руках, о его губах, о его глазах, которые смотрят на меня, как будто я что-то большее, чем просто «очередной момент»?
— Хлоя, — шепчу я, глядя на неё. — Что со мной не так? Я ведь не за этим пришла.
— Ничего, — она гладит мои волосы, её голос мягкий. — Ты просто попала в его игру. Но ты сильнее, чем он думает.
— Я не сильная, — признаюсь я, чувствуя, как слёзы катятся по щекам. — Я просто... я просто хочу, чтобы он посмотрел на меня. По-настоящему.
Говорю правду.
— Он смотрит, — говорит Хлоя, её голос звучит уверенно. — Он смотрит, потому что ты не такая, как все. Ты не боишься его. И это его бесит.
Закрывая глаза, я вижу его лицо. Его улыбку. Его глаза, которые обещают что-то большее, чем просто боль.
— Завтра, — шепчу я, глядя на часы. Уже два часа ночи. — Завтра я должна быть у него в семь.
— Ты пойдёшь? — спрашивает Хлоя, её голос звучит тревожно.
— Да, — отвечаю я, чувствуя, как что-то внутри меня сжимается. — Я пойду. Потому что... потому что я не могу остановиться.
Она молчит, её рука всё ещё на моей спине. Мы сидим так несколько минут, пока я не чувствую, что слёзы высохли.
— Мал, — наконец говорит она, её голос звучит серьёзно. — Будь осторожна.
— Я знаю, — шепчу я, глядя на пакет с духами, который всё ещё сжимаю в руках. — Но я тоже не та, за кого он меня принимает.
Она улыбается, её глаза блестят.
— Вот это дух.
Я улыбаюсь в ответ, чувствуя, как что-то внутри меня укрепляется.
Но сейчас... сейчас я просто хочу спать.
Я ложусь, закрываю глаза. Его лицо снова передо мной. Его голос звучит в моей голове: «Ты хотела поиграть в детектива?»
— Да, — шепчу я в темноту. — И я ещё не закончила.
Сон приходит медленно.