Survivor | Выжившая | 18+

POV Автор

Хо­лод­ным осен­ним ве­чером, в од­ной из жи­лых квар­тир, нап­ро­тив зер­ка­ла сто­яла мо­лодая де­вуш­ка девятнадцати лет. Её внеш­ность не от­ли­чалась ни­чем осо­бен­ным: тем­ные во­лосы, ко­торые до­ходи­ли чуть ни­же плеч, пе­чаль­ные зелено-карие гла­за с меш­ка­ми, осу­нув­ша­яся спи­на, не­боль­шой рост и ху­дая фи­гура.

А нет, прос­ти­те, всё же от­ли­чалась.

Ог­ромны­ми бор­до­выми си­няка­ми, ко­торые пок­ры­вали блед­ную ко­жу. Собс­твен­но их Аме­лия и рас­смат­ри­вала. Нет, она не па­дала с лес­тни­цы или с ве­лоси­педа, на неё не на­пада­ли на ули­це, её не сби­вала ма­шина. Вся эта «кра­сота» дос­та­лась ей от «го­рячо лю­бимо­го» пар­ня. Гля­дя на это всё со сто­роны, хо­чет­ся спро­сить: «За что?!» Но ни её друзья, ко­торые не зна­ли о том, что с ней про­ис­хо­дит, ни семья, ко­торая на­ходи­лась за нес­коль­ко со­тен ки­ломет­ров из-за уче­бы, ни са­ма де­вуш­ка не смог­ла бы от­ве­тить на этот, с пер­во­го взгля­да, лег­кий воп­рос.

По­тому что не зна­ла. Не зна­ла за что ей всё это. Она не зна­ла за что ей вся эта боль. Боль не столь­ко фи­зичес­кая, сколько ду­шев­ная. Боль ра­зоча­рова­ния от сво­ей же глу­пос­ти и на­ив­ности. При пер­вой встре­че со Свя­тос­ла­вом, ко­торый сей­час яв­ля­ет­ся её пер­со­наль­ным кош­ма­ром, она бы­ла сра­жена напо­вал его спо­кой­стви­ем, неп­ри­нуж­денностью и озор­ным огонь­ком в гла­зах. Они поз­на­коми­лись бла­года­ря сов­мес­тным друзь­ям. При них он был ве­сёлым, доб­рым, ни­кому ни­ког­да не гру­бил и был прос­то бе­лым и пу­шис­тым. Но кто же знал, что за этой мас­кой скры­ва­ет­ся ужас­но рев­ни­вый собс­твен­ник, спо­соб­ный на са­мые жес­то­кие пос­тупки, лишь бы его «вещь», ко­ей он счи­тал Аме­лию, бы­ла ря­дом с ним, нес­мотря ни на что. Да­же на на­силие и за­пуги­вание, ко­торое бук­валь­но па­рали­зовы­вало де­вуш­ку, дер­жа её язык за зу­бами.

Хва­тало лишь од­но­го ярос­тно­го взгля­да в свою сто­рону, как про­сыпал­ся страх, что он её убь­ет или ли­шит еды и во­ды на па­ру дней. В ка­чес­тве на­каза­ния, ко­неч­но. Свя­тос­лав счи­тал, что та­ким спо­собом она бу­дет по­нимать свои ошиб­ки и про­махи, что та­ким спо­собом он по­казы­вал кто глав­ный в их от­но­шени­ях. И у не­го это по­луча­лось удач­но, да­же очень. Од­но­го его раз­дра­жен­но­го вздо­ха бы­ло дос­та­точ­но, что бы де­вуш­ка на­чала пе­рема­тывать свои мыс­ли в по­ис­ках сво­их про­махов, ко­торые вы­води­ли Свя­тос­ла­ва из пси­холо­гис­ческо­го рав­но­весия. Их от­но­шения боль­ше на­поми­нали иг­ру Са­пёр.

Од­но не­вер­ное дви­жения и бом­ба взры­ва­ет­ся, ан­ну­лируя пре­дыду­щие пра­виль­ные хо­ды. Она бо­ялась его до дро­жи, она бо­ялась рез­ких дви­жений его те­ла, ко­торые не­ред­ко до­води­ли её до силь­ных уши­бов, а вследс­твии и к си­някам, дот­ро­нув­шись до ко­торых, те­ло про­бива­ла но­ющая боль. Но она всё рав­но хо­тела жить. Она ве­рила, что зав­тра этот кош­мар кон­чится. Но это зав­тра ни­как не нас­ту­пало. Она каж­дый день убеж­да­ла се­бя, что ско­ро это всё кон­чится, и она за­живет но­вой жизнью, ста­ра­ясь не вспо­минать о бо­лез­ненном прош­лом. И каж­дый день сме­нял­ся но­вым, но ни­чего не ме­нялось. Всё те же по­бои, всё то же не­ува­жение, всё та же жизнь. Из-за это­го её на­деж­да уга­сала с каж­дым днём. С каж­дым днём она ду­мала о том, что бу­дет, ес­ли она сбе­жит. Но она сно­ва воз­вра­щалась в ре­аль­ность и по­нима­ла, что он всё рав­но её най­дёт. Где бы она не бы­ла, где бы не пря­талась он её нас­тигнет. А ког­да он её нас­тигнет, Аме­лию ни­чего не спа­сёт от все­пог­ло­ща­ющей ярос­ти и не­навис­ти Свя­тос­ла­ва.

Об этом на­поми­нали шра­мы на спи­не от «про­филак­ти­ки», ко­торые дос­та­лись пос­ле то­го, как он уви­дел че­модан, спря­тан­ный под кро­ватью для по­бега. Она до сих пор пом­нит его ли­цо, ис­ка­жен­ное аг­ресси­ей и зло­бой на свою «вещь». Она пом­нит тот день как вче­раш­ний, пом­нит его сло­ва:

«Слу­шай ме­ня, су­ка! - за­рычал па­рень, хва­тая де­вуш­ку за во­лосы. - Ес­ли в тво­ем кро­хот­ном моз­гу хоть ещё раз про­мел­кнёт мысль уй­ти от ме­ня, так я сра­зу выбью из те­бя эту дурь, - уг­ро­жал па­рень, ос­тавляя на неж­ной ко­же кро­вавые по­лосы».

Де­вуш­ку не­воль­но пе­редёр­ну­ло от столь неп­ри­ят­ных вос­по­мина­ний.

Она хо­тела ко­му-то рас­ска­зать об этом, из­лить ду­шу, най­ти за­щиту, где Свя­тос­лав её не дос­та­нет. Но не­кому. У неё нет лю­дей, ко­торым она смог­ла бы до­верить­ся. Это тя­готи­ло ду­шу ещё боль­ше. Это чувс­тво нель­зя объ­яс­нить, ес­ли оно не бы­ло ис­пы­тано. Слов­но ты хо­чешь зак­ри­чать, но не мо­жешь, по­тому что у те­бя нет го­лоса. Буд­то ты один в этом ми­ре. Чувс­тво, буд­то все глу­хие, а ты над­ры­ва­ешь свои го­лосо­вые связ­ки, чтоб быть ус­лы­шаным.

От всех этих деп­рессив­ных мыс­лей её от­влек звук клю­чей в зам­ке.

Он при­шёл.

Её лич­ный кош­мар при­шёл сно­ва.

Че­рез се­кун­ду квар­ти­ру сот­ряс гро­хот, гром­ко хлоп­нувшей две­ри. Это мог­ло оз­на­чать лишь од­но. Он зол. И се­год­ня в ко­пил­ку до­бавят­ся но­вые си­няки, уши­бы и но­вая пор­ция бо­ли. Как фи­зичес­кой, так и мо­раль­ной. Но внут­ри она бо­лее-ме­нее спо­кой­на. По­тому что она по­нима­ет, что об­ре­чена. Её на­деж­да на «зав­тра» по­кида­ет её с каж­дым ра­зом всё быс­трее и ос­но­ватель­нее.

Он вле­та­ет в ком­на­ту и кри­чит:

- По­чему ты ме­ня не встре­ча­ешь?! Те­бе на­до па­мять ос­ве­жить про­филак­ти­кой? Те­бе на­до пов­то­рить кто здесь глав­ный?! Ты за­была ко­го дол­жна ува­жать и пе­ред кем про­гибать­ся?!

- Как мож­но ува­жать че­лове­ка, ко­торый не ува­жа­ет те­бя? - спро­сила Аме­лия ку­да-то в пус­то­ту.

Её ще­ку ми­гом обож­гло уда­ром. И толь­ко сей­час она по­няла всю прав­ди­вость по­говор­ки: «Язык наш глав­ный враг».