5
Стиснув зубы, я заставил себя подняться. Левая нога отзывалась обжигающей болью – "подарок" от Джексона не давал о себе забыть. Каждый шаг отдавался эхом в голове, словно кто-то бил молотком по наковальне. Переваливаясь, словно пьяный, я побрел сквозь этот непонятный лес, стараясь не думать о том, что моя жизнь висит на волоске, как паук на тонкой нити. Дождь — мерзкая морось — пронизывал до костей. Ледяные капли стекали по лицу, смешиваясь со слезами, которые я уже не пытался сдерживать. Босые ноги скользили и цеплялись за что-то мерзкое, шуршащее под травой, словно там кишела жизнь, скрытая от глаз, но чувствуемая кожей.
Пульсация в голове — назойливая, как комар, залетевший в спальню. Мир вокруг — словно сквозь кривое зеркало. Все вокруг искажено, нечетко, словно показывали через грязное, разбитое стекло. Дышать было тяжело, воздух — плотный и влажный — давил на грудь.
И вот — домик. Маленький квадратик света, словно одинокая свеча, посреди всей этой тьмы. Спасение или ловушка? Сердце бешено колотилось в груди. Старик на веранде — вырезавший из дерева фигурку, неподвижный, словно восковая статуя. Заметил меня… наклонил голову… и медленно, неестественно медленно, пошел навстречу.
Внутри что-то оборвалось. Тревога — ледяной иглой под кожу, пронзила насквозь. Слишком хорошо, чтобы быть правдой. Инстинкт кричал: БЕГИ!
–Здравствуй, – сказал старик. Голос — слишком мягкий, слишком ровный. Слова — словно заученный текст. Слишком добрый. Слишком фальшивая улыбка, обнажающая пожелтевшие зубы.
–Здравствуйте… Не могли бы вы… – слова застряли в горле, словно комок шерсти. Страх парализовал.
–Оо конечно, что ты… – Он взял меня под руку. Слишком крепко. Пальцы — костлявые и холодные — сжимали запястье, словно тиски.
Я опустился на стул. Слишком мягкий. Слишком удобный. Слишком домашний в этом безумном месте. Под спиной — подушка.
–Спасибо вам большое… – пробормотал я. Голос — дрожащий, неуверенный. Слишком вежливый. Слишком жалкий.
–Ой да что там сынок… Пустяк… – Слишком много «сюсюканья». Слишком много внимания.
Осмотрелся. Комната — чистая, прибранная, уютная. На столе — скатерть, вязаная крючком. На полке — фотографии, лица на которых казались размытыми и зловещими. Слишком идеальная. Слишком приторная. Старик… добрый, внимательный… Слишком подозрительный.
Нельзя доверять. Никому.
Какого черта я делаю?! Снова поверил?! Снова подставился?! В голове — только одна мысль: БЕЖАТЬ. Но бежать… куда?"
"Старик, ранее стоявший ко мне спиной и искавший что-то в кухонном ящике, повернулся. В руках у него был бутылёк со спиртом, вата и бинт.
–Не бойся… Сейчас мы тебя подлатаем. Ко мне часто тыкие как ты забредают, все сначала боятся…
Я дрожал, сидел и смотрел, как он подходит ближе, дыхание перехватило.
Он улыбнулся и положил всё, что держал в руках, на стол.
–Милый…
После этого он говорил ещё что-то, но… Я не мог разобрать, не слышал. "Милый" – это слово вертелось в голове, и снова возник образ Джексона. По коже побежали мурашки. Я забыл про больную ногу, рванул к выходу, словно за мной гнались все черти ада.
Старик явно удивился, но просто пошёл за мной. Я бежал, бежал долго, но когда сердце начало успокаиваться, в ногу ударила ужасная боль. Не продержался и нескольких метров. Нога предательски подогнулась, и я рухнул на колени, как подкошенный, прямо в эту чертову траву. Воздух выбило из легких. Все тело пронзила острая боль.
Через несколько минут ко мне сзади кто-то подошёл.
–Ну куда ж ты так… Только больнее себе делаешь… Ты меня не бойся… Подумай, что тебе старик сделает?.. Разве я похож на маньяка?
Я уже не мог сопротивляться, я просто лежал на мокрой траве под дождём. Он тащил меня, словно тряпичную куклу. Мне было все равно. Внутри — пустота. С горем пополам он снова усадил меня на тот же стул у себя дома.
Я был словно тряпичная кукла.
–Мда… Немногие так сразу реагируют…
–Что вы хотите сделать…? – прошептал я, не надеясь на ответ. Голос дрожал, словно осенний лист на ветру.
–Хахаха да на кой ты мне сдался? Я помочь тебе хочу. А ты… "
–Поздно уже, тебе бы помыться да на боковую... А ты по лесу бегаешь под дождём. Вон, мокрый уже весь.
Я задумался. Может, и правда хочет помочь?.. Но не за даром же... От одной мысли о цене внутри все сжалось.
–И что вы хотите взамен? – выпалил я, стараясь сохранить спокойствие в голосе, несмотря на дрожь в коленях.
–Ой да успокойся ты уже, параноик. Ничего мне от тебя не нужно.
–Почему вы в лесу живёте?
–Не нравится мне город, сынок. Шумно там. А здесь тишина, зверьки всякие, на охоту недалеко ходить... Да и нравится мне природа.
Отлично... Значит, если старик не врёт, тут и город есть... Надежда, слабая, но все же, забрезжила в душе.
–Слушай, если меня так боишься, можешь сделать всё сам.
Он пододвинул ко мне бутылёк со спиртом, вату и бинты.
–А я тебе пока расскажу, что да как.
Я с подозрением оглядел старика, прикидывая свои шансы. Бежать? Куда? Я ничего не знал о месте, где нахожусь. Разве что догадывался, что умер. К тому же, с несколькими огнестрельными ранениями далеко я не уйду. Скрепя сердце, я начал обрабатывать рану на ладони, стараясь не смотреть на старика и внимательно слушая его.
–И так... Ты уже догадался, что умер?
–Сложно не догадаться, когда тебе голову прострелили.
–Кхм... И так. Можно сказать, ты в загробном мире... Это ты наверняка тоже понял. Такие как ты часто появляются в лесу, лишь некоторых закидывает в город. Я тут давно, много таких как ты повидал... Разве что большинство не настолько боятся... Ну вот... Тебе помощь не нужна?
Честно говоря, забинтовать грудь было бы явно сложнее, чем руку или бедро, но я ответил отказом. Не хотел, чтобы кто-то меня трогал. Одна только мысль о чужих руках на себе вызывала тошноту.
–Как знаешь... Ну вот. Даже в объятиях смерти ты продолжаешь чувствовать боль. Умереть второй раз ты не можешь, регенерация ускоряется но боль может быть ужасной... Когда оклемаешься, провожу тебя в город... Там тебе нужно будет пойти к определённому человеку... И получить удостоверение. Работают тут люди скорее для разнообразия, так как ни питание, ни прочие потребности для них не особо важны...
–В смысле?
–Я имею в виду, что люди после смерти со временем перестают испытывать нужду в питании и утолении прочих потребностей. Но тебе бы лучше поесть да поспать.. Потребности отходят на второй план лишь со временем.. У новоприбывших чаще всего они сохраняют прежнюю силу.. Тело должно привыкнуть.. Подстроиться..
И так.. Даже после смерти многие новоприбывшие после получения удостоверения устраиваются на работу.. Так как потребности отходят на второй план совсем не быстро.. А питаться людам надо.. Я могу предположить что зарплату людям выдают Высшие но не уверен..
–Высшие? Это ещё кто?
–Мальчик мой.. Я не на вё ответ знаю.. О Высших вообще мало что известно. Говорят только что эти существа имеют связь с миром живых.. Да и не видел их никто..
–Ладно.. А город они построили..?
–Никто не знает но легенда есть о том что высшие это первые попавшие в загробный мир существа.. И исследуя место в котором они очутились они наткнулись на город. И город этот был заброшен.. Однако заброшен он был как будто недавно.. Всё работало дома были убраны.. Как будто жители просто исчезли. И Высшие обосновались там.. А через много лет в центре города возвели высокую башню разделив его на два района. Один звался Вермуд а другой Глейн.
–И в чём отличие?
–Вермуд район в котором живут обычно уже давно попавшие в загробный мир люди и у них с денежными тратами всё обстоит сложнее, а Глейн обычный райончик для новоприбывших..
–Ну, я говорил, что у давно попавших в загробный мир потребности притупляются, а значит, и еда им больше не нужна, и работать не зачем, а тем, кто работает, зарплату уже не выдают... И если всё-таки хочется что-то приобрести, они обращаются к руководству, именно оно выслушивает их просьбу и, если посчитает трату рациональной, выделит деньги... Хотя... Говорят, есть способы обходить эту систему... Но я в это не лезу, себе дороже.
–Какого чёрта... Удостоверение получают у какого-то человека, потом какие-то Высшие, а теперь ещё и руководство, кто это, мать твою?!
–Ну тише тише молодой человек... Не нервничай, я понимаю, всё это кажется запутанным, но ты не переживай, просто выслушай...
Я наконец закончил перебинтовывать грудь и просто раздражённо вздохнул...
–И так... О Высших в целом известно немного, так что я всё тебе сказал. Руководство – это организация, вроде как, приближённая к Высшим, о них также немного информации, но кое-что я рассказать всё же могу... Руководство следит за порядком, а именно за тем, чтобы жители не устраивали масштабных стычек или не устраивали терактов или восстаний именно руководству передают данные о новоприбывших, и именно они подписывают разрешение на получение удостоверения. Только некоторым членам руководства довелось встретить Высших, так что особой связи между ними нет... Хотя, кто знает, что у них там на уме. В руководство входят 10 обычных сотрудников и 2 главы. Эти 2 человека следят за выполнением задач обычными штатными сотрудниками и передают результаты Высшим... Ну, во всяком случае, так говорят."
–А вы?
–Я?
–Вы сказали вы тут давно.. Насколько давно в каком районе жили? И вообще как выбирают эти сотрудники.. И главы?
–Мальчик мой... Я раньше жил в Вермуде... Хотя, если честно, не уверен, что эта информация будет тебе полезн. Но не нравилось мне там, говорю же, тишины хотелось... А насчёт того, как выбирают глав и сотрудников... Тут сложно сказать... За время моего пребывания в мире мёртвых сотрудники менялись всего два раза... А главы и вовсе нет... А уж как их выбирают, я и вовсе не знаю... Но есть у меня предположение, что у руководства есть несколько доверенных лиц... Сотрудников и прочих не часто меняют, так как они не умирают и не состариваются, так же и заболеть не могут... Так зачем их менять? Уйти оттуда по своему желанию так же достаточно сложно...
–Если раньше вы жили в Вермуде то наверняка имели контакты с руководством..? Как вы относитесь к ним?
–Думаю на сегодня достаточно сынок.. А то у меня уже голова разболелась от твоих вопросов.. Давай я помогу тебе достать пулю из головы и ты на боковую пойдёшь..