Глава 12
Хлоя ворвалась в комнату, едва не уронив пакет с бутылкой розового и коробкой паззла «1000 деталей: закат над Тосканой». Её рыжие волосы собраны в небрежный пучок, а на футболке красуется надпись «Я не психопат, я креативный интроверт».
— Слушай, я принесла антистресс-терапию, — бросила она сумку на кровать, звонко хлопнув дверью. — Вино из гаражного винодельня моего соседа и головоломку, которую мы точно не соберем до утра.
Я сидела на подоконнике, обхватив колени, и тыкала вилкой в остывшую лазанью. На столе мерцал экран ноутбука — тридцать вкладок с генеалогическим древом Грейсонов, статьями о корпоративных войнах и... сайтом кинологов.
— Оливер Грейсон, — прочитала я вслух, поднимая глаза. — Бывший глава безопасности семейного холдинга. Уволен за «разногласия в управленческом подходе» за месяц до пожара на их фармацевтическом заводе.
Хлоя замерла с открывалкой в руке. Пробка выстрелила в потолок.
— То есть этот тип...
— Мог подстроить аварию из мести. Или пытается убрать Альберта, чтобы вернуть контроль. — Я щелкнула по фото: мужчина лет тридцати с лицом боксера-любителя и татуировкой змеи на шее. — Смотри, у них даже родинки на одном месте.
— Боже, они как близнецы-убийцы из триллера, — протянула Хлоя, наливая вино в кофейные чашки. — Только у твоего босса вместо змеи...
— Ну да, — я фыркнула, беря чашку. — У него целый зоопарк в глазах. Когда злится — змеи, когда смеётся...
— Смеётся?! — Хлоя чуть не поперхнулась. — Ты видела, как он смеётся? По-настоящему, не саркастично?
— Как стальной люк в подземелье, — пробормотала я, ткнувшись лбом в холодное стекло. — На секунду приоткрылся — и захлопнулся.
Мы молча собирали паззл на полу, перемешивая детали с крошками чипсов. Вино пахло черникой и бунтом.
— А если он правда опасен? — Хлоя вставила кусочек неба, сделав его кривым. — Этот Оливер. Вдруг следующий выстрел...
— Буду прикрывать его спину зонтиком-позорищем, — я швырнула деталь с черепицей в общую кучу. — Он же мастер сарказма. Убьёт словом раньше, чем брат пулей.
Тишину разрезал вибрационный вой телефона. Незнакомый номер.
— Алло?
— Фостер. — Голос Альберта звучал приглушенно, будто он говорил из аквариума. — Ты где?
— Дома. В восемь вечера. Это нарушение трудового кодекса?
— У меня в куртке... — он замолчал, и я услышала лай на заднем фоне. — Проклятый пес разорвал подкладку. Там документ из синего конверта. Срочно.
— Вы... хотите, чтобы я сейчас привезла вам куртку? — я поднялась, спотыкаясь о паззлового петуха.
— Нет. Хочу, чтобы ты достала документ, сфотографировала страницы 5-7 и прислала на этот номер. — Пауза. — И выбрось жвачку из левого кармана. Она прилипла к деньгам.
Щелчок. Гудки.
— Что случилось? — Хлоя застыла с деталью, изображающей половину виноградной грозди.
Я полезла в шкаф, где висела забрызганная кофе служебная ветровка. Внутри кармана действительно оказался мятный комок, облепивший пачку стодолларовых купюр.
— Он... — я задохнулась от смеха. — Он отправил меня на шпионскую миссию за жвачкой!
Хлоя присоединилась к хохоту, валяясь на полу среди паззлов. Мы ревели, пока телефон не завибрировал снова:
«И проверь почту. Отправил инструкции по сканированию. Не испорти светопись».
— Светопись?! — Хлоя вытерла слезы. — Боже, он как дед с айфоном!
Я фотографировала документы, прижимая их к полу книгой «Искусство войны», пока Хлоя светила фонариком. На седьмой странице мелькнуло «...перевод активов Оливеру Грейсону через офшорные счета...».
— Хло... — я обернулась, но подруга уже спала, обняв пустую бутылку.
Телефон вспыхнул синим:
«Качество приемлемо. Завтра не опаздывай».