Глава 18
Позже, за геймпадами.
Оля верещала от смеха, когда Вася обогнал её на финише.
Марта, не мигая, прошептала:
— Ты снова взял Йоши. Я тебе говорила, это читерский персонаж.
— Это не Йоши, — парировал Вася. — Это интеллектуальный выбор.
Я проиграла три раза подряд, но даже не злилась. Димиан сидел на подлокотнике рядом, и в какой-то момент его рука легла мне на плечо.
Нежно. Почти неосознанно.
Я повернулась и тихо сказала:
— Даже в затишье с вами не скучно.
Он посмотрел на меня. С этой своей полуулыбкой — будто знает всё и при этом ни на что не претендует.
⸻
Мне казалось, что сердце вот-вот выскочит из груди.
Сколько уже часов прошло с тех пор, как я добавила последний мазок? Пять? Шесть? А я всё ещё стояла у мольберта, вцепившись пальцами в край холста, будто боялась, что он исчезнет, стоит только моргнуть. В комнате пахло маслом и лавандой — я распылила её нарочно, чтобы хоть как-то успокоить себя. Не помогло.
Завтра Демиану исполняется двадцать восемь.
Я, наверное, впервые так боялась чьего-то дня рождения. Не потому, что не знала, что подарить — наоборот, я слишком хорошо знала. Просто... это был шаг. Слишком смелый, слишком личный. Почти как признание. Почти как поцелуй.
Картина стояла, накрытая лёгким полотном, но я видела её перед собой даже с закрытыми глазами. Мы с ним. На фоне приглушённого заката, в мягком, почти золотистом свете. Он — в чёрной рубашке, расстёгнутой у горла, тень на скуле, чуть нахмуренные брови, но губы — спокойные, почти ласковые. А я — рядом. В его объятиях, голова у него на плече, пальцы на его груди, как будто бы я чувствовала каждый удар его сердца. Мой взгляд — не в камеру, не в сторону, а на него. На Демиана. С доверием и... да, с любовью.
Я рисовала её ночами.Задерживала дыхание, когда мазок шёл не туда. Исправляла, замирала, снова писала, стирала, снова начинала. Слишком много вложила — не только труда, а себя. Каждая линия — это как признание в чувствах, о которых я ещё ни разу не сказала вслух.
А вдруг это будет слишком?
А вдруг он не так поймёт? Или — ещё хуже — поймёт правильно, но отвернётся?
Я подошла ближе, дрожащими пальцами приподняла край ткани. Сердце пропустило удар. Я снова увидела его глаза. Такие, какими я их запомнила — после того, как он спас меня в парке. Жесткие, молчаливые, но с тем еле заметным теплом, которое он прятал от всех, кроме меня.
— Ладно, — выдохнула я. — Завтра. Завтра ты всё узнаешь.
Я убрала волосы за ухо, огляделась, нашла упаковочную бумагу и ленту. Всё должно быть идеально. Не громко. Не напоказ. Просто от сердца.
И пусть он увидит в этой картине не только себя — пусть увидит нас.
⸻
Он пришёл поздно. Уже за полночь.
Я сидела на диване с поджатыми ногами, будто это могло остановить волнение, которое волнами катилось от горла к солнечному сплетению. Свет в комнате был тусклым — только торшер у окна. Подарок лежал рядом, в белой обёртке, перевязанной серебристой лентой. Я всё думала: может, спрятать? Сказать, что передумала? Или просто оставить где-нибудь, чтобы он нашёл случайно?
Но когда дверь открылась, и я услышала его шаги в коридоре, уже было поздно.
— Ты не спишь? — голос у него был чуть усталый, но удивлённый.
— Ждала тебя. — Я подняла глаза, и он замер на пороге.
В чёрной куртке, с едва влажными волосами, пахнущий прохладой и ветром. Он посмотрел на меня как-то мягче обычного. Может, потому что был его день. Может — потому что я в первый раз не отвела взгляд.
— С днём рождения, — сказала я и села ровнее, взяв свёрток в руки.
Он подошёл ближе, встал рядом, не садясь. Молча смотрел.
— Это тебе.
— Что это? — Его голос стал ниже. Почти шёпотом.
— Просто... подарок. Ничего особенного.
Он присел рядом, осторожно взял в руки картину. Я боялась дышать. Он развязывал ленту слишком медленно. Или это мне так казалось? Потом осторожно развернул обёртку, и я увидела, как его пальцы застыли на краю холста.
Тишина.
Он долго смотрел. Ни слова. Ни движения. Только дыхание стало чуть глубже.
— Это... ты рисовала? — наконец спросил он.
— Да.
— Это... мы?
Я кивнула. Даже не знала, слышит ли он, как бешено бьётся моё сердце. Я боялась поднять глаза, но сделала это.
И увидела, как он смотрит не на картину, а на меня.
— Почему ты нарисовала это? — негромко. Почти нежно.
— Потому что... я чувствую это. Когда ты рядом.
Он закрыл глаза на секунду, будто собирался с мыслями. Затем поставил картину на пол, обернулся ко мне.
— Ты даже не представляешь, что ты сделала.
— Если это было ошибкой, ты можешь... выбросить.
— Лея, — он сказал моё имя так, будто оно было чем-то священным. — Это не ошибка. Это то, чего я боялся больше всего — и хотел сильнее всего.
Я не успела понять, что он имел в виду, — он уже сидел рядом, ближе, чем раньше. Его рука коснулась моей — осторожно, будто спрашивая разрешения.
Я не отдёрнулась.
В эту ночь он не сказал больше ни слова. Но и не нужно было. Он взял картину, поставил её в спальне — у изголовья своей кровати.
И утром, когда я проснулась, он всё ещё сидел рядом, глядя на неё.
И на меня.
Аххх какие милашки 🥰 Как вам глава? Я не совсем уверена в персонажах(в игре которую они играют) я просто загуглила игру и персонажей хехех не судите