Глава III
Такой привычный ветер, такой мягкий, не такой как в городе. Он путается в волосах, гладит щеки, щекочет за ухом, выбивая пряди.
Она летит. Не в первый раз, не боится, а под ногами видит небо, над головой лес. Он шумит зелеными вершинами деревьев, лишь тонкой полоской виден каменистый берег обрыва.
Она наслаждается, словно хранит память всю память о предыдущих полетах даже тут.
Она живет ради этого: ради ветра, ради крыльев, которые даже не может увидеть. Знает, что они есть и все ... не отваживается смотреть назад ... она умеет ими пользоваться, но не направленно, это получается само, но иногда она не может. Стоит, делает все тоже, но они не слушаются ...
Единственное, чего она так боится, что крылья вновь стихнут, что она вдруг забудет, забудет, как летать ...
Но пока она не спешит приземлиться в полете за гранью сознания, на уровне инстинкта падая в глубину неба.
Когда она приземлится, так скоро, так мало пробыв в небе, вдруг крылья снова не поднимут? Так мало, мало этой прекрасной лазури!
Но вдруг она начинает снижаться, даже страх появляется не сразу, но когда она понимает...
Крылья, крылья, они снова застыли! "Нет, нет, нет, только не сейчас!"
Снова она стремительно приближается к земле и не может взлететь, потому что хоть она машет крыльями – они не слушаются, не поднимают ее снова вверх.
Ближе гладкая сухая земля, вкрапления камней, ветер начинает резать слезящиеся глаза, бить по щекам холодными ладонями. А потом в ушах застывает звук удара тела о твердую поверхность...