Глава 6. Тупик и перила
Полевые заметки Ардена: "Бюрократия — это котел без огня: все кипит, но ничего не трансформируется. Кажется, я начинаю ненавидеть этот мир не меньше, чем того тирана."
Арден стоял у окна своей квартиры, глядя на мокрый от дождя киевский двор. В руках он сжимал письмо из миграционной службы — сухой, казенный бланк, где его просили "уточнить данные" и явиться на очередной допрос. Уже третий за неделю. "Сигнатуры недоверия," — пробормотал он, чувствуя, как в груди нарастает тяжесть. После встречи с Мартой и ее статьей о "секте" давление на него усилилось. Северин из ОРЯ обещал помочь с документами, но его звонки обрывались на фразе: "Мы работаем над этим." Арден привык к ритуалам заверения в Эйрнане, где каждая подпись была клятвой, но здесь подписи множились, а ясности не прибавлялось. Он чувствовал себя как реагент, застрявший в перегретом котле.
Вина за команду снова подняла голову. Ночью он видел их во сне: Торк, смеющийся над его педантичностью; Мира, прячущая обожженные руки; Лен, рисующий сигнатуры в воздухе; Ила, бросающая колкость про его "одержимость". Он проснулся с комом в горле, шепча: "Простите." Но ответа не было, только шум дождя за окном. Арден знал, что должен двигаться дальше, но этот мир с его бесконечными формами, очередями и скептическими взглядами душил его. "Я не отсюда," — подумал он, и эта мысль, вместо облегчения, принесла панику. Что, если он так и останется чужаком, без места, без цели?
Он вышел на улицу, не взяв зонт, и побрел к ближайшему мосту через Днепр. Дождь стекал по его лицу, но он не замечал — холод был лучше, чем пустота внутри. Мост был старым, с облупившейся краской на перилах, и Арден остановился, глядя на темную воду внизу. "Если это бред, — думал он, — то почему я не просыпаюсь? А если реальность, то зачем я здесь?" Его пальцы сжали мокрые перила, и он почувствовал, как ноги подкашиваются. В Эйрнане он знал, как читать сигнатуры, как управлять средой. Здесь он был никем. "Может, просто... отпустить?" — мелькнула мысль, и он сам испугался ее тяжести.
И тут он заметил его. На перилах, прямо под его рукой, сидел маленький серебристый мотылек, неподвижный, несмотря на дождь. Его крылья слегка дрожали, но он не улетал. Арден замер, боясь спугнуть. В Эйрнане мотыльки были символом свободы, "птицами без кости", но здесь? "Ты просто насекомое," — прошептал он, но голос дрогнул. Мотылек не светился, не искрил — просто сидел, будто напоминая: "Ты еще здесь." Арден задержал дыхание, чувствуя, как паника отступает, как будто кто-то повернул клапан в перегретом котле. Он не побежал за чудом, не стал искать в мотыльке магию. Вместо этого он достал телефон — подарок Лады — и набрал ее номер. "Лада, — сказал он, когда она ответила. — Мне... нужна помощь. С бумагами." Она хмыкнула: "Алхимик, ты наконец-то проснулся? Приходи, разберемся."
Обратно он шел медленно, под дождем, но уже не чувствовал себя потерянным. Мотылек улетел, но его образ остался — как напоминание, что даже на дне есть выбор. В квартире он сел за стол, открыл записную книжку и начал чертить схему: не алхимическую, а простую, бытовую. Список дел. "Шаг за шагом," — пробормотал он, и впервые за долгое время это не звучало как ложь. Лада зашла через час, с очередной кружкой кофе и стопкой бланков. "Ты выглядишь, будто привидение увидел," — сказала она, но ее улыбка была мягкой. Арден пожал плечами, скрывая тепло, которое ее присутствие вызывало. "Не привидение. Просто... мотылёк."
Интерлюдия: Лада. Она смотрела на Ардена, пока он заполнял формы, и думала: "Он как котел под давлением — вот-вот рванет, но держится. Странный, но... свой." Лада поймала себя на том, что хочет коснуться его руки, но вместо этого сунула ему еще один бланк. "Пиши, Вейр. И не смей опять ныть про свои 'сигнатуры'." Она усмехнулась, но в груди шевельнулось что-то, чему она пока не искала имени.