Глава 19
Он молчал почти весь завтрак.
Я сидела напротив, крутила чашку с остывшим кофе и изо всех сил делала вид, что это нормально — вот так проснуться в его доме, после того, как всё между нами изменилось. Казалось, картина всё ещё стояла между нами — не на полу, а где-то глубже. Как мост. Или бездна.
— Ты испугалась, да? — тихо спросил он, не глядя.
Я подняла глаза.
— Чего?
— Своих чувств. Моих. Нас.
Я вздохнула. Медленно.
— Я боялась не чувств. А того, что ты оттолкнёшь. Что подумаешь, будто это навязчивость...
Он резко повернулся ко мне. Лоб нахмурен, глаза — как всегда, слишком читаемые в такие моменты.
— Лея. Всё, что ты показала мне на той картине... это не слабость. Это то, чего во мне нет. Или почти нет. Но ты... будто достала это из меня.
Я не знала, что ответить. Молчала.
,
Он наклонился вперёд, руки сжал в замок на столе.
— Я не знаю, каким должен быть рядом с тобой. Не идеальным — я уже прошёл слишком много, чтобы играть в правильность. Но я могу быть настоящим.
— А ты не оттолкнёшь?
Он усмехнулся. Грустно.
— Ты не знаешь, сколько ночей я хотел подойти. Просто взять за руку. Но мне казалось, что я испачкаю всё, к чему прикоснусь.
— Ты ничего не испачкал, Демиан, — шепчу. — Ты просто... показал себя. И этого оказалось достаточно.
Мы оба замолчали.
И это была самая красивая тишина из всех, что когда-либо случались со мной.
⸻
Я ушла ближе к вечеру. Надо было вернуться домой — мать волновалась, да и вещи остались разбросаны, как после бури. Он настоял, чтобы водитель отвёз меня, но я долго отказывалась но все же сказала что яду в машину к водителю. Проехав несколько метров от его дома я попросила водителя остановиться.Хотелось пройтись. Подышать.
Он не стал спорить.Позже звонок от Димеана
— Позвони, как дойдёшь
— Конечно. — Я улыбнулась.
Улица была уже почти пустой. Обычный квартал, обычные дома. Ничто не предвещало...
...пока из переулка кто-то не выскочил. Чёрная машина, рывок. Скрип обуви по асфальту, холодная ладонь — резко, на рот. Мгновение — и я поняла: не крикну. Не вырвусь.
Я пыталась биться, царапаться, но руки были железные. Запах пота, бензина и чужой злобы окутал лицо, когда меня затащили в машину.
— Тихо, зайка, — шипел кто-то в ухо. — Сейчас кое-кто узнает, каково это — терять то, что дорого.
Машина рванула с места. Телефон вылетел из руки и остался на тротуаре.
Последнее, что я увидела — небо, цвета выцветшего индиго.