Сердце в тени луны
Нью-Йорк, поздний вечер.
Небо заволокло тучами, и улицы тонули в блёклых отблесках неона. Холодный ветер подхватывал опавшие листья, кружа их по тротуарам, словно предвестие чего-то недоброго.
Луна ускорила шаг, держа руки в карманах куртки. Она возвращалась домой после долгой смены в баре. Телефон был разряжен, а наушники потерялись где-то в сумке. В такие моменты она ненавидела город — шумный, тёмный, чужой.
На пересечении переулков шаги позади неё ускорились.
— Эй, красавица, подожди, — голос был грубым, настырным.
Луна обернулась — двое парней, явно не просто прохожие. Её сердце забилось быстрее, но она не показала страха.
Она сделала шаг назад — тупик.
Один из них шагнул ближе, ухмыляясь.
— Всего лишь телефон и кошелёк, милая. Сделаешь, как скажем — никто не пострадает.
Она сжала кулаки. — Лучше отстаньте. Я умею драться.
— Ага, мы испугались, — парень потянулся к её сумке, но не успел.
Тень мелькнула с нечеловеческой скоростью. В следующее мгновение один из грабителей уже лежал на асфальте, хватаясь за горло, второй отлетел в стену. Луна ахнула, отшатнувшись. Перед ней стоял высокий мужчина в чёрном пальто. Его глаза — слишком яркие, слишком глубокие — встретились с её взглядом. Он выглядел спокойным. Слишком спокойным для того, кто только что уложил двоих людей за секунду.
— Ты в порядке? — Его голос был низкий, почти гипнотический.
Луна кивнула, не сводя с него глаз.
— Кто ты?.. — прошептала она.
Мужчина не ответил сразу. Он просто смотрел на неё — с интересом, с какой-то почти печальной настойчивостью.
— Просто прохожий, — наконец сказал он. — Зови меня Кристиан.
Луна не могла оторвать взгляда от мужчины. Его черты были слишком совершенными, кожа — бледная, почти фарфоровая. А в глазах...
Что-то древнее. Что-то опасное.
И в то же время — тёплое.
— Кристиан... — повторила она, будто пробуя его имя на вкус.
Он на секунду улыбнулся уголком губ.
И в ту же секунду — исчез.
Не шагнул. Не ушёл. Просто... исчез.
Будто растворился в воздухе.
Луна ахнула, обернулась — никого. Переулок был пуст. Только поверженные грабители стонали в темноте.
Она простояла несколько минут, оглядываясь, в попытке найти хоть след. Сердце билось в груди, будто предупреждая:
будь осторожна.
Когда она добралась до своей квартиры, на двери висел странный конверт.
Без адреса. Без подписи. Просто её имя — Луна — выведено тонким почерком.
Внутри лежал клочок бумаги с одной фразой:
"Мы встретимся снова. Но тогда ты уже будешь другой."
Луна сжала записку, чувствуя, как внутри поднимается тревожный холод.
Она не знала, кто он.
Но чувствовала, что эта встреча изменит всё.
Луна всю ночь ворочалась в постели. В голове крутились обрывки: яркий взгляд Кристиана, та странная сила, с которой он сразил грабителей... и как он исчез.
Как в фильме. Или в кошмаре. Но на теле всё ещё остались синяки от рук нападавших — значит, это было по-настоящему.
Она встала с кровати, заварила крепкий чай и машинально подошла к окну. На улице было пусто, но где-то в темноте...
Она чувствовала на себе чей-то взгляд.
Он наблюдает за ней.
Тем временем...
В другом конце города, в огромном особняке на вершине холма, Кристиан стоял у окна. На его лице не было ни эмоции, только бесконечная внутренняя борьба.
— Ты снова подверг себя риску, — раздался голос из-за спины.
Из тени вышла женщина — бледная, с кроваво-красными губами.
— Она смертная. А ты... ты не можешь снова пройти через это.
Кристиан не обернулся. Его взгляд всё ещё был направлен туда, в город, где спала Луна.
— Она не такая, как другие. Я это почувствовал.
— Ты каждый раз так говоришь, — усмехнулась женщина. — А потом наступает утро. И они исчезают. Навсегда.
Кристиан сжал подоконник до трещин.
— Не в этот раз.
А внизу, среди темноты улиц, кто-то оставлял на стенах знаки. Кровавые, древние символы.
Луна даже не знала, что с этого момента она — часть чего-то куда большего, чем просто случайная встреча.
...Она даже не успела поблагодарить — он исчез, словно растворился в темноте.
— Кто ты такой?.. — прошептала Луна, озираясь, но улица снова была пуста.
Где-то за пределами города, в старом особняке, утопающем в тенях деревьев, царила мёртвая тишина. Огонь в камине бросал на стены алые блики, словно кровь. Мужчина с ледяными, пронизывающими глазами стоял перед огромным камином, сжимая в пальцах старую фотографию. На снимке — улица, толпа, и среди людей случайно попавшая в кадр девушка с тёмными волосами и настороженным взглядом. Луна.
Он провёл пальцем по её лицу, будто чувствуя её энергию даже через бумагу.
— Она и вправду существует, — прошептал он. — Брат, ты снова играешь с судьбой...
Он подошёл к телефону, набрал номер.
— Найди мне её. Мне нужно знать, кто она и почему её энергия ощущается, как раскалённое лезвие.
Он на мгновение закрыл глаза, усмехнулся и добавил:
— Особенно, если она уже пересеклась с Кристианом.
В трубке раздалось:
— Будет сделано, господин Рафаэль.
Он бросил последний взгляд на фотографию.
— Интересно, девочка... Ты даже не догадываешься, во что ввязалась.