Мы все ещё здесь...
Похоронная команда работала почти сутки. От прямого попадания ракеты "Панцирь" превратился в искорёженную груду металла. Тела извлекали по частям — война не оставляет места для целого, она рвёт всё на куски, будь то машины, люди или судьбы.
Обгоревший остов боевой машины так и остался стоять у моста — немой свидетель тех страшных ночей. Его не стали эвакуировать — слишком тяжёлый, слишком разбитый. Железная громада, когда-то бывшая грозным защитником неба, теперь лишь молча ржавеет под дождями.
Катя долго страдала, узнав о смерти любимого. А спустя год в её жизни появился другой...
Осенью 2022-го российские войска оставили Херсон. А мост, тот самый Антоновский мост, который мы защищали ценой своих жизней, взорвали при отступлении. Наверное, это правильно — так бывает на войне. Но мы об этом уже не узнали.
Война не спрашивает, за что умирать. Она просто ставит задачи. И мы их выполняем. Мы — Петров, Тухватулин и я, Сергей Миронов — выполнили свою. До конца.
Теперь над искорёженным "Панцирем" летают вороны. Они садятся на погнутые пусковые установки, будто отдавая честь павшему воину. А по ночам местные жители иногда слышат странный гул — словно где-то вдалеке работает двигатель боевой машины.
Но это всего лишь ветер играет в пробоинах искорёженной брони. Ветер, который гонит пыль над израненной херсонской землёй, над руинами моста, над могилами тех, кто остался верен своему долгу до конца.
Такова война. Она не делит на правых и виноватых. Она просто забирает жизни, оставляя после себя искорёженный металл, несбывшиеся мечты и память. Память, которая живёт, пока о нас помнит хоть кто-то.
А значит, мы всё ещё здесь. В каждом скрипе проржавевшего металла, в каждом порыве ветра над Днепром, в каждой слезе тех, кто нас любил.
Мы всё ещё здесь...