SPIDERS
Он стоит в чёрном длинном пальто. Полы развиваются от ветра, хлопают по ногам тёмными всполохами. Я подхожу со спины. Он поворачивает голову своим фирменным, колким движением. Светлые, почти белые, глаза - острые, как две бритвы, смотрят на меня с насмешкой - "ну, я же знал, придёшь!". Я машинально поправляю причёску. Стараюсь не смотреть в глаза. Взгляд соскальзывает на губы в кривой усмешке, на руки, спрятанные в карманах пальто.
— Вечер добрый, — бархатный голос, знакомый голос. Сколько раз я говорила себе, что не хочу больше его слышать?
— Ты звонил, — звучит неуверенно, незнакомо. Он кивает.
— Твое, — извлекает из кармана тонкую золотую цепочку. Она матово блестит в огнях вечернего города. Я ошарашенно смотрю то на цепочку, то на его лицо. Меньше всего на свете я ожидала, что он позвал меня за этим. Да и цепочку-то эту я давно уже похоронила, хоть и было чертовки жаль - бабушкина всё-таки.
— Спасибо, — оторопело выдыхаю я, забирая цепочку. Золотистая змейка собирается в круг в моей ладони. Он улыбается.
— Как поживаешь?
— Тебе правда интересно? — хмыкаю я.
— Конечно. Мне интересно всё, что связано с тобой, — улыбается, почти хищно.
— Не жалуюсь. Завтра начинаем подготовку к новому спектаклю и..., — осекаюсь. Обещала же не рассказывать ничего о себе. Вообще зарекалась с ним встречаться.
— Вот и прекрасно, — снова улыбка. Достаёт сигарету. Жестом предлагает мне. Вытягиваю одну, закуриваю. В темноте вспыхивают два огонька. Молчим. Надо уходить, но не могу пошевелиться. Словно приросла к вымытому недавним дождём бордюру.
— Я скучал, — неожиданная фраза, как раскат грома. Стараюсь сдержать улыбку, отворачиваю голову, смотрю в сторону мигающего жёлтым светофора.
— Я правда очень скучал... — его голос звучит прямо над ухом. Вздрагиваю от неожиданности. Запах его одеколона - удовое дерево, сандал, кожа - щелкает по носу, смешивается с запахом табака и мокрого осеннего асфальта. Голова идёт кругом, по телу разливается жидкий, золотистый мёд.
— Врёшь ты всё, — выдыхаю почти в его шею. Уверенности ни на грамм. Слабая попытка уйти, вырваться. Слишком слабая, чтобы иметь хоть малейший шанс на успех.
— Пойдём, выпьем? — заманчивое предложение. Слова, словно гипноз. Невозможно сказать нет.
И я покорно иду вслед за ним. Цепочка впивается в ладонь. Я сжимаю её, как спасательный якорь, всё ещё цепляющий меня за реальность. Я же знаю что будет дальше... Я всё это знаю, как надоевшую, опостылевшую песенку - вот уже совсем скоро меня перестанет существовать. Я вновь превращусь в остов, полую куклу, оболочку себя прежней...
Они всегда действуют одинаково. И мы это знаем... но продолжаем лететь к ним, а запутавшись, даже не пытаемся вырваться.