Призрак Трассы

Город спал, но Дима был начеку. Ему не нужен был сон, не нужен был покой. Только скорость, только асфальт, только вибрация мотора под ним. Лишь пустота, которая поглощала все. Пустота, которую он заполнял шумом двигателя.

И вот, в этот злополучный вечер, он просто решил прокатиться. Не гонка, не вызов, просто движение. Но судьба, как всегда, решила сыграть с ним в свою игру.
На трассе, у заправки, стояла девочка с машиной-жуком. Машина сдала, а она - беспомощная, растерянная. Он остановился, не думая. Починил, как мог. Она улыбнулась, сказала спасибо, и что-то в ее голосе задело его. Голос, который напомнил о тех днях, о той боли, которую он закопал глубоко внутри.

Он предложил прокатиться. Она согласилась. Может, это было глупо, может, он потерял голову, но он не мог отказать себе в этом. Она села сзади, ее руки обхватили его, легкое прикосновение, почти невесомое, но оно жгло. Она говорила, смеялась, а он молчал. Бафф, балаклава - его щит, его маска. Но она спросила:

- "Почему ты не снимаешь балаклаву?"

Его сердце упало. В глазах мелькнул страх, паника, которая давно не посещала его.

"Ты идиот!" - кричал он сам себе в голове. "Опять те же грабли! Кому ты нужен с таким лицом?" Он резко завел мотор и уехал, оставив ее одну на пустой трассе.

В гараже он сидел, дрожа, как в ту самую ночь, когда ушла Дина. Ее голос, ее прикосновения - они преследовали его, как призраки. Он схватил бутылку, отпил глоток, но даже алкоголь не мог заглушить этот голос, эту боль..

"Кому ты нужен с таким лицом?!!" - шептал он себе, срывая балаклаву. Его лицо - шрам, который никогда не заживет. Шрам, который напоминает ему каждый день, кто он на самом деле.

Ошибка. Неудачник. Никто.

Но где-то в глубине души он знал: это не конец. Ее голос, ее прикосновения - они будили в нем что-то, что он давно похоронил. Что-то, что он боялся выпустить наружу.

И в этот момент, сидя в гараже, он почувствовал, как что-то внутри него шевельнулось. Что-то тёмное, опасное, но живое.
Он посмотрел на свой мотоцикл, на шрамы на руках, и понял: он не сможет убежать от себя.

От неё...

Он остановился. Не мог...она милая..а он...он.

Лена... милая рыжая Лена.

Имя всплыло в памяти, как пузырек со дна колодца. Он не знал, почему именно сейчас, почему именно это имя. Но оно звучало, как обещание, как надежда, как что-то светлое в этом кромешном аду, которым стала его жизнь.

Он вышел из гаража, вдохнул холодный ночной воздух. Он пах бензином, резиной и еще чем-то неуловимым, что напоминало о ней. О Лене. Он должен был вернуться. Не ради нее, а ради себя. Чтобы доказать, что он не сломлен, что он способен на что-то большее, чем бегство.

Но ...боль взяла вверх. Не сейчас...не так...не с ней.

Твою ж мать на что ты надеялся?! На что...что ты ей понравился?? Ты себя видел в зеркале? А может лучше показать ей шрамы? Пусть увидит и ужаснется... - шептал внутренний голос бедного мотоциклиста.

*****
Лена бродила по мастерской, взгляд цеплялся за холсты, эскизы, тюбики с краской, но ничто не могло отвлечь от навязчивых мыслей. Мотоциклист в балаклаве стал наваждением. Его внезапное появление, помощь с жуком, короткая поездка, обжигающая близость и такое же внезапное исчезновение - все это казалось сном. Сном, который оставил после себя лишь терпкий привкус бензина и глухое эхо сильного сердцебиения.

Она снова и снова перебирала в памяти каждую секунду, каждую фразу. Почему он так спешил уехать? Что скрывается под этой балаклавой? И почему ее так тянет к этому загадочному незнакомцу? Лена понимала, что это безумие, что она даже не знает его имени, но чувства, разбуженные им, были слишком сильны, чтобы их игнорировать.

В отчаянии она вернулась к портрету. Вглядывалась в нарисованные контуры шлема, пытаясь разглядеть за ними что-то большее. Вдруг ее осенило. На одном из эскизов, сделанных мимоходом, она заметила маленькую деталь - брелок на ключах мотоцикла, крошечный металлический жук. Такой же, как у нее на сломанной машине.

Лена схватила телефон и начала лихорадочно искать в интернете мастерские по ремонту мотоциклов. Она обзванивала их одну за другой, описывая мотоцикл и брелок. Надежда таяла с каждым отрицательным ответом. Но на последнем номере, в маленькой мастерской на окраине города, ей ответили: "Да, есть у нас один такой, в балаклаве все время ходит. Странный парень".

Лена сорвалась с места, не обращая внимания на дождь и надвигающиеся сумерки. Она знала, что должна увидеть его снова. Она должна узнать, кто скрывается под этой балаклавой и почему ее сердце так бешено стучит в его присутствии...

*****
Дмитрий метался по гаражу, как зверь в клетке. Ярость на себя душила, отравляла каждый вдох. Он, непобедимый гонщик, трепетал от голоса девчонки с поломанным "жуком"! Как мальчишка, испугался простой просьбы снять балаклаву. Идиот! Он прекрасно знал, что под маской скрывается не герой, а человек, навсегда изуродованный огнем.

Решение пришло внезапно, как удар молнии.

Рома! Только он сможет помочь.

Рома всегда умел находить нужных людей, доставать любую информацию. Номер "жука" он запомнил, значит, есть шанс. Он схватил телефон, набрал знакомый номер. Короткие гудки ожидания казались вечностью.

"Ром, привет. Слушай, нужна твоя помощь. Очень срочно. Тут такое дело..." - Дмитрий сбивчиво рассказал о встрече на заправке, о девушке и ее "жуке". Рома молча выслушал, не перебивая. "Понял. Номер машины есть? Окей. Попробую узнать, кто владелица. Но ничего не обещаю. Перезвоню, как что-то будет."

Дмитрий откинулся на спинку кресла, закрыл глаза. Он знал, что отдался в руки судьбы. Если Рома найдет эту девушку, ему придется встретиться со своим страхом лицом к лицу. Снова. И возможно, снова испытать боль отвержения.
Но другого выхода он не видел. Голос этой девушки преследовал его, не давал покоя. Он должен узнать ее.
Он должен понять, почему ее простое прикосновение заставило его сердце бешено колотиться...

И вот он. Ее номер телефона у него в сообщении от друга...

Дмитрий долго смотрел на экран телефона, словно это была бомба с часовым механизмом. Набрать? Не набрать? Страх парализовал его волю. Он боялся услышать в трубке разочарование, отвращение, жалость. Боялся, что ее голос, такой нежный и манящий, вдруг станет холодным и отстраненным.

Но любопытство, помноженное на отчаянное желание увидеть ее снова, пересилило страх. Он нажал кнопку вызова. Гудки тянулись мучительно долго, словно испытывая его терпение. И вот, наконец, в трубке раздался ее голос.

"Алло?"

Сердце Дмитрия пропустило удар...

"Лена?" - прохрипел он, стараясь придать голосу уверенность.

- "Да, это я. А кто это?"

В ее голосе звучало настороженность. Дмитрий замялся, не зная, что сказать.

- "Это... это тот мотоциклист. С заправки".

В трубке повисла тишина. Дмитрий уже приготовился к худшему, когда Лена тихо произнесла: "Я знала, что ты позвонишь я очень ждала.."

Он выдохнул с облегчением. "Мне нужно с тобой поговорить. Можно встретиться?" - спросил он, боясь услышать отказ.

- "Да", - ответила Лена.

- "Когда?" - не унимался Дмитрий.

- "Завтра. В пять. В том же кафе, где ты меня угостил кофе".

Дмитрий улыбнулся. "Буду ждать".

Он отключил телефон и закрыл глаза. Завтра. Завтра он встретится со своим страхом...