глава 9
Лорен Митчелл
— Может ты меня уже отпустишь? — раздражённо сказала я, пока он всё ещё нёс меня на плечах.
Он усмехнулся, но не отпустил. Вместо этого аккуратно переставил руки, чтобы я лежала удобнее. Тепло его тела пронизывало меня, и, несмотря на моё желание убежать, я понимала, что это невозможно.
— Что ты предпочитаешь? В плане еды? — неожиданно спросил он, словно разговор о еде мог сделать всё происходящее менее напряжённым.
Я выдохнула, стараясь собраться:
— Сейчас я предпочитаю, чтобы ты меня отпустил.
Он улыбнулся, словно это была шутка, и слегка сжал мои руки.
— Такого блюда не существует, по-моему.
Я потёрла виски, отчаянно желая исчезнуть. Но каждая попытка была тщетной — я была в его руках, в его мире.
— Значит, сегодня ты попробуешь мои предпочтения, моя упрямая, — сказал он с лёгкой насмешкой.
Я открыла глаза и, стараясь быть независимой, сказала:
— Я не твоя.
Он усмехнулся, не отводя взгляда:
— Ты всегда была моей, — произнёс, нажимая код на планшете у ворот.
Ворота с тихим скрипом открылись, и я ахнула. Передо мной раскинулся особняк. Высокие колонны обрамляли вход, фасад из белого мрамора отражал мягкий свет ночных фонарей, а верхние окна горели золотым сиянием. По саду тянулись аккуратные дорожки, а кусты и статуи создавали ощущение, что это не просто дом, а целый мир.
Он завёл меня внутрь и поставил на ноги.
— Чувствуй себя как дома, — сказал он, снимая с меня пальто.
Я едва могла повернуть голову. Всё вокруг — мраморные полы, лестницы с резными перилами, картины в тяжёлых рамах, потолки с лепниной. Огромные люстры мягко освещали пространство, бросая световые блики на стены.
— Нравится? — спросил он, словно угадывая мои мысли.
Я кивнула, не отрывая глаз от картин.
— Пойдём, — сказал он и взял меня за руку.
Мы прошли по коридору к кухне. Пространство было огромным: мраморная столешница, остров посередине, техника, о которой я могла только мечтать.
— Как насчёт совместной готовки? Звучит сексуально, — сказал он, подходя к холодильнику.
Я покачала головой:
— Я… не голодна, и мне нужно домой. Моя бабушка наверняка беспокоится обо мне.
Он подошёл ближе, касаясь моей талии, когда я пыталась отстраниться.
— Позвони ей, — сказал он, наклоняясь ко мне. Его дыхание коснулось моей кожи.
Тело задрожало, дыхание учащалось, руки сжались в кулаки. Он нахмурился, заметив это, и на мгновение отстранился.
— Ты боишься меня? — спросил он тихо.
Я покачала головой. Он молчал, вернувшись к холодильнику, будто наши слова были второстепенны.
С дрожащими руками я взяла телефон и набрала номер бабушки:
— Ало, бабуль? — сказала я, стараясь звучать спокойно.
— Лорочка, где ты? — услышала я заботливый голос.
— Бабуль, я у моей подруги. Через час буду дома.
— Хорошо, не задерживайся, — ответила она, и звонок отключился.
Я посмотрела на Логана. Его лицо озаряла лёгкая улыбка.
— У подруги? — переспросил он, нарезая мясо ножом с удивительной ловкостью.
Я пожала плечами:
— А что мне сказать? Меня украл мой сталкер, который заставляет меня с ним поужинать?
Он посмотрел на меня и тихо произнёс:
— Звучит сексуально.
Я раздражённо выдохнула:
— Хватит всё сексуализировать, — сказала я, подходя ближе.
Он усмехнулся:
— Хорошо, не буду. Можем сразу приступить к делу. Без намёков.
Я нахмурилась, не понимая, о чём он.
— Всмысле? — спросила я, помогая ему нарезать овощи.
— Всмысле потра… — он не закончил фразу, заметив мой ошарашенный взгляд.
— Прости, — тихо сказал он, — не могу сдерживать себя, когда ты так близко.
Я перестала резать овощи и осознала, что каждая секунда рядом с ним наполняет меня тревогой и странным возбуждением одновременно.
Он поставил сковородку на плиту и добавил масло. Лёгкое шипение дало понять, что кухня уже наполнилась запахом жареного мяса.
— Ты больше предпочитаешь есть в ресторане или дома? — спросил он, продолжая наблюдать за мной, пока масло разогревалось.
— Дома, — ответила я.
— Почему? — уточнил он, аккуратно выкладывая мясо на сковородку, чтобы каждый кусок жарился равномерно.
Я пожала плечами:
— Не знаю.
Он добавил специи сверху, слегка помешивая мясо лопаткой. Запах распространился по кухне, смешиваясь с ароматом масла и свежих овощей.
— Завтра поедем в ресторан. Там тоже вкусно и романтично. Прям как ты любишь, — сказал он с улыбкой, наблюдая, как я следила за каждым его движением.
Я усмехнулась:
— Ты пытаешься стать моим книжным мужчиной?
Он улыбнулся ещё шире:
— Главное, чтобы твоим.
Я закатила глаза.
— Ты читал мои книги? — спросила я.
Он кивнул:
— Читал, и видел, как твои щёки краснеют для каких-то выдуманных мужчин. Хочу, чтобы они краснели и при виде меня тоже, — сказал он с ноткой ревности в голосе.
Он ревнует меня к книжным мужчинам? Он точно псих.