CASTLE
Волна бежит на серый, холодный песок, лижет боковую стенку кривоватого песчаного замка и, так и не пробравшись внутрь, отступает назад.
— Знаешь, иногда мне кажется, что вся моя жизнь - это такой вот замок, — Агата пытается выровнять башенку, но та кренится в бок ещё сильнее. Холодный порыв морского ветра трепет её длинный зелёный шарф, тот полощется в туманном мареве осеннего неба изумрудными всполохами.
— Замок на песке, съедаемый волнами... Достаточно банально и пошло, тебе не кажется? — Агата оценивающе смотрит на башенку. По лицу явно видно, что работой недовольна.
— Ну... это твоя жизнь, в конце концов. Поэтому тебе решать с чем именно её сравнивать. Хочешь поговорить об этом?
Агата пожимает плечами. Скорее, чтобы прекратить разговор, а не от того, что не знает. Новая волна накатывает на песчаное строение и башенка неказисто валится на одну из стен. Агата скорбно вздыхает, рушит остатки замка массивным ботинком, кутается глубже в пальто.
— А ты бы с чем сравнил свою жизнь?
— С пустой пивной банкой.
Агата смеётся:
— Почему?
— Не знаю... просто думаю, что это не так избито и пошло как песчаный замой, — Макс поднимает воротник чёрного пальто в попытках укрыть от ветра шею.
— Глупо как-то всё получилось... — обнимает себя руками Агата и переводит взгляд куда-то вдаль, на шипящее холодное море.
— Да... родился, потерпел и умер. Только и всего, — Мрачно хмыкает Макс.
— Самое нелепое, что все, кто приехал провожать Тима в последний путь, жаждут сами оказаться на его месте... А смерть выбрала его, — Агата прикрывает слезящиеся от ветра глаза.
— Думаешь, она выбирает? — Макс дышит на руки, трёт ладони друг об друга.
— Ты прав, наверное... если бы выбирала, мы бы с тобой тут не разговаривали.
— Хах. Возомнила, что заслуживаешь смерти больше других?! Напомнить мою историю? — парень смеётся. Агата прячет нос в зелёный шарф:
— Слушай, кто вообще придумал этот бред, что если собрать самоубийц-неудачников вместе, они помогут друг другу полюбить жизнь? Глупость же, ну? Только и делаем, что меряемся тем, у кого причины для смерти весомее, да суицидальных мыслей больше. Или сравниваем количество попыток.
— Позёры, одним словом...
— А я о чём? В конечном счёте, выиграл всё равно Тим.
— Ну, он же не сам...
— А какая разница?
Они молча смотрят на еле различимый в пасмурном небе горизонт.
— Знаешь, а мне нравится метафора про песчаный замок... — задумчиво произносит Макс.
— Почему?
— Потому что пока есть песок и руки... или другие конечности... всегда можно построить заново.
Агата тихо смеётся, иронично поджав губы:
— Запомни эту мысль. А лучше - запиши. Пригодится для следующего собрания самоубийц-неудачников.
Несколько мелких точек с протяжным птичьим криком взлетают в серое пасмурное небо и, ведомые ветром, летят вдаль, в сторону слепого холодного солнца.