Глава 1
В классе была тишина. Лишь скрипели ручки по тетрадным листам, да монотонно тикали часы над дверью. Учитель заполнял журнал, изредка поглядывая на класс. Он знал, что сейчас кое-кто нагло списывает с интернета эту дурацкую контрольную. Но пусть списывают. Хотя бы двоек не нахватают.
Это их первый урок алгебры в этом году. Одиннадцатый «а» сейчас трудился над входящей контрольной. Двадцать несложных заданий. Учитель еще вчера на линейке их предупредил, чтоб подготовились к контрольной. Вот теперь и пытаются написать хотя бы половину заданий.
Учитель, оторвавшись от журнала, встал со своего места и начал медленно проходить в проходе между первым и вторым рядами. Вдруг тишину нарушил звук упавшего на пол телефона. Мужчина посмотрел на глупо улыбающегося Четвергова, который уже лез под парту доставать свой мобильный.
— Допустим, я ничего не видел, — произнес он, проходя дальше.
Дойдя до второй парты крайнего ряда, он остановился. Диана Георбелидзе нагло, не обращая никакого внимания на стоящего над ней учителя, складывала числа на калькуляторе. Учитель, закатив глаза, вздохнул и прочистил горло, привлекая к себе внимание девушки.
— Ой, — Диана, наконец увидев учителя, попыталась запихнуть свой огромный мобильник в пенал, но мужчина ловко выхватил его из ее рук. — Вячеслав Васильевич! Я его просто на беззвучный режим ставила!
— Да я так и понял, — ухмыльнулся он, положив телефон к себе на стол.
Отойдя от стола, Вячеслав Васильевич подошел к окну и посмотрел на школьный двор. Началка уже отучилась — дети бегали по площадке, весело крича. А ведь когда-то и этот одиннадцатый «а» был таким же. Его одиннадцатый «а». Как-то так получилось, что он еще и классный руководитель этих «оболтусов». Но «оболтусами» он их любя называет... На самом деле класс вполне хороший. Двадцать шесть человек. Девятнадцать девочек, семь мальчиков. Все неплохо учатся, ладят друг с другом. Это будет второй выпуск Вячеслава Васильевича. Первый был почти семь лет назад. О нем у Вячеслава Васильевича осталось очень много воспоминаний...
Звенит звонок. Подростки, сорвавшись с мест, побросали на край его стола свои тетради с контрольными и высыпали в коридор. Диана, подсунув свою работу в конец стопки, взяла мобильник и вышла, громко цокая своими каблуками. На своих местах, продолжая строчить в тетради, остались лишь двое — Маша Третьякова и Стас Базаров. Оба отличники, сдали экзамены в девятом классе на «пять», окончили среднюю школу с красным аттестатом. Они соперничали друг с другом с самого второго класса, когда Стас только пришел в их класс. Всегда сидели на всех уроках вместе, помогая друг другу.
— Заканчивайте, — поторопил их учитель, убирая стопку работу на полку.
— Сейчас-сейчас, — пробурчала Маша, продолжая писать в тетрадь своим размашистым почерком. — Вячеслав Васильевич, сейчас.
— После уроков придете дописывать, — вздохнул учитель. — Что у вас сейчас?
— Литература, — ответил Стас, сгребая дневник и учебник в рюкзак.
— Отнеси тогда, — и Вячеслав Васильевич протянул мальчику журнал.
Выпроводив эту парочку, мужчина закрыл дверь и подошел к окну. Сейчас к нему должен прийти на урок седьмой «б», так что он должен подготовиться — достать из шкафа нужный учебник, методичку, которые все лето пролежали там.
Вдруг из-за методичек и учебников выпал небольшой листок и приземлился на подоконнике. Не переворачивая на лицевую сторону, Вячеслав Васильевич уже понял, что это фото семилетней давности с его прошлым классом. Ему не хотелось этого делать, но он невольно посмотрел на подростков на фото. Он стоит в самом центре, вокруг него — двадцать детей. Рядом с ним, справа стоит девчонка, Ира Журавлева. Он ее запомнил, пожалуй, на всю жизнь. Столько воспоминаний связано с одной только этой Ирой...
«Так, остановись, — мысленно приказал себе мужчина. — Не время вспоминать былое. Тем более эту Иру». Поэтому, сложив фотографию пополам, он спрятал ее за учебниками.
Седьмой «б» пришел, но, как и ожидал Вячеслав Васильевич, не в полном составе — пришла только половина класса.
— Правильно, сейчас только второе сентября, — вздохнул учитель, поднимаясь из-за стола, — так какая учеба? Не шумите, я сейчас вернусь.
Он, стараясь не скрипеть старым паркетом в коридоре, шел к классной руководительнице седьмого «б» — нужно было разобраться, действительно ли сегодня отсутствует половина класса, или только на его урок они решили не явиться.
Вообще, на уроки Вячеслава Васильевича все классы всегда ходили. Никто никогда не опаздывал, не прогуливал. На его уроках всегда было тихо. Лишь однажды один ученик восьмого класса попытался сорвать урок. Итог — весь класс остался решать контрольные почти до вечера. Тогда все уяснили, что лучше сидеть на попе ровно на уроках алгебры или геометрии у Вячеслава Васильевича.
И Вячеслав Васильевич гордился тем, что ученики его уважают. Он прослыл среди них как добрый, но строгий учитель. Такое редко бывает, чтоб молодого учителя уважали все ученики, начиная от пятых и заканчивая одиннадцатыми классами. Да, он был довольно-таки молод — всего тридцать шесть лет. У него часто спрашивали, зачем он пошел работать учителем, погубив тем самым всю свою личную жизнь — у него до сих пор не было семьи. Но для себя Вячеслав Васильевич решил, что вбить в головы детей хоть какие-то знания важнее, чем создание семьи. Может, и получиться жениться к сорока. Нет, значит, нет. Переживет как-нибудь.
До кабинета классной седьмого «б» оставались считанные метры. Вячеслав Васильевич никогда не любил особо Оксану Викторовну хотя бы только потому, что она каждый урок кричала на детей – ему, этажом выше, это было очень хорошо слышно. Она всегда занижала детям оценки, так что получить «отлично» на ее уроках истории было почти невозможно.
Остановившись у деревянной двери с вставками из матового стекла, мужчина постучал и вошел в кабинет. Дети, сидящие за партами, поднялись. Такие маленькие... Кажется, это один из новых пятых классов.
— Сидите, сидите, — пробормотал он, кивнув детям. Повернув голову к окну, где должна сидеть учительница, он начал произносить, — Окс... — но запнулся. За столом сидела не Оксана Викторовна.
Вместо полноватой женщины средних лет с коротко стриженными мелированными волосами сидела молодая девушка. Вячеслав Васильевич сразу узнал ее. Пусть она и изменила прическу, отрастила челку и покрасилась в темно-русый, но он ее узнал.
— Ира? — удивленно выдавил он из себя. Что она тут делает? Где Оксана Викторовна?
— Ирина Владимировна, — поправила она его, откладывая журнал в сторону.
Вячеслав Васильевич даже забыл, зачем шел сюда. Множество вопросов сейчас мешали ему, отвлекали, не давая собраться с мыслями. Хотелось сейчас же расспросить ее обо всем, но он не мог при детях. Поэтому он растерянно смотрел на нее, не зная, что и сказать.
— Вячеслав Васильевич, — она первая прервала молчание, когда услышала первые смешки с последних парт, — вы мешаете вести мне урок. Зачем вы пришли?
— Ах да, — вздохнул он, — я насчет вашего класса. Можно вас? — он кивнул в сторону двери.
— Хорошо, — она пожала плечами и прошла к двери. — Но только быстро.
Как только дверь за ними закрылась, в классе зашумели. Девушка, недовольно дернув плечиками, посмотрела на Вячеслава Васильевича, ожидая, что он скажет.
А Вячеслав Васильевич смотрел на нее, и все никак не мог понять, почему она сидела на месте Оксаны Викторовны. Все такая же невысокая, худенькая и с неизменным насмешливым выражением темно-карих глаз. Даже когда она была недовольна, она будто смеялась глазами. Только она так могла... Почему же она сейчас тут? Что она вообще забыла в этой школе? Насколько он помнил, то она пошла учиться на юриста.
— Вячеслав Васильевич! — шикнула она, забавно хмуря брови. — Нельзя как-то побыстрее? У меня там пятый класс...
— Ира, что ты тут делаешь? Почему... Где Оксана Викторовна? — затараторил он. Сам того не замечая, он схватил девушку за плечи, будто боялся, что она куда-то убежит или растворится, как мираж.
— Для вас я теперь Ирина Владимировна, — фыркнула она, вырываясь из его рук. — Оксана Викторовна уволилась, и теперь вместо нее я веду историю.
— Но...
— Говорите, что вы хотели сказать насчет моего класса, и дайте мне дальше вести урок.
— Там... Э-э-э... Половина класса пришла.
— Я знаю, — она еле заметно кивнула. — Остальные еще не приехали. Это все?
— Д-да.
И не сказав больше ни слова, Ира развернулась и быстро вернулась в свой кабинет, тихо прикрыв за собой дверь. Шум в классе сразу же прекратился.
Вячеслав Васильевич не помнил, как дошел до своего кабинета. Он просто сел за стол и, не обращая внимания на седьмой «б», задумался, тупо уставившись в журнал. Он взял было ручку, чтобы отметить отсутствующих, но остановился сразу же на первом человеке в списке. Кажется, спустя пару минут он и вовсе выронил ручку, не заметив этого.
Как, как Ира оказалась в этой школе? Почему она вернулась? Не в другую школу, а именно в эту. Зачем? Она никогда не хотела стать учителем... Неужели ради него?
Вячеслав Васильевич нечаянно затронул одну из струн своей души, которой он старался никогда больше не касаться. Он помнил, что в девятом классе Ира влюбилась в него. И была влюблена до конца одиннадцатого. Хоть она никогда не говорила ему об этом, но он и сам догадался. По глазам. Они всегда выдавали всю правду. Да и Ира не умела лгать.
Так неужели она вернулась в эту школу, устроилась работать учителем ради него? Или же ей просто захотелось стать учителем, а он просто напридумывал себе кучу глупостей? А ведь и вправду, мало ли что произошло, и у нее не получилось стать юристом, вот и пошла преподавать историю в школу.
Это определенно было насмешкой судьбы. Он снова встретился с той, которую уже не надеялся увидеть. Пусть она и подросла и изменилась внешне, но для него она осталась все той же стеснительной школьницей, влюбленной в него.
— Вячеслав Васильевич, — голос семиклассника отвлек его от мыслей. — Звонок уже был... пять минут назад. Можно мы пойдем?
Мужчина взглянул на часы. Действительно, звонок был почти пять минут назад. Осознав, что он потерял половину урока, отвлекшись на свои мысли, он кивнул. Дети сразу же поспешили покинуть класс.
Как только дверь закрылась за последним из ушедших семиклассников, Вячеслав Васильевич встал со своего места и, взяв незаполненный журнал, пролистал его на начало. «Журнал седьмого «б» класса. Классный руководитель — Ирина Владимировна Журавлева». Мужчина захлопнул журнал. Снова открыл и снова пробежался глазами по уже знакомым строчкам. Снова захлопнул, только теперь еще и отбросил его на первую парту.
Вздохнув, он сел на место. Нагнувшись, подтянул к себе журнал. Покрутив задумчиво его в руках, он положил его на стол. Вспомнив кое о чем, он вскочил со своего места и вытащил из-за учебников ту самую фотографию, сложенную вдвое. Развернув, Вячеслав Васильевич посмотрел на искренне улыбающуюся Иру, которую он приобнял одной рукой. Чему-то ухмыльнувшись, он сложил фото и убрал в свою сумку.
Все, хватит с него на сегодня. Пора домой. Отдохнуть на диване перед телевизором, может, выпить, выспаться и... проверить тетради с контрольными одиннадцатого «а».