Что со мной?
Глава 5:
(Мне сейчас лень писать как проходит ее утро,так что перейдем сразу к школе)
После третьего урока, когда половина школы мечтает сбежать в столовую или покричать в коридоре, Я задерживаюсь у окна на третьем этаже. Я смотрю вниз — на серое небо, мокрый школьный двор, и старую вишню у угла здания.
Подходит Ми Ён.
— Ну ты видела? Он реально как из дорамы! — шепчет восторженно.
— Неужели он не слишком холодный для тебя? — бросаю я, не отводя взгляда от окна.
— Юн, ты с ним будто сцепилась глазами. Он посмотрел на тебя, как на загадку. И ты — будто специально кинула в него вызов.
— Ничего такого не было, — отрезаю я.
Но в груди горячо. Будто сердце знает: что-то началось.
На пятом уроке — снова литература. Ли Бён Хон сидит за столом, пока класс переписывает задание.
Я чувствую его присутствие даже не глядя. Он спокойно перелистывает страницы какого-то сборника. Не дёргается. Не отвлекается. Уверен в себе до кончиков пальцев.
«Такой не боится тишины,» — думаю я. — «Потому что сам — как тишина перед бурей.»
Он встаёт и медленно проходит между рядами.
Останавливается у меня.
— Ты рисуешь? — спрашивает негромко.
Я поднимаю глаза:
— Почему вы так решили?
Он смотрит на край моей тетради. Там, в углу, углём выведен набросок — лицо, половину которого скрывает дождь.
— Интересная линия. Уверенная рука, — отвечает он.
— Спасибо... Наверное, — я не знаю, почему голос прозвучал мягче, чем хотела.
Он смотрит прямо в мои глаза.
— Вы не похожи на тех, кто легко впускает в себя людей.
Я резко опускаю взгляд:
— А вы слишком быстро делаете выводы.
Он чуть усмехается.
— Вы правы. Иногда интуиция — враг педагога.
Пауза.
— Но полезна, когда хочешь понять, кто перед тобой.
Он уходит, а я остаюсь, с бешено колотящимся сердцем.
«Кто он вообще? Почему я чувствую, будто он... не просто учитель?»
После школы я плетусь домой. Мама снова задерживается на работе.
В квартире тихо.
Я кидаю рюкзак, включаю музыку в наушниках и валюсь на кровать.
Смотрю в потолок. Долго. Без мыслей.
Потом встаю, достаю блокнот.
Разворачиваю на пустой странице.
И пишу:
«Он не сказал, что помнит.
Но в его молчании было слишком много смысла.»
Открываю окно.
С улицы — запах сырости и озона. Остатки вчерашней грозы.
Я закрываю глаза.
И вдруг — будто снова слышит его голос, как шёпот сквозь шум ветра:
«Некоторые выдержали дождь красиво.»
Я выдыхаю.
И впервые за долгое время мне хочется...
завтра.
⸻
В тем временем у Ли Бён Хона
Квартира Бён Хона — просторная, светлая, но не кричащая. Всё — по делу. Книги. Лампа с тёплым светом. Чёрная кофеварка тихо шипит в углу кухни.
Он снял мокрую куртку, положил её на спинку стула, потер шею, сел у окна.
Ночной город. Огоньки.
И — тишина.
(С его лица)
Я потянулся к тетрадке, той самой, где записывал наблюдения за классом. Фамилии. Проблемы. Потенциал.
Ли Юна.
Пока только имя. Без заметок.
Я облокотился на подоконник, прищурился. Перед глазами всплыла картина — как она стояла под ливнем, с мокрой челкой, в юбке и с этим огоньком в глазах.
Она не просила помощи. Не растерялась.
Не дрогнула.
Это не школьница, а кто-то гораздо глубже, чем кажется.
Я выпил глоток кофе и, не отрывая взгляда от города, прошептал:
— Ты умеешь держать взгляд. Это редко. Опасно даже.
Я не собирался тогда в парке ничего говорить. Просто хотел пройти мимо.
Но что-то в её осанке, в том, как она молча смотрела на него, словно знала — ты не просто прохожий...
Я взял ручку.
И впервые за долгое время — задумался, а правильно ли держать такую дистанцию, если внутри вдруг всё меняется от одного взгляда.
_________________
В комнате — полумрак.
Музыка уже не играет. Блог — не обновлён. Книга лежит на полу, раскрытая.
А я лежу на спине, с телефона в руке, но экран давно погас.
Я только и делаю, что пересматриваю в голове ту встречу.
Потом — первый урок.
А потом — тот момент, когда он наклонился ко мне, и я почувствовала тепло его присутствия, почти невидимое, но слишком живое.
— «Ты не похож на тех, кто легко впускает людей...»
Мои губы дрогнули. Я повторила это вслух. Шёпотом. И усмехнулась сама себе.
— Ты не похож на тех, кто быстро забывается... — тихо добавила.
Я не влюблена. Ещё нет.
Просто впервые в жизни кто-то увидел во мне не просто девчонку в юбке, а сложную историю, которую хочется читать дальше.
Тонкий лунный свет пробивается сквозь жалюзи. В комнате — тишина. Я сплю, поджав ноги, с мягко приоткрытыми губами.
А в моём сне всё совсем иначе.
...я иду по длинному коридору школы. Стены — будто покрыты тенью, а впереди — тусклый свет, как от старой лампы.
Там — он.
Учитель Ли.
Он стоит у окна, в своём лёгком черном пиджаке, с закатанными рукавами, опершись рукой о подоконник.
Лицо наполовину в тени. Но я чувствую — он ждёт меня.
— Юна, — говорит он тихо. Но это не голос с урока. Он тёплый. Глубокий. Лишён строгости.
Я медленно приближаюсь. Его взгляд мягкий, но цепкий, как будто он читает мои мысли прямо в глазах.
— Почему ты не спишь? — спрашивает он.
— Я во сне... — отвечаю я, сама удивляясь своим словам.
— Значит, ты пришла не случайно, — шепчет он.
Он делает шаг навстречу. Я — тоже. Между нами — меньше метра.
В этот момент окна распахиваются сами собой — и ветер врывается внутрь. Мои волосы взлетают, как в кино.
Ли Бён Хон поднимает руку и бережно убирает прядь с моего лица.
— Ты слишком дерзкая, чтобы быть такой хрупкой, — говорит он почти с улыбкой.
Я не отвечаю. Просто смотрю. И не могу отвести взгляда.
А потом он медленно наклоняется... и шепчет на ухо:
— Запомни этот момент. Утром ты скажешь себе, что это был просто сон. Но ты уже знаешь — всё только начинается.
Ветер вдруг исчезает. Свет тухнет.
Я просыпаюсь. В груди — стук, будто после бега.
Мои пальцы слегка дрожат.
Я смотрю в потолок и шепчу сама себе:
— Бред... просто сон...
Но внутри — ощущение, будто он действительно был рядом.
Время — 03:47.
На экране — тусклое голубое свечение. Я лежу на спине, уставившись в потолок.
Одеяло сброшено. В комнате — душно. Внутри — как будто жар. От сна остался след, будто кто-то прошёл сквозь моё сердце босиком.
Я беру телефон, открываю чат «тигрицы🫦🐯» — где всегда пишем только мы втроем:
А Ми Ён, Джи Су и она.
Я долго смотрю на клавиатуру. Слова не складываются.
Но потом пальцы начинают набирать.
Экран гаснет.
Я поворачиваюсь на бок.
В темноте — мои глаза снова открыты.
Я шепчу:
— Я не могу сказать им что тот самый мужчина,это учитель..