Глава 2. «Между парами и сном»
Вторник. Проснулась поздно, снова. Третий раз за неделю. Точнее, не просто поздно — выдрана из сна, как будто меня вытолкнули из другого мира.
После вчерашнего я лежала долго, вглядываясь в потолок, слушая, как за окном кто-то шаркает по лестнице. Всё казалось слишком тихим, будто мир затаился, пока я переваривала факт: у меня на подоконнике осталась сирень. В июле. Я убрала её в книгу, не думая. Пусть лежит. На всякий случай.
До университета я добралась на автопилоте. Села на лекции, вытащила тетрадь, сделала вид, что слушаю. На самом деле — ни слова. Перед глазами всё время была та ночь. Его голос. Его взгляд. И это проклятое "Я думаю, это не мой сон".
— Ты чего такая убитая? — шепчет Лиза, склонившись ко мне во время скучной пары по социологии.
— Не спала, — бурчу в ответ.
— Опять тусовалась с самой собой в четырёх стенах?
— В каком-то смысле, да, — усмехаюсь.
— Так, стоп, — подключается Даша, вытаскивая наушник. — Мы что-то не знаем?
Я колеблюсь. Я точно не собиралась им рассказывать. Это звучит... глупо. Мягко говоря. Что я, взрослая девушка, по уши залипла на сны про Егора Крида.
«Молчи» — прошептала я себе. Но язык предательски шевельнулся.
— У меня, короче... повторяющийся сон. Шестой день подряд. Там Крид. Мы гуляем по Перово. Он играет на гитаре. Мы разговариваем, и всё ощущается...по-настоящему.
Пауза. Лиза и Даша обмениваются взглядами, как будто только что узнали, что у меня дома живёт динозавр.
— Подожди, Крид? — Даша приподнимает бровь. — Ты? Фанфик в голове прокрутила и подсела?
— Я же говорю, я его даже не слушаю. Он просто... там. Реальный. Как будто он живёт в моей голове, но отдельно.
— Может, тебе просто надо меньше сидеть в ТикТоке, — замечает Лиза, но не со злом. — Там этих "мальчиков из снов" теперь как грязи.
— Вы не понимаете. Он... — Я замолкаю.
Потому что понимаю: правда, не поймут.
— Ладно, — Даша машет рукой. — Давайте так. Если Крид завтра придёт за тобой в универ, мы признаем, что ты ведьма.
— Или это шизофрения, — вставляет Лиза.
Они хихикают. Я улыбаюсь, как умею, но внутри — кисло. Не от обиды. От одиночества. Потому что это действительно со мной происходит, и никакие шуточки не делают это менее странным.
После пар я иду домой пешком. Прохожу мимо той самой лавочки. Пусто. Свет фонаря мигает. В груди странное ощущение, будто кто-то смотрит изнутри моего сна — сквозь стекло, через границу.
Я захожу домой, бросаю рюкзак, сажусь на кровать и смотрю на книгу, где лежит сирень. Открываю. Цветок всё ещё свежий. Ни один лепесток не осыпался. Я не ботаник, но так не бывает. Я не знаю, что происходит. Я знаю только одно — сегодня ночью я снова его увижу. И я спрошу. Открыто. Я должна понять: что это за игра. Кто он. И кто здесь на самом деле спит — он или я.