Глава 4. Под балаклавой
Дима встретился с друзьями на трассе. Гонки мотоциклов... Снова он первый. Рев мотора затих, а вместе с ним и эйфория. Одиночество - привычный, но оттого не менее горький спутник победы. Рома и Олег, как всегда, ждали у финиша.
Трасса горела огнями фар, асфальт дышал жаром моторов. Дима стоял у своего мотоцикла, сжимая в руках шлем. Его пальцы бессознательно касались шрамов на щеке, грубых и неровных, как рельеф карты неизвестной земли. Рома и Олег стояли рядом, их голоса смешивались с гулом двигателей...
- Ты девушку нашел? - Олег, с прищуром, окинул взглядом Диму.
Дима напрягся. Шрамы на лице после аварии - невидимое клеймо прошлого - напомнили о себе колючей болью. Он ответил смущенно, избегая взгляда:
- Просто... увидеть ее... хочу.
И тут Рома улыбнулся :
- Ты влюбился? Ну ты говорил, что ее жука ей починил... братиш, не упускай шанс..Рискни а..
Диму прошибло как огнем. Он боялся. Страх сковал движения, словно ледяная корка. Лена. Ее имя звучало в голове набатом...
Шрамы... Под балаклавой она их не видела. И спугнуть Лену было вопросом времени.
Спугнуть... Неизбежно.
Он видел себя в зеркале. А она... Она светилась. Ему ли, изуродованному, надеяться на чудо? Он заслужил это одиночество. Расплата за скорость, за безрассудство. Но мысль о ней, о Лене, не отпускала. Как заноза под кожей...
Он вспомнил их встречу. Лена стояла у своего старого "жука", ее волосы развевались на ветру, а глаза светились благодарностью. "Спасибо, Дима," - сказала она, и ее голос звучал как музыка. Он хотел сказать что-то, но слова застряли в горле. Вместо этого он лишь кивнул и отвернулся, его сердце билось как сумасшедшее...
"Дима!" - голос Ромы вернул его к реальности. "Ты слышал, что я сказал? Шанс, братиш. Не упускай."
Дима почувствовал, как его сердце заколотилось. Он представил, как Лена стоит у него за спиной, как ее пальцы касаются его шрамов, как она спрашивает, что случилось. Он не смог бы ответить. Он не смог бы смотреть ей в глаза...
- Димон? А ты вообще здесь? - Рома толкнул его в плечо, прерывая поток мыслей.
Дима вздрогнул, словно его поймали на чем-то.
- Да, чего?
- Ты её нашел? - спросил Рома, его глаза блестели с долей любопытства.
Дима промолчал, ощущая, как шрамы под балаклавой жгут его кожу, словно напоминание о прошлом, о той аварии, которая чуть не отняла у него все...
Он должен увидеть эту девочку еще раз...хотя бы раз. Пусть увидит его шрамы под балаклавой. Пусть ужаснется. И...и исчезнет из его мыслей... но сердце...стучало так сильно и предательски...
Дима почувствовал, как его лицо заливает краска. Он знал, что Рома шутит, но эти слова ударили прямо в сердце. Он - изуродованный, сломанный человек, который прячет свое лицо. Лена - чистая, светлая, словно луч солнца, пробившийся сквозь тучи. Ему ли, с его проклятыми шрамами, надеяться на что-то большее?...
Трасса уже опустела, но в воздухе все еще витал запах бензина и жженой резины. Дима стоял один, опершись на свой мотоцикл, его пальцы машинально гладили руль, словно убеждаясь, что он все еще здесь, все еще цел...
Шлем лежал на сиденье, отражая тусклый свет фонарей. Его мысли были далеко, в том месте, где осталась Лена. Ее "жук", ее улыбка, ее голос... Он закрыл глаза, пытаясь отогнать образ, но он только становился ярче, настойчивее.
Дима почувствовал, как его горло сжалось. Он знал, что Рома прав. Но страх, как змея, обвивал его сердце, сжимая его все туже. Он боялся. Боялся ее реакции, ее взгляда, который скользнет по его шрамам и застынет в ужасе. Он уже видел это в своих кошмарах.
- Я не могу, - прошептал он, его голос едва слышен.
- Ты можешь, - ответил Рома твердо. - Иначе ты будешь жалеть об этом всю жизнь.
Дима закрыл глаза, ощущая, как его сердце бьется все сильнее. Он вспомнил, как Лена стояла у своего "жука", как ее волосы развевались на ветру, как она улыбалась ему, и в его душе что-то дрогнуло.
- Хорошо, - сказал он, чувствуя, как его голос дрожит. - Я попробую...
*****
Вечер. Та трасса. То самое кафе. 17 : 00
Лена стояла у старого «жука», ее руки скользили по капоту, будто лаская металл. Она замечает его, поднимает глаза и застывает на мгновение...
Ее взгляд - как луч света, пробивающийся сквозь туман. Дима чувствует, как его шрамы горят под балаклавой, словно они кричат ей о его боли.
- Дима, привет...я...я ждала тебя.. - произносит она, и ее голос звучит как обещание чего-то большего.
- Привет. Прокатимся?..- спрашивает он ее, нервничая едва заметно.
Он красив как черт...мотоциклетный костюм, шлем в руке, балаклава на лице, глаза темно-синие ...черные брови, а эти ресницы...
Ох боже...
Лена стоит и смотрит на него своими голубыми глазами , поправляя длинные рыжие волосы..
- Поехали..- отвечает она.
В его голове набатом :- Лицо ей в шрамах покажи...
Двигатель его «бэхи»BMW S1000 RR рычал, как зверь, загнанный в угол. Дима чувствовал вибрацию через руль, через бедра, через кончики пальцев, сжимающих ручки газа... Лена сидела сзади, ее руки осторожно обхватили его талию, тепло сквозь тонкую ткань куртки.
Он не мог отделаться от мысли, что ее пальцы вот-вот коснутся шрамов под балаклавой - не тех, что на лице, а тех, что глубже...
- Куда едем? - ее голос пробился сквозь шум ветра.
- Куда-нибудь, где нет людей, - ответил он, и это прозвучало грубее, чем он хотел.
Лена не испугалась. Наоборот, ее пальцы слегка сжали его.
- Тогда давай быстрее.
Он резко добавил газу.
Они остановились на заброшенной смотровой площадке, где асфальт трескался, как старая керамика, а фонари давно погасли. Дима заглушил двигатель, и внезапная тишина оглушила. Лена соскользнула с мотоцикла, ее рыжие волосы, вырвавшиеся из-под шлема, казались огненными в последних лучах заката.
- Дим...так поочему ты всегда в балаклаве? - спросила она прямо, без прелюдий.
Дима замер. Ветер шевелил ткань на его лице, словно дразня.
- Не хочешь - не отвечай, - Лена подошла ближе. - Но мне интересно.
Он медленно поднял руку, коснулся маски. Мог бы солгать. Сказать, что это из-за холода, из-за пыли, из-за чего угодно. Но что-то в ее взгляде - открытом, без тени жалости - заставило его сорвать ее одним резким движением.
Лена не отпрянула.
- Дима, - она произнесла его имя мягко, почти ласково, словно пыталась успокоить. - Ты боишься меня?
Он замер. Боялся ли он ее? Нет. Боялся ее реакции. Боялся увидеть в ее глазах ужас, отвращение, то, что он видел в своих кошмарах.
- Не бойся, - она шагнула ближе, ее пальцы осторожно коснулись его рук, словно пытаясь остановить их дрожь. - Я здесь...
Дима закрыл глаза. Ее прикосновение было теплым, успокаивающим. Он медленно стянул балаклаву до конца, чувствуя, как холодный воздух касается его кожи, его шрамов...
Тишина.
Ожидая, он замер. Но вместо этого услышал ее дыхание - ровное, спокойное.
- Боже, - прошептала она.
Шрамы тянулись от скулы до подбородка, грубые, как трещины на фарфоровой маске. Дима ждал - ждал, когда ее глаза расширятся от ужаса, когда она отвернется, когда скажет что-то неловкое.
Но Лена протянула руку...
- Можно?
Он не ответил. Не смог.
Ее пальцы коснулись шрамов, легкие, как крылья мотылька. Дима зажмурился, ожидая боли, но было только тепло.
- Красивый, - прошептала она.
Он рассмеялся - хрипло, почти зло.
- Ты издеваешься?
- Нет. - Лена встала на цыпочки, ее дыхание смешалось с его. - Ты выглядишь... как будто склеен из осколков. И это красиво.
Дима открыл глаза...Лена стояла перед ним и никуда не уходила, ее голубые глаза смотрели на него с такой теплотой, что ему захотелось отвернуться.
- Не надо меня жалеть, - прошептал он, но она покачала головой.
- Я не жалею. Я вижу тебя. Всего тебя...
Дима не знал, что сказать. Его сердце колотилось так, будто он снова несся по трассе на предельной скорости, зная, что один неверный поворот - и все кончено.
Лена прикоснулась губами к шраму..
И прежде чем он успел что-то сказать, её губы коснулись его.
Горячие, мягкие, настойчивые. Он закрыл глаза, погружаясь в этот момент, забывая обо всем: о шрамах, о страхе, о прошлом.
Только она. Только сейчас.
Его куртка упала на землю. Потом - ее пальто. Они не торопились, будто боялись спугнуть хрупкое что-то, возникшее между ними. Лена раздвинула воротник его футболки, обнажив еще один шрам - длинный, тянущийся через ключицу.
- А это от чего?
- От падения, - голос Димы звучал глухо.
- Красивый, - повторила она, целуя и этот.
Он схватил ее за талию, притянул к себе. Их дыхание смешалось, горячее и неровное.
- Ты вообще понимаешь, во что ввязываешься?... - прошептал он.
Лена улыбнулась.
- Нет. Но мне нравится.
Дима прижал ее к мотоциклу, металл холодный под ее спиной, а его руки - горячие.
- Последний шанс сбежать..
- Тише... мальчик мой..- Лена вцепилась в его волосы.
И он послушался.