Лютый ад - не веришь? [18+]

   Элизабет вздрогнула. Сердце колотилось, грудная клетка будто сжималась тисками. Она резко открыла глаза, вцепившись в простыню, как будто только что вынырнула из ледяной воды.

— Чёрт... — прошептала она.

   Комната погружена в мягкий полумрак, тёплый свет ночника размывает углы, как сон. И тут она чувствует: рядом кто-то есть.

   Тихое, спокойное дыхание. Ритмичное, как будто кто-то спит. Повернув голову, она увидела Дэймона — он спал на отдельной софе у окна. Но, судя по его нахмуренному лбу, он уже не спал.

— Ты снова, — его голос был хриплым от сна, но мягким. — Этот сон?

   Элизабет не ответила. Губы дрожали. Она не хотела, чтобы он видел её такой — разбитой, сломанной, испуганной.

   Он встал. Медленно подошёл. Не спрашивал разрешения, просто сел рядом и обнял. Его руки — крепкие и тёплые — обвили её плечи, а ладонь легла на затылок, заставляя её голову опереться на его грудь.

— Я здесь — сказал он. — Я не дам им приблизиться. Ни к тебе. Ни к тем, кто тебе дорог.

   Она сидела в его объятиях, как ребёнок, пока дыхание не стало ровным. И только тогда подняла глаза.

Они столкнулись взглядами.

Сантиметр.

Вот столько их разделяло.

   Его взгляд — светло-голубой, пронизывающий, с каплей нежности, которую он обычно прятал за ледяной маской. А её глаза — зелёные, как весенний лес, наполненные болью и чем-то, что заставило его сердце пропустить удар.

— Ты хоть понимаешь... — выдохнул он, глядя ей в губы — как сложно мне себя сдерживать, когда ты рядом?

   Она не успела ответить. Он наклонился и поцеловал её. Не нежно. Не мягко. А так, как будто это был последний глоток воздуха перед смертью. Страстно. Жадно.

   Он вжимает её в себя, его ладони скользят по её спине, срывая с неё остатки контроля, её пальцы зарываются в его волосы, и в этом безумии — только они. Тела, дыхание, жар, стоны, напряжение, которое рвётся наружу, как будто оба давно этого ждали.

   Одежда исчезает почти незаметно. Его губы — на её ключицах, на груди, на животе. Её спина выгибается дугой, когда он касается её там, где кожа становится чувствительной, как никогда. Она стонет его имя, он шепчет проклятия, когда чувствует, как она двигается навстречу.

   Она тает под ним. Он теряет голову в ней. И в какой-то момент всё исчезает — остаются только их тела и яркий, ослепляющий пик наслаждения.

⸻

...Элизабет вскрикнула.

   Открыла глаза. Сердце — в горле. Дыхание — сбивчивое. Кожа горит. Простынь скомкана между ног. Она медленно села, проведя дрожащей рукой по лицу.

— Это... был... сон? — прошептала она.

   И тут же лицо заливается краской. «Боже... что за... чёрт?!»

   Она упала обратно на подушку, зажала лицо руками. Вот уж чего не ожидала. ЧТО это вообще было?

В комнате пусто. И слава тьме.

⸻

   За завтраком Дэймон спокойно резал тост, попивая кофе. Он выглядел... чертовски спокойно. Слишком спокойно.

   А вот Элизабет сидела с каменным лицом, едва удерживаясь от того, чтобы не вскипеть прямо в чашке. Она не могла выкинуть тот чёртов сон из головы.

   И в какой-то момент — он поднял глаза в её сторону. Медленно. Очень медленно.

— Спалось... жарко? — спросил он с такой невинной рожей, и с легкой ухмылкой, что её рука дрогнула с чашкой.

— Нормально — пробурчала она.

— Точно? — продолжил он с лёгкой ухмылкой. — А то ты как-то... пылала с утра.

Она чуть не поперхнулась.

   Он заметил это и довольно усмехнулся, отводя взгляд. Всё ясно. Он знал.

— Ты... — начала она, прищурившись. — Ты... слышал мои мысли?

— Нет, конечно. — Его голос был невинным, но его глаза сияли. — Что ты, Элизабет, никогда бы себе не позволил. Я — джентльмен.

— Джентльмен? — прошипела она. — Ты сейчас не хочешь тостом подавиться?

— Почему ты такая агрессивная с утра? — засмеялся он. — Странно. Мне снились... цветочки и бабочки. А тебе?

   Она сверлила его взглядом, а он продолжал с ухмылкой жевать, как будто ничего не произошло. Вот убила бы. И спрятала бы тело в лесу. В том самом лесу, где магия до сих пор стелется по траве.

⸻

— У меня всё ещё странное предчувствие — сказала она после паузы, уже серьёзно. — Насчёт Хэлли.

Дэймон тут же стал серьёзным. Он отложил вилку.

— Думаешь, стоит съездить?

— Нет — покачала она головой. — Я бы почувствовала, если бы она была там. Её нет... я это знаю.

— Тогда где же она?..

Элизабет взяла телефон. Позвонила.

Тишина.

— Она не берёт. — Голос сорвался.

   Она попыталась ещё. И ещё. Пять вызовов. Шесть. На седьмом трубку взяли.

Но это была не Хэлли.

— Здравствуй, Элизабет — раздался холодный, змеиный голос Михаила Добрева.

Её глаза расширились.

— Где она?! — воскликнула Элизабет, вставая из-за стола.

— О, не стоит так нервничать. Она... у нас в гостях. В Землях Королей. Мы всего лишь хотим обсудить с ней её будущее. И твоё, разумеется.

— Если ты хоть пальцем её тронешь...

— Ах, ты всё ещё думаешь, что можешь мне угрожать? — Михаил рассмеялся. — Я дал ей выбор. Она выбрала — тебя. А это, девочка моя, плохой выбор.

— Ублюдок.

— Вот и поговорили. Передай Дэймону привет — и связь оборвалась.

   Элизабет стояла посреди столовой, задыхаясь от злости. Она тряслась. Руки сжаты в кулаки, ногти врезались в ладони.

— Он её держит... — прохрипела она. — Он...

   Дэймон подошёл. Он молчал. Только смотрел. Он уже знал. И всё равно был в шоке от боли в её голосе.

— Элизабет, мы вытащим её — тихо сказал он. — Я клянусь.

Она медленно посмотрела на него.

— Нет, Дэймон. Я сама её вытащу. Даже если придётся выжечь эти земли дотла...